Emma: (3) Dimanche matin et la porte entrouverte (novella)

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Chapitre 3 – Dimanche matin et la porte entrouverte

Le soleil d’hiver filtrait à peine à travers les rideaux de la cuisine quand Emma alluma la cafetière. L’odeur du café monta aussitôt, chaude et ronde, se mêlant à celle du pain qu’elle venait de sortir du four. Elle avait mis la table avec un soin particulier : nappe à carreaux, assiettes blanches, confitures alignées, beurre doux, œufs déjà battus dans un bol. Elle portait un peignoir de coton épais, noué à la taille, qui dissimulait ses formes tout en laissant deviner la lourdeur de sa poitrine. Ses cheveux noirs étaient encore un peu en désordre, tombant sur ses épaules. Elle sourit en entendant des pas dans l’escalier.

Jean apparut le premier, les cheveux en bataille, un t-shirt froissé sur le torse. Derrière lui, Carole, déjà habillée, le visage frais, un peu rougie par la nuit. Emma les accueillit d’une voix chantante.

— Bonjour les amoureux. Asseyez-vous. Tout est prêt.

Elle se pencha pour embrasser Jean sur la tempe, un baiser un peu trop long, les lèvres appuyées contre sa peau. Puis elle sourit à Carole et lui servit le café en premier. Les plaisanteries vinrent naturellement. Emma demanda si la nuit avait été bonne, les yeux brillants d’une tendresse ostentatoire. Jean rougit légèrement. Carole rit, un rire clair qui fit tinter les verres. Emma insista pour resservir les œufs, pour beurrer elle-même une tranche de pain et la tendre à Jean. Ses doigts frôlèrent les siens. Elle le regarda dans les yeux plus longtemps que nécessaire, un regard complice, presque possessif, comme si Carole n’était qu’une invité passagère. Jean répondit aux plaisanteries, mais quelque chose en lui restait distrait. L’odeur du corps de Carole collait encore à sa peau, mêlée à celle des draps. Pourtant, c’était la présence d’Emma qui occupait l’espace, sa voix, ses gestes, la façon dont le peignoir s’ouvrait un peu trop quand elle se penchait.

Le petit-déjeuner dura presque une heure. On parla du temps, des cours de la semaine, d’un projet de cinéma que Carole voulait voir. Emma riait trop fort, touchait l’épaule de Jean à chaque occasion, lui repoussait une mèche de cheveux derrière l’oreille. La tendresse était affichée, presque excessive. Carole semblait ne rien remarquer, ou faire semblant. À la fin du repas, elle regarda sa montre et se leva.

— Il faut que j’y aille. Ma mère m’attend pour le déjeuner.

Jean se leva aussitôt.

— Je t’accompagne jusqu’à l’arrêt.

Emma les suivit jusqu’à l’entrée. Elle embrassa Carole sur les joues, lui souhaita une bonne journée d’une voix douce, puis serra Jean contre elle un instant, les seins écrasés contre son torse. « Reviens vite, mon grand. » Jean hocha la tête, passa son manteau et sortit avec Carole.

Dehors, l’air était froid, sec. Ils marchèrent côte à côte jusqu’à l’arrêt de bus, à cinq minutes de la maison. Carole parla de la soirée, dit qu’elle avait passé un bon moment, que sa mère était sympa. Jean répondait par monosyllabes. À l’arrêt, il l’embrassa longuement, les mains sur ses hanches, mais son esprit était déjà ailleurs. Le bus arriva. Carole monta, lui fit un signe de la main. Jean attendit que le véhicule s’éloigne, puis rebroussa chemin.

La maison était silencieuse quand il rentra. Il accrocha son manteau, monta les escaliers sans trop réfléchir. C’est en passant devant la salle de bain qu’il entendit le bruit de l’eau. La douche. Un filet de vapeur s’échappait sous la porte. Et la porte n’était pas fermée. Elle était restée entrouverte, juste assez pour laisser passer un rayon de lumière et le bruit de l’eau qui cognait contre le carrelage.

Jean s’arrêta. Son cœur battait déjà plus fort. Il aurait dû continuer, gagner sa chambre, faire comme si de rien n’était. Mais quelque chose le retint. Une curiosité sourde, un besoin qu’il ne s’expliquait pas. Il s’approcha à pas lents, posa la main sur le chambranle, et regarda.

L’intérieur de la salle de bain était embué. L’eau chaude coulait en un jet abondant. Emma se tenait sous la douche, de profil d’abord, puis elle tourna légèrement le corps. Elle était entièrement nue. L’eau ruisselait sur sa peau, brillait sur ses épaules, glissait entre ses seins. Ses seins étaient lourds, lourds et pleins, les mamelons foncés, légèrement tombants sous leur propre poids. L’eau les caressait, faisait perler des gouttes qui tombaient de leurs pointes. Son ventre était doux, rond, marqué de petites vergetures pâles sur les côtés. Les hanches s’élargissaient généreusement, les cuisses épaisses et fermes. Elle se savonnait lentement, les mains glissant sur sa peau, remontant le long de ses bras, descendant vers son ventre.

Jean ne respirait plus. Il ne pouvait pas détacher les yeux. Emma se tourna davantage. L’eau frappait maintenant sa poitrine de face. Ses seins s’écrasaient un peu l’un contre l’autre sous le jet. Puis son regard descendit malgré lui, plus bas, vers le triangle entre ses cuisses. Et il vit.

Entre les plis de chair, sous le ventre doux, un petit pénis reposait. Minuscule, non circoncis, le prépuce fin et pointu, légèrement rosâtre. Les testicules étaient discrets, blottis contre le corps. L’eau coulait dessus, faisait briller la peau. Emma passa une main distraite entre ses cuisses, savonna le petit membre d’un geste rapide, presque machinal, puis remonta vers son ventre.

Le choc fut total. Jean resta figé, le souffle coupé. Son esprit refusait ce qu’il voyait. Emma. Sa mère. Maman Emma. Le corps généreux qu’il connaissait sous les robes, les seins qu’il avait parfois frôlés dans un câlin, le ventre contre lequel il s’était endormi enfant… et ce petit sexe. Une stupeur glacée lui monta le long de la colonne. En même temps, une chaleur incontrôlable envahit son propre sexe. Une érection involontaire, brutale, douloureuse, le fit se redresser dans son pantalon. Il recula d’un pas, le cœur battant à tout rompre. Il heurta presque le mur du couloir. Puis il tourna les talons et gagna sa chambre à pas rapides, la porte claquée derrière lui.

