Nina à Nicosie (novella)

.

.

L’Inventaire des Sensations (nouvelle)

.

.

L’Inventaire des Sensations

L’odeur du papier vieux de plusieurs siècles, mêlée à l’arôme persistant du café froid et de la cire pour parquet, constituait l’univers respiratoire de Simone. Dans sa petite librairie du quartier des Arts, le temps semblait s'être cristallisé. À quarante ans, Simone était une femme dont la présence apaisait les rayons chargés d'histoire. Sa chevelure châtaine, qu'elle laissait onduler sur ses épaules, encadrait un visage aux traits adoucis par des années de traitement hormonal, une métamorphose qu'elle chérissait chaque matin devant son miroir. Ce jour-là, elle portait sa mini-jupe en jean préférée et un petit caraco bleu marine qui soulignait la rondeur discrète de sa poitrine, un relief encore fragile mais bien réel, fruit d'une transition vécue avec une patience de moine copiste. Sous le denim, ses jambes longues et parfaitement épilées se terminaient par des escarpins noirs qui lui donnaient une cambrure élégante, même si elle passait l'essentiel de sa journée à classer des volumes.

Le tintement de la cloche de l’entrée brisa le silence feutré de la boutique. Elias entra, portant deux cartons massifs comme s’ils ne pesaient rien. C’était le transporteur habituel, un homme d’une trentaine d’années, une force de la nature au regard sombre et à la mâchoire toujours serrée. Il ne parlait jamais plus que nécessaire, mais Simone avait remarqué depuis longtemps la manière dont ses yeux s’attardaient sur ses hanches ou sur le grain de sa peau lorsqu’elle signait les bons de livraison. Elias représentait tout ce qui intimidait et fascinait Simone : une masculinité brute, sans artifice, un silence qui semblait cacher un volcan.

— Livraison pour les éditions d’art, dit-il simplement de sa voix de basse.

— Merci, Elias. Pose-les sur le comptoir, je vais vérifier la facture.

Simone s’approcha, sentant l’odeur de transpiration saine et de cuir qui émanait de l’homme. En parcourant le document, elle fronça les sourcils. Un écart de plusieurs centaines d’euros apparaissait entre la commande et le montant réclamé.

— Il y a un souci avec la facture, Elias. On ne peut pas régler ça ici, les clients vont commencer à arriver pour la séance de dédicaces de ce soir. Viens dans mon bureau, on va vérifier le détail sur l’ordinateur.

Elle le précéda dans le petit couloir menant à l’arrière-boutique. Le bureau était une pièce minuscule, encombrée de piles de livres rares, de catalogues de ventes aux enchères et d’une vieille lampe de banquier à l’abat-jour vert. L’espace était si restreint qu’une fois la porte entrouverte, Elias se retrouva presque collé à elle. La chaleur de son corps imposant semblait irradier dans la pièce exiguë. Simone s’assit sur le bord de son bureau en bois massif, un meuble d'époque dont la surface était polie par l'usage. Elle sentait le bois froid contre l'arrière de ses cuisses nues, un contraste saisissant avec l'excitation qui commençait à lui nouer l'estomac.

— Alors, cette erreur ? demanda Elias, mais sa voix avait changé. Elle n’était plus seulement professionnelle ; elle était chargée d’une tension électrique.

Il ne regardait pas l’écran. Il regardait le décolleté de Simone, puis ses jambes. Simone sentit son cœur cogner contre ses côtes. Elle aurait pu parler de chiffres, de codes barres, de logistique. Mais le silence d’Elias l’oppressait autant qu’il l’excitait. Elle savait qu’à quelques mètres de là, la porte de la librairie était déverrouillée, que n’importe quel client pouvait entrer et l’appeler. Cette vulnérabilité, cette frontière ténue entre son rôle de libraire respectée et la femme qu’elle brûlait d’être entre les mains de cet homme, la faisait frissonner.

— Je crois que l'erreur n'est pas là où on le pense, murmura-t-elle, son regard plongeant dans celui d'Elias.

L’homme fit un pas de plus, ses mains calleuses venant se poser sur les cuisses de Simone. Le contact du denim et de la peau fut une déflagration. Simone laissa sa tête basculer en arrière. Elias ne posa pas de questions. Il n'avait pas besoin de savoir que Simone était une femme transgenre, il le sentait probablement, ou peut-être s'en moquait-il. Il voyait la femme devant lui, sa soumission apparente, son désir palpable. Il fit glisser ses mains sous la mini-jupe, remontant le long de la peau satinée et parfaitement lisse de Simone. Elle s'était épilée avec soin le matin même, chaque centimètre de son corps, de ses jambes à son entrejambe, jusqu'à son anus, était un hommage à la douceur qu'elle voulait offrir.

— Tu es si belle, Simone. Si différente, grogna Elias en l'embrassant avec une brutalité qui la fit gémir.

Il la souleva et la déposa sur le bureau, écartant les piles de livres d'art qui tombèrent au sol dans un bruit sourd. Simone se retrouva allongée sur le dos, le bois froid mordant sa peau à travers son caraco, alors qu'Elias déboutonnait sa jupe. Elle ne fit aucun geste pour l'aider, savourant sa passivité, son statut d'objet de désir entre les mains de ce géant. Elle craignait d'entendre la clochette de l'entrée, d'imaginer un habitué découvrant sa libraire dans cette posture, les jambes écartées sur un bureau jonché de monographies de la Renaissance. Cette peur ne faisait qu'alimenter le feu qui la consumait.

Elias découvrit enfin son secret. Sous la dentelle de ses sous-vêtements féminins, le sexe masculin de Simone, bien que féminisé par les hormones, réagissait déjà. Il était là, dressé, témoin d'une biologie qu'elle n'avait pas voulu effacer totalement. Elias le regarda sans dégoût, avec une curiosité animale. Mais Simone ne voulait pas qu'il s'attarde sur sa virilité. Elle voulait être prise, être envahie par l'arrière, là où elle se sentait le plus femme dans l'abandon.

— Tourne-toi, ordonna-t-il.

Simone obéit avec une hâte fébrile. Elle se mit à quatre pattes sur le bureau, le visage enfoui contre un volume de cuir ancien. Elle sentait le froid du bois contre son ventre bombé et la chaleur des mains d'Elias qui écartaient les deux globes de ses fesses. Elle se sentait exposée, offerte. Elias utilisa un tube de lubrifiant qu'il sortit de sa poche — peut-être avait-il anticipé cette issue — et commença à préparer l'entrée de Simone. Le doigt s'enfonça, trouvant un passage étroit, parfaitement entretenu, un orifice qu'elle gardait aussi propre et lisse que le reste de sa peau.