Il s’adossa contre le bois, haletant. Les images tournaient dans sa tête en boucle. Les seins lourds sous l’eau. Le ventre. Les hanches. Et ce petit pénis. Le prépuce pointu. La façon dont l’eau brillait dessus. Il passa une main sur son front. Il était en sueur. Son sexe battait contre le tissu de son pantalon, douloureux, exigeant. Il s’assit sur le lit, la tête entre les mains.

Le monologue intérieur le submergea. Ce n’était pas possible. Emma était une femme. Sa mère. Elle l’avait élevé, bordé, consolé. Elle avait la voix d’une mère, les gestes d’une mère, les seins d’une mère. Et pourtant… ce qu’il avait vu. Le choc se mêlait à une confusion totale. Pourquoi n’avait-elle jamais rien dit ? Pourquoi Pierre n’avait-il jamais rien dit ? Les souvenirs se bousculaient : les câlins trop longs, les baisers sur le front, la façon dont elle le regardait parfois. Est-ce que ça changeait quelque chose ? Est-ce que ça changeait tout ? Une première obsession naissait déjà, tenace. L’image du petit sexe sous l’eau ne partait pas. Elle s’imposait, revenait, s’imprimait derrière ses paupières. Il voulait revoir. Il voulait comprendre. Il voulait… autre chose, qu’il n’osait pas nommer. Son sexe restait dur. Il glissa une main dans son pantalon, le serra un instant, puis retira la main comme s’il s’était brûlé. Non. Pas ça. Pas maintenant. Il se leva, marcha de long en large dans la chambre, le souffle court. Le trouble était total. La confusion aussi. Et au fond de tout ça, quelque chose d’autre, plus sombre, plus chaud, qui grandissait déjà.

Dans la salle de bain, Emma avait senti le changement dans l’air. Un courant plus frais. Un silence différent. Elle avait tourné la tête vers la porte entrouverte, avait vu l’ombre passer trop vite. Elle n’avait rien dit. Elle avait continué de se savonner, le cœur soudain plus lourd. Quelqu’un avait regardé. Jean. Elle le savait. Elle ferma les yeux sous le jet d’eau, laissa l’eau couler sur son visage. Quelque chose avait changé. Elle le sentait vaguement, comme une tension nouvelle dans la maison. Elle se rinça lentement, éteignit l’eau, prit sa serviette. En s’essuyant, elle passa une main entre ses cuisses, toucha le petit sexe encore humide. « Il a vu », murmura-t-elle pour elle-même. La phrase resta suspendue dans la vapeur. Elle s’enveloppa dans la serviette, sortit de la salle de bain, et regagna sa chambre sans un bruit. Derrière la porte de Jean, elle perçut des pas. Elle s’arrêta un instant, posa la main sur le bois, puis continua. Dans sa chambre, elle s’assit sur le lit, la serviette encore autour du corps, et resta immobile. Elle ne savait pas encore ce que cela allait provoquer. Elle savait seulement que plus rien ne serait tout à fait comme avant.

De l’autre côté du mur, Jean s’était allongé sur le lit, les yeux ouverts, l’image d’Emma sous la douche gravée derrière ses paupières. Le petit pénis. Les seins. L’eau. Son propre sexe encore douloureux. La confusion. Le début d’une obsession qu’il ne contrôlait déjà plus. La maison, autour d’eux, restait silencieuse, mais quelque chose d’invisible venait de basculer.

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Emma: (2) Samedi soir : le trio et la chambre fermée (novella)

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Chapitre 2 – Samedi soir : le trio et la chambre fermée

La sonnette retentit à dix-neuf heures précises. Emma, qui rangeait déjà les dernières assiettes dans le placard, s’essuya les mains sur un torchon et alla ouvrir. Carole se tenait sur le seuil, un sourire clair sur le visage, un petit sac à bandoulière accroché à l’épaule. Elle portait un jean moulant et un pull fin qui soulignait la rondeur de sa poitrine. Ses cheveux châtains tombaient en une cascade légère sur ses épaules. Jean apparut derrière Emma, le visage illuminé. Il embrassa Carole sur la bouche, un baiser franc, un peu trop long pour être parfaitement discret, puis l’attira à l’intérieur.

— Entre, dit-il. Maman a tout préparé.

Emma sourit. Le mot « maman » résonna dans l’entrée comme chaque fois, doux et possessif. Elle serra Carole contre elle un instant, sentit le parfum frais de la jeune fille, puis s’écarta.

— Tu as bien fait de venir. Il y a du poulet rôti et une tarte aux pommes. Tu aimes les pommes ?

Carole hocha la tête, polie, un peu intimidée. Emma l’entraîna vers le salon. La table était déjà dressée avec soin : nappe blanche, bougies allumées, verres de vin rouge. L’odeur du poulet emplissait la pièce, chaude et réconfortante. Jean tira une chaise pour Carole. Emma servit le vin, s’assit en face d’eux, et le dîner commença.

Les conversations restèrent légères. On parla de la faculté, des professeurs ridicules, d’un film que Carole avait vu la semaine précédente. Jean riait facilement, posait sa main sur la cuisse de Carole sous la table. Emma observait. Ses regards glissaient de l’un à l’autre, s’attardaient sur les doigts de Jean qui caressaient distraitement le genou de la jeune fille, sur la façon dont Carole se penchait vers lui pour lui chuchoter quelque chose. Une petite jalousie inconsciente serrait la gorge d’Emma. Elle se resservit du vin, sourit plus fort, posa des questions sur les projets de week-end de Carole. L’atmosphère restait chaleureuse, presque trop. Les rires fusaient, les assiettes se vidaient, mais quelque chose d’étouffant flottait dans l’air, comme si les murs de la maison retenaient leur souffle.

Emma se leva pour débarrasser. Dans la cuisine, elle laissa l’eau couler plus fort que nécessaire. Elle entendait les voix dans le salon, le rire de Carole, la voix plus grave de Jean. Elle ferma les yeux un instant. L’image de Jean penché vers Carole, la main sur sa cuisse, lui revint. Elle secoua la tête et retourna à table avec la tarte. On mangea le dessert. Jean parla de ses examens. Carole posa sa tête un moment contre son épaule. Emma détourna les yeux vers la fenêtre noire.

Vers vingt-deux heures, Jean se leva.

— On monte ? demanda-t-il à Carole d’une voix un peu rauque.

Carole sourit, rougit à peine, et hocha la tête. Emma se leva aussi.

— Bonne nuit, les enfants. Si vous avez besoin de quelque chose…

— On gère, maman, répondit Jean en l’embrassant sur la joue. Dors bien.

Le baiser fut bref. Emma sentit la chaleur de sa peau contre ses lèvres. Puis Jean et Carole montèrent les escaliers. La porte de la chambre de Jean se ferma avec un clic discret.

Emma resta seule dans le salon. Elle éteignit les bougies une à une, rangea les derniers verres, passa un coup de chiffon sur la table. Puis elle monta à son tour. Dans le couloir, elle s’arrêta un instant devant la porte fermée. Des murmures lui parvenaient déjà, des rires étouffés, le bruit de vêtements qui glissaient. Elle serra les poings et gagna sa propre chambre. Elle laissa la porte entrouverte, s’assit sur le lit dans le noir, et écouta.

Dans la chambre de Jean, la lumière de la lampe de chevet était basse. Carole se tenait debout près du lit, le pull déjà retiré. Elle portait un soutien-gorge de dentelle noire qui soulignait la fermeté de ses seins. Jean s’approcha derrière elle, passa ses bras autour de sa taille, posa ses lèvres sur sa nuque. Carole bascula la tête en arrière. Jean dénoua le soutien-gorge, le laissa tomber. Ses mains montèrent, prirent les seins de Carole, les pétrirent avec une avidité jeune. Les mamelons durcirent sous ses doigts. Il les pinça légèrement, les roula, puis tourna Carole vers lui et baissa la tête. Sa bouche s’ouvrit sur un sein, tira le mamelon entre ses lèvres, le suçota avec force. Carole gémit, les doigts enfoncés dans les cheveux de Jean.

Ils se déshabillèrent complètement. Jean retira son t-shirt, son jean, son boxer. Son sexe était déjà dur, dressé, les veines saillantes. Carole s’agenouilla devant lui sans hésiter. Elle prit la verge dans sa main, la caressa lentement de la base jusqu’au gland, puis ouvrit la bouche et l’engloutit. Ses lèvres s’étirèrent autour de la chair chaude. Elle avança, recula, fit claquer sa langue contre le frein. Jean gémit, posa une main sur l’arrière de sa tête, guida le rythme. La salive coulait le long de la verge, brillait sous la lumière de la lampe. Carole suçait avec application, les joues creusées, les yeux levés vers le visage de Jean. Elle prenait presque toute la longueur, s’étouffait un peu, puis recommençait. Jean sentait la chaleur moite de sa bouche, le frottement de sa langue, la pression de sa gorge. Il retira son sexe, le frotta contre les lèvres de Carole, puis le replongea plus profond.

Après de longues minutes, il la releva et la poussa sur le lit. Carole s’allongea, les cuisses ouvertes. Jean s’agenouilla entre elles. Il écarta les lèvres de son sexe avec les pouces, regarda un instant la chair rose et brillante, puis plongea sa langue. Il léchait longuement, remontait le long de la fente, tournait autour du clitoris, le suçotait. Carole arquait le dos, gémissait plus fort. « Oui… là… plus fort… » Jean glissa deux doigts en elle, les courba, les fit aller et venir pendant que sa langue travaillait le clitoris avec des mouvements rapides et précis. Le jus de Carole coulait sur sa main, sur son menton. Elle se tordait, agrippait les draps, poussait des petits cris aigus. L’orgasme la prit soudain, violent. Son ventre se contracta, ses cuisses serrèrent la tête de Jean, un long gémissement lui échappa. Jean continua de la lécher jusqu’à ce qu’elle le repousse doucement, trop sensible.

Il se redressa, ouvrit le tiroir de la table de nuit, sortit un préservatif. Il l’ouvrit, le déroula sur sa verge encore luisante de salive. Puis il se positionna entre les jambes de Carole, posa le gland contre l’entrée de son sexe et poussa. La chair s’ouvrit autour de lui. Il s’enfonça d’un seul trait, jusqu’à la garde. Carole cria de plaisir. Jean commença à baiser, d’abord lentement, puis plus vite. Ses hanches claquaient contre les siennes. Il tenait ses genoux écartés, la regardait. Le préservatif brillait de leurs fluides. Il se pencha, prit un sein dans sa bouche, suçota le mamelon tout en continuant de la pénétrer. Carole gémissait sans retenue maintenant. « Plus fort… Jean… plus fort… » Il obéit. Les coups de reins devinrent brutaux, profonds. Le lit grinçait. La tête de Carole cognait presque contre la tête de lit. Elle jouisit une deuxième fois, le corps secoué de spasmes, le sexe se contractant autour de la verge de Jean.

Jean ralentit, changea de position. Il la fit passer à quatre pattes. Il entra en elle par derrière, les mains posées sur ses hanches. Il regardait son sexe disparaître et réapparaître, le préservatif brillant. Il claqua plus fort. Carole poussait des gémissements gutturaux à chaque coup. Jean sentait la chaleur de son corps, le bruit humide de leur union, l’odeur de sexe qui emplissait la chambre. Il se pencha, passa une main sous elle, trouva son clitoris et le frotta en rythme. Carole hurla presque. Un troisième orgasme la traversa. Jean ne put plus se retenir. Il s’enfonça jusqu’au fond, se figea, et jouit dans le préservatif avec un long gémissement rauque. Ses hanches donnèrent encore quelques coups courts pendant que le sperme remplissait le latex.

Ils restèrent un moment ainsi, haletants. Jean se retira, retira le préservatif, le noua et le jeta dans la poubelle. Il s’allongea à côté de Carole. Elle se blottit contre lui, la tête sur son torse. Leurs corps étaient moites, collants. Jean caressait distraitement son dos. Un malaise vague l’envahit peu à peu. Ce n’était pas le corps de Carole. Ce n’était pas le plaisir. C’était autre chose. Une présence. Il pensait à la maison, au silence au-delà de la porte, à Emma qui dormait peut-être, ou qui n’avait pas encore éteint sa lumière. Il serra Carole un peu plus fort, comme pour chasser la pensée. Mais le malaise restait, sourd, inexplicable.