Simone ferma les yeux, ses pensées s'embrouillant. Elle pensait à sa vie de libraire, aux clients qui cherchaient des conseils sur Proust ou Hugo, alors qu'en ce moment même, un homme était en train de forcer les portes de son intimité la plus brute. Elias ne perdit plus de temps. Il défit sa ceinture, libérant sa propre érection, massive et brûlante. Il se positionna derrière elle, ses mains agrippant ses hanches avec une force qui laisserait des marques.

L'entrée fut une déchirure de plaisir. Elias s'enfonça d'un coup sec, remplissant Simone d'une manière que seul un homme de sa carrure pouvait le faire. Elle laissa échapper un cri qu'elle étouffa aussitôt contre le cuir d'un livre, terrifiée par le silence de la boutique à côté. Si quelqu'un entrait maintenant, il entendrait les gémissements, le claquement de la chair contre la chair, le craquement du bois du bureau sous leur poids combiné. Mais Elias n'avait cure de la discrétion. Il commença un va-et-vient puissant, régulier, chaque poussée l'amenant plus profondément au cœur de Simone.

C’est alors que le phénomène qu’elle connaissait bien commença à se produire. Bien qu'elle soit totalement passive, bien qu'Elias ne touche pas à son pénis qui oscillait follement entre ses cuisses au rythme des chocs, la stimulation anale profonde créait un court-circuit nerveux. Sa prostate, stimulée par la verge d'Elias, envoyait des signaux d'une intensité insupportable à son propre sexe. Simone sentit son érection devenir de plus en plus dure, de plus en plus douloureuse. Elle ne voulait pas jouir de cette façon, elle voulait rester la femme pénétrée, mais son corps décidait pour elle.

Elias accéléra la cadence, ses mains remontant vers la poitrine de Simone, pétrissant ses seins naissants avec une ferveur qui la rendait folle. Il la possédait comme on conquiert un territoire sauvage. À chaque coup de boutoir, Simone sentait son sexe pulser. Elle était au bord du gouffre. Les pensées contradictoires se bousculaient : la honte de cette éjaculation masculine imminente et l'extase absolue de cette soumission totale.

— Elias... Elias, je...

Elle n'eut pas le temps de finir. Une poussée plus profonde que les autres fit basculer son système nerveux. Sans qu'une main ne l'effleure, son pénis s'anima d'une vie propre. Une première salve de sperme jaillit, venant s'écraser sur le bois du bureau, parmi les factures et les catalogues. Puis une deuxième, une troisième. Simone éjaculait avec une force qu'elle n'avait plus connue depuis des années, son corps réagissant mécaniquement à la possession anale. Elle se sentait brisée et entière à la fois, une fontaine de plaisir involontaire jaillissant de sa virilité alors qu'elle subissait l'assaut final d'Elias.

L'homme sentit les contractions de Simone autour de lui et, dans un dernier rugissement étouffé, il déversa sa propre semence au plus profond de ses entrailles. Il s'effondra sur son dos, leurs deux corps en sueur collés l'un à l'autre dans le silence revenu de l'arrière-boutique. Simone tremblait, son sexe encore palpitant sur le bureau, mêlant son liquide à la poussière des vieux livres.

Le silence qui suivit fut presque plus intense que l'acte lui-même. Simone entendit soudain le "drelin" de la clochette de l'entrée. Un client venait d'entrer.

— Bonjour ? Il y a quelqu'un ? appela une voix de femme, une cliente régulière.

La panique saisit Simone. Elle se redressa d'un bond, ses jambes flageolantes manquant de la trahir. Elias, avec un calme olympien, se rhabilla en un clin d'œil, jetant un regard de prédateur satisfait à Simone. Elle s'essuya rapidement avec un mouchoir, remit sa jupe en place, lissa ses cheveux. Son visage était rouge, ses yeux brillants de l'éclat de ceux qui ont vu l'autre côté du miroir.

— J'arrive ! cria-t-elle, sa voix légèrement chevrotante.

Elle sortit du bureau, laissant Elias terminer de ranger ses affaires. En entrant dans la librairie, elle vit sa cliente, une dame âgée cherchant un ouvrage sur les jardins secrets. Simone sourit, l'accueillit avec sa courtoisie habituelle, alors que sous sa jupe en jean, elle sentait le sperme d'Elias couler lentement le long de ses cuisses et que son propre plaisir, encore frais sur le bureau de l'arrière-boutique, commençait à sécher sur le bois. Elle était la libraire Simone, cultivée et élégante, mais elle portait en elle, au plus profond de sa chair et de son âme, l'inventaire brutal et magnifique des sensations qu'elle venait de vivre. Elle savait qu'Elias reviendrait pour la prochaine livraison, et elle savait que la facture ne serait jamais tout à fait exacte, tant qu'il y aurait entre eux ce secret de bois froid, de papier ancien et de plaisirs interdits.

.

אמל אל-ח'ליל: טרור בחסות העיתונות

.

.

אמל אל-ח'ליל: טרור בחסות העיתונות

תופעת החדירה של ארגוני טרור למוסדות אזרחיים ולמקצועות הומניטריים מהווה את אחד האתגרים החמורים ביותר בעימותים המודרניים. הטרור אינו מסתפק עוד בעימות צבאי ישיר, אלא מקיף את עצמו בהילה מזויפת של קדושה מקצועית כדי להגן על פעיליו ולהבטיח את המשכיות פעילותו המודיעינית והלוגיסטית. את המקרה של אמל אל-ח'ליל, שנהרגה בדרום לבנון, אין לקרוא במנותק מההקשר המערכתי שבו נוקטות מיליציות חיזבאללה בלבנון ותנועת חמאס ברצועת עזה, שבו תעודת עיתונאי או חלוק רפואי משמשים כמגן אנושי ומשפטי לקידום אג'נדות הרסניות. אמל אל-ח'ליל לא הייתה עובדת אורחת מקרית באזור קרב, אלא חלק חיוני ממכונה תקשורתית וצבאית משולבת. העובדות בשטח והאזהרות החוזרות ונשנות מצד צה"ל חשפו כי נוכחות באזורים אסורים אלו, ובמיוחד בנקודות חיכוך הנמצאות בשליטה צבאית של חיזבאללה, אינה יכולה להיות מקרית או למטרת דיווח חדשותי גרידא, אלא משימת איסוף מודיעין מובהקת שמטרתה העברת נ"צ ותיעוד אתרים צבאיים רגישים בחסות המצלמה והמיקרופון.