Dans sa chambre, Emma était restée assise sur le bord du lit, dans le noir. Elle avait tout entendu. Les gémissements de Carole, les bruits de chair contre chair, les cris aigus, le grincement du lit, le long râle final de Jean. Chaque son avait frappé son ventre comme un coup. Elle avait fermé les yeux, les poings serrés sur les draps. La jalousie montait en elle, chaude, amère, qu’elle n’osait pas encore nommer. Elle imaginait le corps de Jean, nu, ardent, plongé entre les cuisses d’une autre. Elle imaginait ses mains, sa bouche, la façon dont il devait la regarder. Une chaleur troublante s’était installée entre ses propres cuisses, malgré elle. Elle avait glissé une main sous sa nuisette, avait touché ses seins lourds, puis plus bas, là où le petit sexe se cachait. Elle n’avait pas osé aller plus loin. Elle s’était contentée d’écouter jusqu’au silence.

Quand tout fut redevenu calme, Emma se leva, s’approcha de la porte de sa chambre, l’entrouvrit un peu plus. Le couloir était obscur. Aucun bruit. Elle referma doucement, se recoucha, et resta les yeux ouverts dans le noir. La jalousie ne partait pas. Elle restait là, logée quelque part entre sa poitrine et son ventre, mêlée à une autre émotion plus trouble encore qu’elle refusait de regarder en face. De l’autre côté du mur, Jean et Carole respiraient déjà d’un sommeil de satiété. Emma, elle, veillait, le corps tendu, le cœur trop plein, tandis que la maison tout entière semblait retenir son souffle autour du secret qui grandissait en silence.

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Emma: (1) Les fondations d’une famille recomposée (novella)

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Chapitre 1 – Les fondations d’une famille recomposée

La maison respirait encore la présence de Pierre, même un an après l’accident. Les murs blancs gardaient l’empreinte de sa voix grave, les planchers craquaient aux mêmes endroits, et l’odeur du bois ciré se mêlait toujours à celle du café que Emma préparait chaque matin avant le lever du soleil. Rien n’avait vraiment changé depuis ce soir de novembre où la police était venue frapper à la porte. Emma avait ouvert, le visage encore marqué par le sommeil, et avait compris immédiatement. Elle avait écouté les mots officiels, avait senti ses jambes faiblir, puis s’était redressée. Il fallait tenir. Pour Jean. Elle avait monté les escaliers à pas lents, s’était assise au bord du lit de l’adolescent qui n’était plus tout à fait un enfant, et lui avait dit la vérité d’une voix étonnamment calme. Jean avait pleuré contre sa poitrine pendant des heures. Elle l’avait bercé, avait caressé ses cheveux, avait murmuré des phrases sans suite. « Je suis là. Maman est là. » Le mot était sorti naturellement, comme il l’avait fait des années plus tôt, et Jean l’avait répété en sanglotant.

Depuis ce jour, Emma avait tissé autour de la maison une atmosphère douce et protectrice, presque étouffante de tendresse. Elle se levait la première, allumait les lumières tamisées du rez-de-chaussée, mettait de l’eau à chauffer et sortait les tasses en porcelaine que Pierre avait choisies. Le petit-déjeuner était un rituel sacré. Pain grillé, confiture de fraises maison, œufs brouillés quand Jean en avait envie, chocolat chaud les matins froids. Elle dressait la table avec soin, pliait les serviettes, disposait les couverts exactement comme Pierre aimait les voir. Puis elle montait réveiller Jean. Elle entrait sans frapper, s’asseyait au bord du matelas, posait une main tiède sur son front et attendait qu’il ouvre les yeux. « Bonjour, mon grand », disait-elle d’une voix basse et chaude. Jean grognait, souriait à demi, et se laissait parfois tirer contre elle pour un câlin encore ensommeillé. Emma restait là plus longtemps que nécessaire, le nez dans ses cheveux, respirant l’odeur de sommeil et de shampooing. Elle aimait ce moment. Elle aimait sentir le poids de son corps contre le sien, la chaleur de sa peau à travers le t-shirt froissé.

Emma avait quarante-six ans et un corps qui s’imposait dès qu’elle entrait dans une pièce. Ses seins étaient lourds, généreux, marqués par le temps et les hormones qui avaient sculpté sa silhouette au fil des années. Ils pesaient dans les soutiens-gorge qu’elle choisissait avec soin, larges et confortables, souvent en dentelle discrète. Son ventre était doux, légèrement bombé, une courbe ronde qu’elle n’essayait plus de dissimuler sous des pulls amples. Ses hanches s’étaient élargies, ses fesses étaient pleines et fermes, et quand elle marchait, son bassin balançait avec une lenteur sensuelle qu’elle ne contrôlait plus tout à fait. Sa peau était claire, sensible, marquée de petites vergetures pâles sur les côtés du ventre et sous les seins. Sa voix était restée l’un de ses plus beaux atouts : grave, veloutée, presque chantante, capable de calmer n’importe quelle tempête. Jean l’avait toujours trouvée rassurante. Il disait parfois qu’elle avait la voix d’une vraie mère, et Emma souriait sans répondre.

Le secret qu’elle cachait sous les robes et les peignoirs était soigneusement enfoui. Entre ses cuisses, dissimulé par des gaines légères et des culottes taillées pour aplatir, reposait un petit sexe masculin, minuscule, non circoncis, au prépuce fin et pointu. Les testicules étaient discrets, blottis contre le corps. Emma avait appris à vivre avec cette réalité depuis longtemps. Pierre l’avait acceptée, aimée, touchée avec une tendresse qui n’avait jamais faibli. Il avait été le seul à connaître la vérité complète. Après sa mort, Emma avait redoublé de précautions. Elle s’habillait dans sa chambre à clé, se douchait vite, évitait les miroirs trop francs. Elle se disait que Jean ne devait jamais savoir. Il l’aimait comme une mère. C’était suffisant. C’était tout.