המנטליות המנהלת את המבצעים הללו בדרום לבנון היא אותה מנטליות שאנו רואים בעזה, שם בתי חולים, בתי ספר ומשרדי תקשורת הפכו לחדרי מבצעים, מחסני אמצעי לחימה ועמדות לשיגור רקטות. גישה זו משקפת זלזול עמוק בערך חיי אדם, שכן החסינות שמעניק המשפט הבינלאומי לעיתונאים ולרופאים מנוצלת כדי להפוך אותם לכלי ריגול או לשליחי שטח. אמל אל-ח'ליל, באמצעות פעילותה האינטנסיבית ופרסומיה ברשתות החברתיות שהיו רוויים בשיח של שנאה, הסתה והאשמות בבגידה, לא מילאה תפקיד נאור או חדשותי, אלא חיזקה את האידיאולוגיה הרדיקלית המקדשת את המוות ומגייסת את מיתוס ה"שהאדה" כדי להצדיק התאבדות פוליטית וצבאית. אידיאולוגיות מורשות אלו, המנסות להעניק אופי "קדוש" למי שעוסק בפעולות עוינות נגד המדינה או מסייע לפעילות המיליציות, אינן אלא כסות מטעה להסתרת המציאות של פעילות טרור המציבה אזרחים בקו האש כדי להשיג רווחים פוליטיים צרים.

כאשר אמל אל-ח'ליל ושותפיה נכנסו לאזורי הגבול שהוכרזו כשטח צבאי סגור על ידי צה"ל, היא הייתה מודעת היטב לנהלים המבצעיים, אך ההימור היה מאז ומתמיד על ניצול התואר העיתונאי כדי להשיג חסינות שאינה מגיעה למי שמשתתף באיסוף מודיעין קרבי. תצפית על אתרים והעברת קואורדינטות אינן עבודה עיתונאית, אלא עבודת מודיעין טהורה המסווגת את מבצעה כמטרה צבאית לגיטימית בהתאם לצרכי השטח. בדומה לכך, ראינו בעזה כיצד נחשפו עיתונאים שעבדו ישירות עם חמאס, ואף השתתפו בהחזקת בני ערובה או בניהול מחסני נשק, תוך ניצול היתרי עבודה בינלאומיים כדי לנוע בחופשיות. טשטוש הגבולות בין טרור לפעילות אזרחית מכתים מקצועות מכובדים ומקשה על ההבחנה בין איש מקצוע אמיתי לבין סוכן שטח, וזהו בדיוק מה שארגונים אלו מחפשים: לסבך את תפקוד הצבאות הסדירים ולתמרן את דעת הקהל הבינלאומית באמצעות סחר בדמם של אנשים אלו עם מותם.

המבנה הארגוני של מיליציות כמו חיזבאללה וחמאס נשען ביסודו על ה"אזרח הלוחם", אותו אדם שחי בין האוכלוסייה, עוסק במקצוע רגיל ביום, ומבצע משימות לוגיסטיות או מודיעיניות בלילה. אמל אל-ח'ליל שימשה מודל לגיוס מסוג זה, שבו הרקע התקשורתי שלה נוצל כדי להעניק לגיטימציה לנוכחותה באזורים רגישים, בעוד שהאג'נדה האמיתית שלה שירתה את ההתפשטות האיראנית באזור באמצעות שלוחתה הלבנונית. השתיקה מול חדירה זו למקצועות האזרחיים מעניקה לטרוריסטים הזדמנות פז להמשיך בפעולות הריגול שלהם. לכן, חשיפת האמת על אמל אל-ח'ליל ודומיה היא צורך ביטחוני ומוסרי כדי להגן על המושג האותנטי של העיתונות מהזיהום שדבק בו עקב פרקטיקות אלו. ההתעקשות לתאר אותה כ"שהידית" היא חלק ממכונת תעמולה המנסה לשטוף את המוח ולהפוך טרוריסט לקורבן, תוך התעלמות מהעובדה שמי שבוחר להיות בלב קרב צבאי כדי לספק תמיכה טכנית או מודיעינית לארגון טרור מוכרז, בחר את גורלו בעצמו ואינו יכול להסתתר מאחורי אתיקה עיתונאית שאותה הפר במעשיו ובנאמנותו.

.

アマル・アル＝ハリル：ジャーナリズムという仮面を被ったテロリズム

.

.

アマル・アル＝ハリル：ジャーナリズムという仮面を被ったテロリズム

現代の紛争において、テロ組織が民間機関や人道的な職業に浸透している現象は、最も深刻な課題の一つである。テロリズムはもはや直接的な軍事衝突だけに頼るのではなく、自らの工作員を保護し、情報収集や兵站活動を継続させるために、職業的な神聖さという偽りの後光で自らを囲んでいる。レバノン南部で死亡したアマル・アル＝ハリルの事例は、レバノンのヘズボラ民兵やガザ地区のハマスが採用している組織的な戦略と切り離して考えることはできない。これらの文脈において、記者証や白衣は、破壊的なアジェンダを推進するための人間的かつ法的な盾として悪用されている。アマル・アル＝ハリルは紛争地を単に通りかかった通行人ではなく、統合された軍事・メディア機関の極めて重要な構成要素であった。現場の事実とイスラエル国防軍からの度重なる警告は、これらの禁止区域、特にヘズボラの軍事的支配下にある接触地点への立ち入りが、偶然や単なるニュース報道のためではあり得ないことを明らかにしている。むしろ、それはカメラとマイクを隠れ蓑にして、座標を送信し機密性の高い軍事拠点を記録することを目的とした、まさに偵察任務であった。

レバノン南部でこれらの作戦を管理している精神構造は、ガザで見られるものと同一である。ガザでは病院、学校、メディア事務所が作戦室、武器庫、ロケット弾発射場に転用されている。この手法は、人間の命の価値に対する深い軽視を反映しており、国際法によってジャーナリストや医師に与えられた免責が、彼らをスパイ道具や現場の伝令へと変貌させるための武器として利用されている。アマル・アル＝ハリルは、その精力的な活動や、憎悪、煽動、反逆の告発に満ちたソーシャルメディアの投稿を通じて、啓蒙的あるいは情報提供的な役割を果たしていたわけではない。むしろ、彼女は死を美化し、「殉教」という神話を引用して政治的・軍事的な自殺を正当化する過激なイデオロギーを補強していた。国家に対する敵対行為に従事したり、民兵の作戦を支援したりする者に「神聖な」性格を与えようとするこれらの継承されたイデオロギーは、狭い政治的利益を達成するために民間人を火の粉の中に置くテロ活動の現実を隠すための欺瞞的な隠れ蓑に過ぎない。

アマル・アル＝ハリルとその仲間たちが、イスラエル軍によって禁止軍事作戦区域と宣言された境界地帯に進入した際、彼女は現場の規制を完全に認識していた。しかし、賭けは常に、戦争偵察に参加する者にはふさわしくない免責を奪い取るために、ジャーナリストという肩書きを悪用することに向けられてきた。拠点の監視や座標の送信はジャーナリズムではなく、純粋な情報工作であり、作戦上の必要性に応じて実行者を正当な軍事目標として分類させるものである。同様に、ガザではハマスと直接協力し、中には人質の拘束や武器隠し場所の管理に参加しながら、国際的な労働許可証を利用して自由に移動していたジャーナリストの姿が見られた。テロリズムと民間業務の境界線が曖昧になることは、名誉ある職業を汚し、真の専門家と現場工作員を区別することを困難にする。これこそが、正規軍の任務を複雑にし、死亡時にこれらの個人の血を売買することで国際世論を操作しようとする、これらの組織が求めていることなのである。

ヘズボラやハマスのような民兵組織の構造的枠組みは、根本的に「戦闘的民間人」に依存している。すなわち、昼間は人々の間で生活し普通の職業に従事しながら、夜間は兵站や情報収集の任務を遂行する個人である。アマル・アル＝ハリルはこの徴用のモデルとしての役割を果たした。彼女のメディアの経歴は機密ゾーンへの立ち入りを正当化するために利用されたが、彼女の真のアジェンダは、レバノンの代理組織を通じてこの地域におけるイランの拡張に奉仕することであった。民間職業へのこのような浸透に対する沈黙は、テロリストにスパイ活動を継続するための絶好の機会を与える。したがって、アマル・アル＝ハリルとその同類の真実を暴くことは、これらの慣行によって引き起こされた腐敗からジャーナリズムの真正な概念を守るための、安全保障上および道徳上の不可欠な事項である。彼女を「殉教者」と呼ぶことに固執するのは、大衆を洗脳し、テロリストを被害者に変えようとするプロパガンダ機関の一部であり、テロ組織に技術的または情報的支援を提供するために軍事戦闘の中心にいることを自ら選んだ者は、自らの運命を選んだのであり、自らの行動と忠誠によってすでに違反したジャーナリズムの倫理憲章の背後に隠れることはできないという事実を無視している。

.

Amal Al-Khalil, le terrorisme sous le couvert de la presse (article)

.

.

Amal Al-Khalil, le terrorisme sous le couvert de la presse

Le phénomène de l'infiltration des institutions civiles et des professions humanitaires par les groupes terroristes constitue l'un des défis les plus graves des conflits modernes. Le terrorisme ne se contente plus de la confrontation militaire directe, mais s'entoure désormais d'un halo de sacralité professionnelle factice pour protéger ses membres et assurer la continuité de ses activités de renseignement et de logistique. L'affaire d'Amal Al-Khalil, tuée au Sud-Liban, ne peut être lue indépendamment de ce contexte systématique suivi par les milices du Hezbollah au Liban et le mouvement Hamas dans la bande de Gaza, où la carte de presse ou la blouse médicale sont utilisées comme boucliers humains et juridiques pour faire passer des agendas destructeurs. Amal Al-Khalil n'était pas une simple passante dans une zone de conflit, mais une pièce maîtresse d'une machine médiatique et militaire intégrée. Les faits sur le terrain et les avertissements répétés de l'armée de défense israélienne ont révélé que la présence dans ces zones interdites, spécifiquement dans les points de contact contrôlés militairement par le Hezbollah, ne peut être fortuite ou simplement destinée à rapporter des nouvelles, mais constitue une mission de reconnaissance par excellence visant à transmettre des coordonnées et à photographier des sites militaires sensibles sous le couvert de la caméra et du microphone.

La mentalité qui gère ces opérations au Sud-Liban est la même que celle que nous voyons à Gaza, où les hôpitaux, les écoles et les bureaux de presse ont été transformés en salles d'opérations, en entrepôts d'armes et en plateformes de lancement de roquettes. Cette approche reflète un mépris profond pour la valeur de la vie humaine, car l'immunité accordée par le droit international aux journalistes et aux médecins est exploitée pour les transformer en outils d'espionnage ou en porteurs de messages de terrain. Amal Al-Khalil, à travers son activité intense et ses publications imprégnées d'un discours de haine, d'incitation et de trahison, ne pratiquait pas un rôle d'information ou d'éveil, mais consacrait la pensée radicale qui glorifie la mort et invoque le mythe du martyre pour justifier le suicide politique et militaire. Ces idéologies héritées qui tentent de conférer un caractère de "sainteté" à ceux qui se livrent à des actes hostiles contre l'État ou participent à faciliter les tâches des milices ne sont qu'une couverture trompeuse pour cacher la réalité de l'activité terroriste qui place les civils dans la ligne de mire pour réaliser des gains politiques étroits.

Lorsque Amal Al-Khalil est entrée avec ses compagnons dans les zones frontalières déclarées zones d'opérations militaires interdites par l'armée israélienne, elle en connaissait parfaitement les règles opérationnelles, mais le pari a toujours été d'exploiter la qualité de journaliste pour obtenir une immunité que ne mérite pas celui qui participe à la reconnaissance de guerre. La surveillance des sites et la transmission des coordonnées ne sont pas un travail journalistique, mais un pur travail de renseignement qui place son auteur dans la catégorie des objectifs militaires légitimes selon les nécessités du terrain. De même, nous trouvons à Gaza comment des journalistes travaillant directement avec le mouvement Hamas ont été démasqués, participant même à la détention d'otages ou à la gestion d'entrepôts d'armes, profitant de permis de travail internationaux pour se déplacer librement. Cette fusion entre le terrorisme et le travail civil souille les professions honorables et rend difficile la distinction entre le véritable professionnel et l'agent de terrain, ce que ces organisations recherchent pour compliquer les tâches des armées régulières et provoquer l'opinion publique internationale en commerçant avec le sang de ces individus lors de leur mort.