Jean avait dix-neuf ans et un attachement pour Emma qui dépassait le simple lien filial, même s’il ne l’analysait pas encore. Il l’appelait « maman » depuis l’âge de quatorze ans, et le mot avait pris une place centrale dans sa vie. Il aimait la façon dont elle lui préparait ses vêtements le matin, dont elle lui rappelait de manger, dont elle lui caressait la nuque quand il était concentré sur ses devoirs. Il aimait s’asseoir à côté d’elle sur le canapé et poser sa tête contre son épaule. Il aimait l’odeur de lavande qui émanait de sa peau, la chaleur de ses bras quand elle le serrait trop fort. Parfois, le soir, il restait dans la cuisine à la regarder faire la vaisselle, les mains plongées dans l’eau savonneuse, le dos légèrement voûté. Il ne se demandait pas pourquoi son regard s’attardait sur la courbe de ses hanches ou sur la façon dont le tissu de sa robe s’étirait sur sa poitrine. Il se contentait de ressentir une sécurité profonde, une affection trop forte qu’il prenait pour de l’amour filial. Carole, sa petite amie, existait déjà en arrière-plan de sa vie. Ils se voyaient à la faculté, s’embrassaient dans les couloirs, parlaient de projets flous. Mais Carole n’avait pas encore franchi vraiment le seuil de la maison. Elle restait une présence légère, un sourire, une voix claire que Jean évoquait parfois au dîner. Emma écoutait, hochait la tête, et rangeait mentalement la jeune fille dans une case distante.

Le passé s’était construit lentement, année après année. Emma avait rencontré Pierre alors qu’elle travaillait dans une petite entreprise de communication. Il avait cinquante-deux ans, elle quarante. Il était veuf depuis peu, le visage encore marqué par le chagrin, et il parlait de son fils avec une tendresse maladroite. Marianne, la mère de Jean, était morte d’un cancer foudroyant. Jean avait treize ans. Pierre cherchait quelqu’un pour l’aider à tenir la maison, quelqu’un de stable, de doux. Emma était entrée dans leur vie d’abord comme une présence amicale, puis comme une compagne. Elle avait appris à connaître l’adolescent méfiant, aux yeux rougis, qui la regardait de loin. Elle lui cuisinait ses plats préférés, l’emmenait au parc le dimanche, l’écoutait parler de ses jeux et de ses peurs. Un soir d’hiver, Jean était tombé malade. Fièvre, frissons, toux. Emma avait passé la nuit à son chevet, avait changé les compresses, lui avait fait boire des tisanes. Vers trois heures du matin, à demi inconscient, il avait murmuré « maman ». Emma s’était figée. Puis elle avait répondu, la voix tremblante : « Oui, mon grand. Maman est là. » Le mot était resté. Pierre, quand il l’avait appris, avait souri d’un air fatigué et avait dit : « Il a besoin de toi. Continue. »

Les années suivantes avaient consolidé ce lien. Emma préparait les goûters, accompagnait Jean aux réunions scolaires, lui achetait des vêtements, lui faisait la leçon quand il rentrait trop tard. Elle le serrait dans ses bras plus longtemps que nécessaire, lui frottait le dos, lui posait des baisers sur la tempe. Elle était devenue excessive dans sa tendresse, comme si elle voulait rattraper tout le temps perdu, tout l’amour que Marianne n’avait pas pu donner. Jean acceptait tout. Il se blottissait contre elle, l’appelait maman, lui racontait ses journées. Quand Pierre était mort, le lien s’était encore resserré. Jean avait dix-huit ans. Il s’était effondré dans les bras d’Emma et n’en était presque plus sorti. Elle avait géré les formalités, les papiers, l’enterrement. Elle avait tenu la maison debout. Et chaque soir, elle allait border Jean, même s’il n’était plus un enfant. Elle s’asseyait au bord du lit, lui caressait les cheveux, lui souhaitait bonne nuit d’une voix douce, puis se penchait pour poser un baiser léger sur son front. Jean fermait les yeux et souriait. Emma restait un instant de plus, le regardant dormir, sentant son propre cœur battre trop fort dans sa poitrine généreuse.

Ce soir-là, comme tant d’autres, la maison était calme. Jean était rentré de la faculté, avait dîné en silence, avait parlé un peu de ses cours. Emma avait écouté, avait resservi, avait posé une main sur son épaule en passant derrière sa chaise. Après le repas, ils avaient regardé un film ensemble sur le canapé. Jean s’était endormi à moitié, la tête penchée vers elle. Emma avait éteint la télévision, l’avait aidé à se lever, l’avait accompagné jusqu’à sa chambre. Elle avait attendu qu’il se glisse sous les draps, avait recalé l’oreiller, avait tiré la couverture jusqu’à son menton. Puis elle s’était penchée. Ses seins avaient frôlé le torse de Jean un instant. Elle avait posé ses lèvres sur son front, un baiser long, presque trop tendre, et avait murmuré : « Dors bien, mon grand. Maman est là. »

Jean avait souri sans ouvrir les yeux. Emma était restée encore quelques secondes dans l’obscurité de la chambre, le regard fixé sur le visage détendu de celui qu’elle avait élevé. Une tension latente flottait dans l’air, indéfinissable, faite de chaleur corporelle, d’odeurs mêlées, de gestes trop intimes répétés trop longtemps. Elle a refermé la porte avec douceur et a regagné sa propre chambre. Dans le silence de la maison, le secret qu’elle cachait sous sa robe semblait plus lourd que d’habitude. Mais elle s’est couchée, a éteint la lumière, et a fermé les yeux en se répétant que tout était normal, que tout resterait normal, que Jean n’était que son fils et qu’elle n’était que sa mère.

La nuit a enveloppé la maison. Dehors, le vent d’hiver grattait les vitres. À l’intérieur, deux respirations se répondaient à travers les murs, l’une mature et secrète, l’autre jeune et encore inconsciente, liées par des années de tendresse excessive et par un avenir que ni l’une ni l’autre n’avait encore osé imaginer.

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Eva: (2) Au plus profond d’elle (nouvelle)

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Eva: (2) Au plus profond d’elle

Deux semaines avaient passé depuis cette première nuit. Eva n’avait pas oublié. Le souvenir de Jack — de ses mains, de sa bouche, de la façon dont il l’avait prise et regardée — restait gravé sous sa peau comme une brûlure douce. Elle avait relu leurs messages plusieurs fois, le soir, allongée dans son lit, une main glissée entre ses cuisses pour caresser le petit sexe flasque qui s’engorgeait à peine sous ses doigts. Jack, lui, n’avait pas tardé à la rappeler.