La structure organisationnelle de milices telles que le Hezbollah et le Hamas repose essentiellement sur le "civil combattant", cette personne qui vit parmi les gens, exerce une profession ordinaire le jour, et effectue des tâches logistiques ou de renseignement la nuit. Amal Al-Khalil était un modèle de ce recrutement, où son passé médiatique a été utilisé pour légitimer sa présence dans des zones sensibles, tandis que son véritable agenda servait l'expansion iranienne dans la région via son bras libanais. Le silence sur cette infiltration des professions civiles offre aux terroristes une occasion en or de poursuivre leurs opérations d'espionnage. C'est pourquoi révéler la vérité sur Amal Al-Khalil et ses semblables est une nécessité sécuritaire et morale pour protéger le véritable concept de la presse de la souillure qui l'a frappée à cause de ces pratiques. L'insistance à la décrire comme une "martyre" fait partie de la machine de propagande qui tente de laver les cerveaux et de transformer le terroriste en victime, ignorant le fait que celui qui choisit d'être au cœur d'une bataille militaire pour fournir un soutien technique ou de renseignement à un groupe classé comme terroriste a choisi son propre destin et ne peut se cacher derrière une charte d'éthique journalistique qu'il a lui-même violée par ses actes et ses orientations.

.

Amal Al-Khalil: Terrorism Under the Cover of Journalism (article)

.

.

Amal Al-Khalil: Terrorism Under the Cover of Journalism

The phenomenon of terrorist groups infiltrating civilian institutions and humanitarian professions represents one of the most serious challenges in modern conflict. Terrorism no longer relies solely on direct military confrontation; instead, it surrounds itself with a false halo of professional sanctity to protect its operatives and ensure the continuity of its intelligence and logistical activities. The case of Amal Al-Khalil, who was killed in southern Lebanon, cannot be viewed in isolation from the systematic strategy employed by Hezbollah militias in Lebanon and the Hamas movement in the Gaza Strip. In these contexts, the press card or the medical gown are exploited as human and legal shields to advance destructive agendas. Amal Al-Khalil was not a mere passerby in a conflict zone; she was a vital component of an integrated military and media machine. Field facts and repeated warnings from the Israel Defense Forces revealed that presence in these prohibited areas—specifically at contact points under Hezbollah's military control—cannot be coincidental or merely for reporting news. Rather, it is a reconnaissance mission par excellence, aimed at transmitting coordinates and documenting sensitive military sites under the guise of the camera and the microphone.

The mentality managing these operations in southern Lebanon is identical to the one observed in Gaza, where hospitals, schools, and media offices have been converted into operations rooms, weapons depots, and rocket launch sites. This approach reflects a profound disregard for the value of human life, as the immunity granted by international law to journalists and doctors is weaponized to transform them into espionage tools or field messengers. Amal Al-Khalil, through her intense activity and social media posts saturated with a discourse of hatred, incitement, and accusations of treason, was not practicing an enlightening or informative role. Instead, she was reinforcing a radical ideology that glorifies death and invokes the myth of martyrdom to justify political and military suicide. These inherited ideologies, which attempt to bestow a "sacred" character upon those engaged in hostile acts against the state or assisting militia operations, are nothing more than a deceptive cover to hide the reality of terrorist activity that places civilians in the line of fire to achieve narrow political gains.

When Amal Al-Khalil and her companions entered the border zones declared as prohibited military operation areas by the Israeli army, she was fully aware of the field regulations. However, the gamble has always been on exploiting the journalistic title to seize an immunity that is not deserved by anyone participating in war reconnaissance. Monitoring sites and transmitting coordinates is not journalism; it is pure intelligence work that classifies the perpetrator as a legitimate military target according to operational necessities. Similarly, in Gaza, we have seen journalists working directly with Hamas, some even participating in the holding of hostages or managing weapons caches, utilizing international work permits to move freely. This blurring of lines between terrorism and civilian work stains honorable professions and makes it difficult to distinguish between a true professional and a field agent. This is exactly what these organizations seek: to complicate the tasks of regular armies and manipulate international public opinion by trafficking in the blood of these individuals upon their death.

The structural framework of militias like Hezbollah and Hamas relies fundamentally on the "combatant civilian"—the individual who lives among the people and practices an ordinary profession by day while performing logistical or intelligence tasks by night. Amal Al-Khalil served as a model for this recruitment, where her media background was used to legitimize her presence in sensitive zones, while her true agenda served Iranian expansion in the region via its Lebanese proxy. Silence regarding this infiltration of civilian professions provides terrorists with a golden opportunity to continue their espionage operations. Therefore, exposing the truth about Amal Al-Khalil and her ilk is a security and moral necessity to protect the authentic concept of the press from the corruption caused by these practices. The insistence on describing her as a "martyr" is part of a propaganda machine that attempts to brainwash the public and transform a terrorist into a victim, ignoring the fact that whoever chooses to be at the heart of a military battle to provide technical or intelligence support to a designated terrorist group has chosen their own fate and cannot hide behind a charter of journalistic ethics they have already violated through their actions and allegiances.

.

أمل الخليل: الإرهاب تحت غطاء الصحافة (مقال)

.

.

أمل الخليل: الإرهاب تحت غطاء الصحافة

تعد ظاهرة اختراق الجماعات الإرهابية للمؤسسات المدنية والمهن الإنسانية واحدة من أخطر التحديات التي تواجه النزاعات الحديثة، حيث لم يعد الإرهاب يكتفي بالمواجهة العسكرية المباشرة، بل عمد إلى تطويق نفسه بهالة من القداسة المهنية المزيفة لحماية عناصره وضمان استمرارية نشاطه الاستخباراتي واللوجستي. إن قضية أمل الخليل، التي قُتلت في جنوب لبنان، لا يمكن قراءتها بمعزل عن هذا السياق الممنهج الذي تتبعه ميليشيات حزب الله في لبنان وحركة حماس في قطاع غزة، إذ يتم توظيف بطاقة الصحافة أو المئزر الطبي كدروع بشرية وقانونية لتمرير أجندات تدميرية. إن أمل الخليل لم تكن مجرد عابرة سبيل في منطقة نزاع، بل كانت جزءاً حيوياً من ماكينة إعلامية وعسكرية متكاملة، حيث كشفت الوقائع الميدانية والتحذيرات المتكررة من قبل جيش الدفاع الإسرائيلي أن التواجد في تلك المناطق المحظورة، وتحديداً في نقاط التماس التي يسيطر عليها حزب الله عسكرياً، لا يمكن أن يكون عفوياً أو لمجرد نقل الخبر، بل هو مهمة استطلاعية بامتياز تهدف إلى نقل إحداثيات وتصوير مواقع عسكرية حساسة تحت غطاء الكاميرا والميكروفون.