« Viens ce soir. Chez moi. Je veux te sentir à nouveau. Entière. »

Elle arriva à vingt heures précises, vêtue d’une robe rose clair moulante, courte, à fines bretelles, qui soulignait chaque courbe de son corps de déesse. Sous la robe, rien. Pas de culotte. Seulement la chaleur de sa peau et le léger balancement de son petit pénis contre l’intérieur de ses cuisses. Jack ouvrit la porte en chemise blanche ouverte sur le torse, pantalon noir encore boutonnné. Ses yeux sombres s’assombrirent encore en la voyant.

Il ne dit rien. Il l’attira à l’intérieur, ferma la porte d’un coup de pied et l’embrassa avec une faim qui lui coupa le souffle. Sa langue s’enfonça profondément, ses mains glissèrent le long de son dos jusqu’à saisir ses fesses nues sous la robe. Eva gémit dans sa bouche. Elle sentait déjà la dureté de Jack contre son ventre.

« Deux semaines, » murmura-t-il contre ses lèvres. « J’ai pensé à toi tous les soirs. À la façon dont tu te serrais autour de moi. À ton petit clitoris qui ne se dresse jamais vraiment mais qui pulse quand tu jouis. »

Eva frissonna. Jack la souleva presque et l’emmena dans le salon. Il s’assit dans le grand fauteuil en cuir gris et la tira sur ses genoux, à califourchon cette fois. La robe remontait déjà jusqu’à sa taille. Son petit sexe flasque, le gland à demi sorti du prépuce, frottait contre le tissu du pantalon de Jack. Il passa une main entre eux, prit le membre délicat entre le pouce et l’index, le fit glisser lentement.

« Toujours aussi doux, » dit-il. « Toujours aussi sensible. »

Il pencha la tête et prit le gland entre ses lèvres. Eva jeta la tête en arrière, un long gémissement s’échappant de sa gorge. Jack suçait avec une précision presque cruelle, langue tournoyante, pression légère puis plus ferme, tout en caressant ses seins à travers le tissu rose. Le petit sexe s’engorgea un peu, devint plus chaud, plus rose, mais resta mou, incapable de se dresser vraiment. Jack sembla en jouir davantage. Il lécha le frein, passa la langue sous le prépuce, suça le gland comme on suce un clitoris hypersensible.

Quand il se releva, ses lèvres brillaient. Il embrassa Eva longuement, lui faisant goûter son propre goût, puis la fit se lever. Il la tourna face au fauteuil, la pencha en avant, les mains posées sur les accoudoirs. La robe fut relevée jusqu’à la taille. Jack s’agenouilla derrière elle.

Sa langue trouva d’abord l’anus. Il le lécha longuement, lentement, le pénétra du bout, le prépara avec une patience lubrique. Eva gémissait, se poussait vers lui, demandait plus. Jack ajouta un doigt, puis deux, les faisant aller et venir en écartant les parois, cherchant le point qui faisait trembler les cuisses d’Eva.

« Tu es déjà ouverte pour moi, » murmura-t-il. « Tu as pensé à ça pendant deux semaines, hein ? »

« Oui… » souffla-t-elle. « Tous les soirs. »

Jack se releva. Il déboutonna son pantalon, libéra sa queue déjà dure, épaisse, le gland luisant de pré-sperme. Il cracha dans sa main, lubrifia l’anus d’Eva avec soin, positionna le gland contre l’entrée et poussa.

L’étirement fut brûlant, intense. Eva cria doucement quand la tête passa, puis gémit plus fort à mesure que Jack s’enfonçait centimètre par centimètre. Quand il fut entièrement à l’intérieur, il s’immobilisa, le front appuyé entre ses omoplates, le souffle court.

« Putain… tu es encore plus serrée qu’il y a deux semaines. »

Il commença à baiser. D’abord lentement, des coups de reins profonds qui la faisaient gémir à chaque pénétration. Puis plus vite, plus fort. Ses hanches claquaient contre les fesses d’Eva. Une main s’accrocha à sa hanche, l’autre se glissa autour pour saisir le petit sexe flasque. Il le branlait au rythme de ses coups, le pouce frottant le gland hypersensible.

Eva jouit la première. Un orgasme violent la secoua, son anus se contractant rythmiquement autour de la queue de Jack, un flot de liquide clair s’écoulant de son petit sexe. Elle cria son nom, les jambes tremblantes. Jack ne s’arrêta pas. Il continua, plus brutal, la prenant comme s’il voulait s’imprimer en elle pour toujours.

Il la fit se redresser, la retourna, l’assit sur le bord du fauteuil, jambes écartées. Il s’agenouilla entre ses cuisses et plongea la bouche sur son petit sexe pendant que ses doigts continuaient de la pénétrer. Eva se cambra, les mains dans les cheveux de Jack, le forçant un peu plus contre elle. Il suçait, léchait, digérait chaque spasme.

Quand il se releva, il la souleva dans ses bras et l’emmena dans la chambre. Il la déposa sur le grand lit, la robe encore à demi relevée. Il l’enleva entièrement, la laissant nue, offerte. Jack se déshabilla à son tour, rapidement. Son corps musclé, sa queue encore dure et luisante du sperme d’Eva, se dressait vers elle.

Il s’allongea sur le dos. « Monte. »

Eva s’approcha à califourchon, guida la verge de Jack contre son anus déjà ouvert et s’enfonça lentement. Le gémissement qu’elle poussa fut long, guttural. Elle s’assit jusqu’à le sentir au plus profond, les testicules de Jack contre ses fesses. Puis elle commença à bouger. D’abord lentement, des mouvements de bassin circulaires, puis plus rapides, plus amples. Jack tenait ses hanches, la guidait, la regardait avec une intensité presque féroce.

« Regarde-moi, » ordonna-t-il. « Je veux voir ton visage pendant que tu te vides sur ma queue. »

Eva obéit. Ses seins rebondissaient à chaque mouvement. Son petit sexe flasque ballottait légèrement, le gland rose et humide. Jack tendit la main, le saisit, le branla au rythme de ses va-et-vient. Eva jouit une deuxième fois, le corps secoué, l’anus se resserrant violemment autour de Jack. Elle s’effondra en avant, le front contre son torse, mais Jack ne la laissa pas s’arrêter. Il la retourna sur le dos, releva ses jambes, les posa sur ses épaules et s’enfonça à nouveau.

Cette fois, il la prit profondément, sans retenue. Chaque coup de reins la faisait glisser un peu plus haut sur le lit. Eva criait, gémissait, suppliait. Jack penchait la tête, mordait ses seins, suçait ses mamelons, lui parlait à l’oreille.