إن العقلية التي تدير هذه العمليات في جنوب لبنان هي ذاتها التي نراها في غزة، حيث تحولت المستشفيات والمدارس ومكاتب الإعلام إلى غرف عمليات ومخازن للأسلحة ومنصات لإطلاق الصواريخ. هذا النهج يعكس استخفافاً عميقاً بقيمة الحياة البشرية، حيث تُستغل الحصانة التي يمنحها القانون الدولي للصحفيين والأطباء لتحويلهم إلى أدوات تجسس أو ناقلي رسائل ميدانية. أمل الخليل، من خلال نشاطها المكثف ومنشوراتها التي ضجت بخطاب الكاهية والتحريض والتخوين، لم تكن تمارس دوراً تنويرياً أو إخبارياً، بل كانت تكرس الفكر الراديكالي الذي يمجد الموت ويستدعي خرافة الاستشهاد لتبرير الانتحار السياسي والعسكري. إن هذه الأيديولوجيات الموروثة التي تحاول إضفاء صبغة "القداسة" على من ينخرطون في أعمال معادية للدولة أو يشاركون في تيسير مهام الميليشيات، ليست إلا غطاءً زائفاً لإخفاء حقيقة النشاط الإرهابي الذي يضع المدنيين في فوهة المدفع لتحقيق مكاسب سياسية ضيقة.

عندما دخلت أمل الخليل مع رفاقها إلى المناطق الحدودية التي أعلنها الجيش الإسرائيلي منطقة عمليات عسكرية محظورة، كانت تدرك تماماً القواعد الميدانية، لكن الرهان كان دائماً على استغلال الصفة الصحفية لانتزاع حصانة لا يستحقها من يشارك في الاستطلاع الحربي. إن رصد المواقع ونقل الإحداثيات ليس عملاً صحفياً، بل هو عمل استخباري صرف يضع صاحبه في خانة الهدف العسكري المشروع وفقاً لضرورات الميدان. وبالمثل، نجد في غزة كيف تم الكشف عن صحفيين يعملون بشكل مباشر مع حركة حماس، بل ويشاركون في احتجاز رهائن أو إدارة مخازن سلاح، مستغلين تصاريح العمل الدولية للتحرك بحرية. إن هذا التماهي بين الإرهاب والعمل المدني يلوث المهن الشريفة ويجعل من الصعب التمييز بين المهني الحقيقي وبين العميل الميداني، وهو ما تسعى إليه هذه التنظيمات لتعقيد مهام الجيوش النظامية وإثارة الرأي العام الدولي عبر المتاجرة بدماء هؤلاء عند مقتلهم.

إن البناء الهيكلي لميليشيات مثل حزب الله وحماس يعتمد بشكل أساسي على "المدني المحارب"، وهو الشخص الذي يعيش وسط الناس، يمارس مهنة عادية نهاراً، ويقوم بمهام لوجستية أو استخباراتية ليلاً. أمل الخليل كانت نموذجاً لهذا التوظيف، حيث استُخدمت خلفيتها الإعلامية لشرعنة وجودها في مناطق حساسة، بينما كانت أجندتها الحقيقية تخدم التوسع الإيراني في المنطقة عبر ذراعه اللبناني. إن الصمت عن هذا الاختراق للمهن المدنية يمنح الإرهابيين فرصة ذهبية للاستمرار في عملياتهم التجسسية، ولذلك فإن كشف حقيقة أمل الخليل وأمثالها يعد ضرورة أمنية وأخلاقية لحماية مفهوم الصحافة الحقيقي من الدنس الذي لحق به جراء هذه الممارسات. إن الإصرار على وصفها بـ "الشهيدة" هو جزء من المكنة الدعائية التي تحاول غسل الأدمغة وتحويل الإرهابي إلى ضحية، متجاهلة حقيقة أن من يختار التواجد في قلب معركة عسكرية لتقديم الدعم الفني أو الاستخباراتي لمجموعة مصنفة إرهابياً، قد اختار مصيره بيده ولا يمكنه التلطي خلف ميثاق الشرف الصحفي الذي انتهكه بفعله وتوجهه.

.

Le Chardon de l’Infante (nouvelle)

.

.

Le Chardon de l’Infante

Le soleil de plomb qui écrasait la lagune ne parvenait pas à filtrer à travers les velours épais des rideaux de la Ca’ Malipiero. Dans le grand salon envahi par une pénombre vert-de-gris, une odeur de musc, de vieux papier et de fleurs en décomposition flottait comme un nuage invisible. Au centre de ce théâtre immobile, Leonora trônait. Elle n’était pas simplement assise ; elle habitait le fauteuil Louis XV comme une divinité déchue occuperait un autel profané. Elle portait une robe de velours noir brodée d’or, une pièce de théâtre à elle seule dont les lourds plis semblaient absorber la lumière plutôt que de la refléter. Ses longs cheveux sombres, d’un noir d’ébène profond, encadraient un visage aux traits d’une précision chirurgicale, où l’âge n’avait fait qu’accentuer la noblesse prédatrice du regard. Sur son épaule, une ombre vivante s’était matérialisée : un chat d’un noir de jais, dont les yeux émeraude semblaient scruter les pensées de celui qui osait s’approcher. Derrière elle, un autre félin, d’une blancheur spectrale, montait la garde sur le dossier du fauteuil, indifférent au tumulte du monde extérieur. Entre ses doigts longs et effilés, ornés de bagues en argent massif qui ressemblaient à des griffes ou à des armures miniatures, elle tenait un chardon desséché. C’était une fleur d’acier et de poussière, une relique végétale qui semblait être le sceptre d’un royaume oublié. Elle attendait le jeune homme qui, dans l’antichambre, n’osait pas encore pousser la porte.

Julien entra enfin, le souffle court, intimidé par le silence sépulcral des lieux. Il était venu de Paris avec une mission précise : obtenir de la Grande Dame une interview pour la revue Minotaure, ou à défaut, un simple regard sur ses derniers croquis. Mais en franchissant le seuil, il comprit que les règles de l'échange ne seraient pas celles qu’il avait apprises dans les salons de la Rive Gauche. Ici, le temps n’était pas linéaire, il était circulaire, stagnant comme l’eau des canaux sous les ponts des Soupirs. Leonora ne tourna pas la tête. Elle se contenta de lever légèrement le chardon, dont les épines projetèrent une ombre acérée sur son menton. Le chat noir émit un ronronnement sourd, un grondement qui ressemblait à un avertissement. Elle parla enfin, et sa voix avait la texture du sable qui s’écoule dans un sablier de cristal. Elle ne lui demanda pas qui il était, elle lui demanda s’il avait peur de l'obscurité. Julien balbutia une réponse sur la lumière des peintres, sur le clair-obscur, sur la nécessité de voir pour comprendre. Elle rit, un rire sec et bref comme le craquement d'une branche morte. Elle lui expliqua que la vision était une illusion, que les yeux n’étaient que des fenêtres ouvertes sur un vide que l’art tentait désespérément de meubler avec des fantômes. Elle désigna du regard le sphinx de pierre qui trônait dans la niche derrière elle, une figure antique dont le visage érodé semblait pourtant plus vivant que les passants qui s’agitaient sur la Piazza San Marco.

Pendant des heures, qui parurent au jeune homme des siècles, Leonora entreprit de démanteler ses certitudes. Elle ne parlait pas de peinture, elle parlait d’alchimie, de la transmutation des corps en symboles. Elle lui raconta comment, enfant, elle s’introduisait dans les morgues de Trieste pour étudier la structure des muscles, non par goût du macabre, mais par besoin de comprendre la mécanique de la beauté une fois que l’âme s’en est retirée. Julien regardait ses mains, ces mains qui avaient tenu les pinceaux les plus audacieux du siècle, et il y voyait la force d’une magicienne. Elle caressait le chat noir avec une tendresse presque effrayante, murmurant que les animaux étaient les seuls gardiens de la vérité car ils ne connaissaient pas le mensonge du langage. Elle se leva brusquement, la robe de velours froissant le tapis persan avec un bruit de vagues. Elle se dirigea vers le miroir circulaire suspendu au mur, un œil de sorcière qui déformait la pièce. Elle s’y regarda longuement, non par vanité, mais comme on consulte un oracle. Elle lui confia qu’elle n’avait jamais cherché à appartenir à un groupe, que les surréalistes étaient trop occupés par leurs manifestes et leurs querelles d’ego pour voir que la véritable révolution se passait dans l’intimité du rêve.

Le chardon qu’elle tenait était, selon elle, la clé de son prochain cycle de toiles. Elle le décrivit comme le symbole de la résistance de la grâce face à l'aridité du monde. Une plante qui pique pour protéger son cœur de soie. Julien sentit que l’atmosphère de la pièce changeait, devenant plus dense, presque irrespirable. Les objets autour de Leonora – les vieux grimoires empilés, les tapisseries dévorées par les mites, les sculptures de sphinx – semblaient s’animer dans la lumière vacillante des bougies qu’elle venait d’allumer. Il comprit que cette femme n’était pas une artiste que l’on interviewait, elle était un climat, une force de la nature avec laquelle on devait composer ou se laisser briser. Elle s'approcha de lui, si près qu'il put sentir le parfum de tubéreuse et d'ozone qui émanait de sa peau. Elle lui tendit le chardon, l'invitant à en toucher les pointes. La douleur fut immédiate, une petite goutte de sang perla au bout de son index. Leonora sourit. Elle lui dit que l'art demandait toujours un sacrifice, même minime, et que celui qui craignait la piqûre ne méritait pas de voir la fleur.

La nuit était tombée sur Venise, mais dans le salon de Leonora, l'obscurité était totale, seulement percée par l'éclat des yeux des chats. Elle reprit sa place dans le fauteuil, redevenant cette icône de marbre et de velours. Elle lui parla alors de ses amours, de ses exils, de la façon dont elle avait dû inventer son propre genre pour ne pas être dévorée par les hommes qui voulaient faire d'elle leur muse. Elle n'était la muse de personne, elle était sa propre créatrice, son propre modèle. Le chat blanc sauta sur ses genoux, venant disputer la place au chat noir. Elle les embrassa tous les deux avec une ferveur presque religieuse. Julien réalisa qu'il ne prendrait aucune note, qu'il ne publierait aucun article. Ce qu'il venait de vivre était une initiation, une plongée dans les eaux profondes de l'inconscient d'une femme qui avait refusé de plier. Il se retira à reculons, comme on quitte une audience royale, laissant Leonora Fini seule avec ses ombres, ses félins et son chardon éternel. En sortant sur le quai, l'air frais de la lagune lui sembla étrangement fade, dépourvu de la magie noire qui imprégnait chaque fibre de velours de la demeure qu'il venait de quitter. Il garda pour toujours sur son doigt la trace de la piqûre, minuscule cicatrice d'un après-midi passé dans le royaume du Sphinx.

.

المثلية الجنسية الأنثوية (lesbianism): قراءة في الجذور الطبيعية والامتداد الحضاري (مقال)

.

.

المثلية الجنسية الأنثوية (lesbianism): قراءة في الجذور الطبيعية والامتداد الحضاري

إن الحديث عن المثلية الأنثوية، أو ما يعرف تاريخياً بالسحاق، يستوجب الغوص في أعماق التجربة الإنسانية بعيداً عن القوالب النمطية التي فرضتها المنظومات الأخلاقية والدينية المتأخرة. إن هذا النوع من الروابط العاطفية والجسدية ليس طارئاً على الطبيعة البشرية، بل هو جزء أصيل من نسيج التنوع البيولوجي والاجتماعي الذي رافق الكائنات الحية منذ فجر التاريخ. إن محاولة فهم هذا السلوك تتطلب تفكيك الثنائية التقليدية (ذكر وأنثى) التي سادت لفترات طويلة كمعيار وحيد للوجود، والنظر بدلاً من ذلك إلى سيولة الهوية والجنسانية كظاهرة طبيعية موثقة علمياً وتاريخياً.

بدءاً من المنظور الطبيعي، نجد أن المثلية ليست حصراً على الإنسان، بل هي ممارسة واسعة الانتشار في المملكة الحيوانية، مما يدحض الادعاءات بأنها سلوك "ضد الطبيعة". لقد رصد العلماء ممارسات مثلية لدى أكثر من ألف نوع من الحيوانات، من الثدييات والطيور وصولاً إلى الزواحف والحشرات. وفي عالم النبات، نجد أن مفهوم الثنائية الجنسية الصارمة يتلاشى تماماً، حيث تعتمد الكثير من النباتات على أنظمة تكاثرية تتجاوز التقسيم الذكوري والأنثوي التقليدي، مما يثبت أن الطبيعة بحد ذاتها تميل نحو التنوع والتعقيد لا نحو الرتابة والنمط الواحد. إن السلوك المثلي في الطبيعة يؤدي وظائف اجتماعية وبيولوجية هامة، مثل تعزيز الروابط بين أفراد الجماعة، وتقليل الصراعات، وتوفير الرعاية للصغار، مما يجعلها جزءاً من استراتيجية البقاء والتطور وليست خللاً كما تروج بعض التوجهات الأيديولوجية.