« Tu es à moi ce soir. Entière. Avec ton corps de femme et ton petit secret. Je vais te remplir jusqu’à ce que tu ne puisses plus rien retenir. »

Il changea d’angle, trouva un point qui fit hurler Eva. Elle jouit une troisième fois, presque en larmes de plaisir, le petit sexe pulsant dans le vide, un filet de liquide clair s’écoulant sur son ventre. Jack gémit, accélérant, puis s’enfonça jusqu’à la garde et éjacula avec un grognement animal. Eva sentit les jets chauds la remplir, le sperme qui débordait déjà autour de sa verge.

Ils restèrent unis un long moment. Jack embrassait son cou, ses épaules, le haut de ses seins. Quand il se retira enfin, un filet épais de sperme coula le long de la cuisse d’Eva. Jack le ramassa du bout des doigts et le porta à la bouche d’Eva, qui lécha sans hésiter.

Plus tard, dans la semi-obscurité de la chambre, Jack la prit une troisième fois. Eva était à quatre pattes, le visage enfoui dans les oreillers, Jack derrière elle, une main tenant fermement son petit sexe, l’autre agrippant sa hanche. Il la pénétrait avec une régularité presque hypnotique, profond, lent, puis soudain plus rapide. Eva jouissait par vagues, le corps complètement abandonné.

Quand Jack jouis enfin une dernière fois, il s’effondra à côté d’elle, la tirant contre son torse. Sa main caressait distraitement le ventre d’Eva, remontait jusqu’à ses seins, redescendait vers le petit sexe qu’il tenait avec une tendresse surprenante, le faisant glisser entre ses doigts encore humides.

« Je ne me lasse pas de toi, » murmura-t-il. « De cette dualité. De la façon dont tu te serres autour de moi. De ton petit clitoris qui pulse quand tu jouis même s’il ne se dresse jamais vraiment. »

Eva sourit, les yeux mi-clos, le corps encore vibrant, le sperme de Jack s’écoulant lentement d’elle.

« Et moi je ne me lasse pas d’être désirée comme ça. Entière. Sans rien cacher. »

Jack l’embrassa sur le front, puis sur la bouche, puis plus bas, jusqu’à reprendre son petit sexe entre ses lèvres avec une lenteur presque dévote. Eva ferma les yeux, se laissant aller à ce nouveau plaisir, plus doux, plus intime, tandis que la nuit continuait autour d’eux, profonde, sans fin, et parfaitement à eux.

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Eva: (1) Comme elle était (nouvelle)

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Eva: (1) Comme elle était

Eva se regarda longuement dans le miroir de sa chambre, les lumières tamisées caressant chaque courbe de son corps. Elle était une femme voluptueuse, aux hanches larges, à la taille marquée, aux seins lourds et ronds que l’hormonothérapie avait rendus encore plus généreux. Sa peau était douce, satinée, et ses longs cheveux bruns tombaient en vagues soyeuses sur ses épaules nues. Entre ses cuisses, cependant, restait ce qu’elle appelait encore parfois son « secret » : un petit pénis non circoncis, flasque, délicat, que les hormones avaient rendu presque enfantin. Elle le cachait d’habitude sous des culottes épaisses et des jupes amples. Mais ce soir, elle n’avait aucune intention de le dissimuler.

Alex — non, Jack, comme il s’était présenté dans leurs derniers messages — l’avait contactée trois jours plus tôt sur l’application. Ses mots avaient été nets, sans détour : « J’aime les femmes trans non opérées. Je veux sentir ton corps entier. Tout. » Eva avait senti un frisson lui parcourir l’échine. La plupart des hommes soit détournaient le regard, soit demandaient des photos intimes avec une curiosité maladroite. Jack, lui, savait exactement ce qu’il désirait.

Elle enfila une robe noire moulante à décolleté plongeant, sans soutien-gorge, et une fine culotte de dentelle noire qui laissait deviner le contour de son sexe. Sous la robe, ses cuisses nues frottaient l’une contre l’autre à chaque pas. Elle se maquilla avec soin : lèvres rouge sombre, yeux soulignés de liner, un parfum lourd et sucré derrière les oreilles et entre ses seins.

Le bar était à demi plein quand elle arriva. Jack était déjà là, adossé au comptoir, un verre de whisky à la main. Grand, musclé, épaules larges, yeux sombres qui la dévorèrent dès qu’elle franchit la porte. Il se redressa, la regarda de la tête aux pieds avec une intensité qui fit battre le cœur d’Eva trop fort.

« Tu es encore plus belle que sur les photos, » grogna-t-il en l’attirant contre lui. Son baiser fut avidement, langue chaude, main déjà posée au bas de son dos. Eva sentit la dureté de son torse et, plus bas, le début d’une érection contre sa hanche.

Ils s’installèrent dans un coin isolé. Jack commanda des cocktails. Leurs genoux se touchaient sous la table. Il parla peu au début, préférant l’écouter. Eva lui raconta sa transition, les années d’hormones, la façon dont son corps avait changé, le regard des hommes qui la désiraient sans savoir, et ceux qui savaient et détournaient les yeux. Jack l’écoutait en la fixant, le pouce traçant de petits cercles sur le dos de sa main.

« Je ne détourne jamais les yeux, » dit-il finalement. « Je veux tout voir. Tout toucher. »

Sa main glissa sous la table, remonta le long de la cuisse d’Eva, souleva le bord de sa robe et trouva la dentelle. Eva sursauta légèrement quand ses doigts pressèrent le petit renflement de son sexe à travers le tissu. Jack sourit, un sourire lent, possesseur.

« Tu es déjà un peu dure, » murmura-t-il. « Ou plutôt… gonflée. Comme un joli clitoris. »

Eva rougit, mais ne détourna pas le regard. Son petit pénis s’était effectivement engorgé un peu sous la caresse, le gland sortant légèrement du prépuce, mais il restait mou, incapable de se dresser vraiment. Jack sembla s’en moquer. Au contraire, ses doigts jouèrent plus longuement, traçant le contour, pressant le frein sensible.

« Viens chez moi, » dit-il d’une voix basse. « Maintenant. »

Elle n’hésita pas.

L’appartement de Jack était spacieux, moderne, baigné d’une lumière chaude. À peine la porte refermée, il la plaqua contre le mur de l’entrée et l’embrassa avec une faim qui lui coupa le souffle. Ses mains remontèrent la robe d’un geste, l’exposant jusqu’à la taille. Il se recula juste assez pour la regarder : la culotte de dentelle déjà un peu humide, le petit sexe à demi visible, les seins lourds qui débordaient du décolleté.

« Enlève tout, » ordonna-t-il.

Eva obéit. La robe tomba. La culotte suivit. Elle se retrouva nue devant lui, les joues brûlantes, le petit pénis flasque reposant contre ses testicules lisses, le gland rose et sensible. Jack poussa un souffle admiratif.

« Putain… tu es parfaite. »

Il la souleva presque et l’emmena dans le salon. Il s’assit dans le grand fauteuil en cuir et la tira sur ses genoux, face à lui. Ses mains explorèrent chaque courbe : les seins, les hanches, le ventre doux, puis plus bas. Il prit le petit sexe d’Eva entre le pouce et l’index, le fit glisser doucement dans sa main, le prépuce remontant et descendant sur le gland.

« Regarde-moi, » dit-il. « Je veux voir ton visage pendant que je te touche. »

Eva gémit. La sensation était trop intense, trop précise. Jack pencha la tête et prit le gland entre ses lèvres. Il le suçota comme on suce un clitoris, langue tournoyante, pression légère puis plus ferme. Eva jeta la tête en arrière, les hanches se soulevant malgré elle. Son sexe s’engorgea un peu plus, mais resta mou, sensible à l’extrême. Jack sembla adorer cela. Il lécha, suça, passa la langue sous le prépuce, tout en caressant ses seins de l’autre main.

Quand il se releva, ses lèvres brillaient. Il embrassa le ventre d’Eva, puis la fit se lever et se pencher en avant, les mains posées sur le dossier du fauteuil. Il s’agenouilla derrière elle. Ses mains écartèrent ses fesses rondes. Sa langue trouva d’abord l’anus, le lécha longuement, lentement, le pénétra du bout, le prépara avec une patience lubrique. Eva gémissait sans retenue, se poussant vers lui.

« J’aime te lécher là, » murmura Jack entre deux coups de langue. « J’aime savoir que tu es une femme… et que tu as encore ça entre les jambes. »

Il se releva, déboutonna son pantalon. Sa queue ressortit, épaisse, dure, le gland déjà luisant. Il cracha dans sa main, lubrifia l’anus d’Eva avec soin, y enfonça un doigt, puis deux, les faisant aller et venir en écartant les parois. Eva tremblait.

« Prends-moi, » supplia-t-elle. « Je t’en prie… »

Jack positionna le gland contre l’entrée. Il poussa lentement. Eva sentit l’étirement brûlant, la pression intense, puis le glissement chaud de sa verge qui s’enfonçait centimètre par centimètre. Quand il fut entièrement à l’intérieur, il s’immobilisa, le front appuyé entre ses omoplates.

« Tu es si serrée… si bonne. »

Il commença à baiser. D’abord lentement, des coups de reins profonds qui la faisaient gémir à chaque pénétration. Puis plus vite, plus fort. Ses hanches claquaient contre les fesses d’Eva. Une main s’accrocha à sa hanche, l’autre se glissa autour pour saisir le petit sexe flasque. Il le branlait au rythme de ses coups, le pouce frottant le gland hypersensible.

Eva jouit la première. Un orgasme violent la secoua, son anus se contractant rythmiquement autour de la queue de Jack, un flot de liquide clair s’écoulant de son petit sexe. Elle cria son nom, les jambes tremblantes. Jack ne s’arrêta pas. Il continua, plus brutal, la prenant comme il l’avait promis, profondément, sans retenue.

Il la fit se retourner, s’allonger sur le canapé. Il releva ses jambes, les posa sur ses épaules, et s’enfonça à nouveau. Face à face maintenant. Il la regardait dans les yeux pendant qu’il la pénétrait. Eva sentait chaque veine, chaque pulsation. Jack pencha la tête et prit un de ses seins en bouche, suçant le mamelon tout en continuant ses va-et-vient.

« Jouys encore pour moi, » ordonna-t-il.

Eva obéit. Le deuxième orgasme fut plus long, plus profond, la laissant à bout de souffle. Jack gémit, accélérant, puis s’enfonça jusqu’à la garde et éjacula avec un grognement animal. Eva sentit les jets chauds la remplir, le sperme qui débordait déjà un peu autour de sa verge.

Ils restèrent unis un long moment. Jack embrassait son cou, ses épaules, le haut de ses seins. Quand il se retira enfin, un filet de sperme coula le long de la cuisse d’Eva. Il le ramassa du bout des doigts et le porta à la bouche d’Eva, qui lécha sans hésiter.

Plus tard, dans la chambre, Jack la prit une deuxième fois, plus lentement. Eva était à quatre pattes sur le lit, le visage enfoui dans les oreillers, Jack derrière elle, une main tenant son petit sexe, l’autre agrippant sa hanche. Il la pénétrait avec une régularité presque hypnotique, murmurant des mots obscènes et tendres à la fois.

« Je t’aime comme ça. Entière. Avec ton petit secret. Avec ton corps de déesse et ce joli clitoris qui ne se dresse jamais vraiment. »

Eva jouit une troisième fois, plus doucement, en serrant les draps. Jack la suivit peu après, se déversant à nouveau en elle.

Ils s’allongèrent ensuite côte à côte. Jack caressait distraitement le ventre d’Eva, remontait jusqu’à ses seins, redescendait vers son sexe qu’il tenait avec une tendresse surprenante, le faisant glisser entre ses doigts.

« Tu ne veux vraiment pas… changer ? » demanda-t-il doucement.

Eva sourit, les yeux mi-clos, le corps encore vibrant.

« Pas ce soir. Peut-être jamais. Parce que ce soir, pour la première fois, j’ai senti que quelqu’un me désirait entièrement. Pas une version future de moi. Moi. Telle que je suis. »

Jack l’embrassa sur le front, puis sur la bouche, puis plus bas, jusqu’à reprendre son petit sexe entre ses lèvres avec une lenteur presque dévote. Eva ferma les yeux, se laissant aller à ce nouveau plaisir, plus doux, plus intime, tandis que la nuit continuait autour d’eux.

Dans l’appartement de Jack, baigné d’une lumière tiède, Eva se sentait enfin exactement à sa place : femme, désirée, et entière.

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