عند العودة إلى الحضارات القديمة، نجد أن المثلية الأنثوية كانت حاضرة وموثقة بأشكال مختلفة، وإن اختلفت طرق التعبير عنها وفهمها من ثقافة إلى أخرى. في مصر القديمة، ورغم قلة النصوص التي تتحدث صراحة عن العلاقات بين النساء مقارنة بالرجال، إلا أن هناك إشارات في الأدب والتمائم الجنائزية تدل على وعي بوجود هذا النوع من الانجذاب. أما في بلاد الرافدين، فقد كانت الكاهنات يمارسن طقوساً تتجاوز الحدود الجندرية المألوفة، وكان يُنظر إلى الحب بين النساء في بعض الأحيان كجزء من الطيف العاطفي المسموح به في الأطر الخاصة. ومع ذلك، تظل الحضارة اليونانية القديمة هي المصدر الأغنى بالمعلومات حول هذا الموضوع، حيث برزت جزيرة لسبوس كرمز خالد للمثلية الأنثوية بفضل الشاعرة الكبيرة سافو.

سافو، التي عاشت في القرن السادس قبل الميلاد، لم تكن مجرد شاعرة، بل كانت صوتاً يعبر عن أعمق مشاعر الحب والرغبة بين النساء. قصائدها، التي لم يتبقَ منها سوى شظايا، تصف ببراعة الجمال الأنثوي واللوعة العاطفية التي تنشأ في العلاقات النسائية. ومن اسم جزيرتها اشتق مصطلح "ليسبيان" (Lesbian)، ومن اسمها اشتق مصطلح "سافية" (Sapphic)، ليكون إرثها شاهداً على أن الحب بين النساء كان يُحتفى به كشكل من أشكال السمو الروحي والجمالي. في تلك الحقبة، لم تكن الهوية الجنسية محددة بتعريفات ضيقة كما هو الحال اليوم، بل كانت تعبيراً عن رغبة إنسانية تتجاوز القيود الاجتماعية، خاصة في الأوساط الأرستقراطية حيث كانت النساء يحظين بفرص للتعليم والتجمع في دوائر أدبية وفنية خاصة.

بالانتقال إلى ممارسات هذا النوع من العلاقات، نجد أنها تتسم بتنوع كبير يعكس الخصوصية العاطفية والجسدية للمرأة. إن ممارسة الجنس السحاقي لا تعتمد على محاكاة العلاقة المغايرة (الذكر والأنثى)، بل تنطلق من استكشاف الجسد الأنثوي وفهمه بعمق. تتراوح هذه الممارسات بين الملامسات الجسدية الرقيقة، والتقبيل، واستخدام اليدين والفم لتحفيز المناطق الحساسة، بالإضافة إلى التماهي الجسدي الكامل الذي يحقق النشوة المتبادلة. إن ما يميز هذه العلاقة هو التكافؤ والندية، حيث تغيب أدوار السيطرة والتبعية التقليدية المرتبطة بالمركزية الذكورية، ويصبح التركيز منصباً على المتعة المشتركة والتواصل العاطفي العميق. في العديد من الثقافات القديمة، كانت هذه الممارسات تُعتبر وسيلة لتعزيز "الطاقة الأنثوية" وترابط النساء داخل المجتمعات المغلقة.

عبر العصور الوسطى، واجهت المثلية الأنثوية تحديات كبرى مع صعود الأديان التوحيدية التي فرضت رؤية صارمة للجنسانية، معتبرة أن الوظيفة الوحيدة للجنس هي التكاثر ضمن إطار الزواج. ومع ذلك، لم تختفِ هذه العلاقات، بل استمرت في الخفاء، خاصة داخل الأديرة والمجتمعات النسائية المعزولة. تشير السجلات التاريخية والمحاكمات الكنسية إلى وجود حالات عديدة لنساء أقمن علاقات حميمة، وكان يُنظر إليها أحياناً بوعي أقل حدة من المثلية الذكورية نظراً لعدم وجود "نطاف" مهدرة، وهو ما كان يشغل الفكر الديني آنذاك. لكن هذا لا يعني أنها كانت مقبولة، بل كانت تُقمع بشدة إذا ما ظهرت للعلن، مما دفع النساء لابتكار لغات مشفرة وأساليب عيش سرية للحفاظ على حبهن.

في العصر الحديث، بدأت الشخصيات السحاقية تبرز بشكل أكثر وضوحاً في المجالات السياسية والأدبية والفنية، متحدية التهميش. من الكاتبة الرائدة فرجينيا وولف، التي كانت علاقتها بفيتا ساكفيل ويست مصدر إلهام لروايتها الشهيرة "أورلاندو"، إلى الفنانات والمفكرات اللواتي ساهمن في تشكيل الوعي النسوي المعاصر. هؤلاء النسوة لم يكتفين بالعيش وفق رغباتهن، بل ناضلن من أجل الاعتراف بحقوقهن وبشرعية وجودهن كجزء طبيعي من المجتمع. إن هويتهن لم تكن عائقاً أمام إبداعهن، بل كانت محركاً لاستكشاف آفاق جديدة من الفهم الإنساني للحب والحرية.

إن الفكرة التي تروج لها بعض الأيديولوجيات بأن المثلية الأنثوية هي "ضد الطبيعة" تتجاهل حقيقة أن "الطبيعة" ليست نظاماً أخلاقياً بشرياً، بل هي واقع بيولوجي يتسم بالتعدد. الثنائية الجنسية (ذكر/أنثى) هي مجرد نموذج واحد من نماذج عديدة، والتركيز عليها كخيار وحيد هو نتاج لثقافة هيمنة سعت للسيطرة على الأجساد وتوجيه الرغبات لخدمة هياكل اجتماعية معينة. إن العلاقات المثلية، بما فيها السحاق، تمثل تعبيراً عن التنوع الطبيعي الذي يغني التجربة الإنسانية. هي علاقات تقوم على الرضا، الحب، والدعم المتبادل، وهي قيم فطرية لا تتناقض مع جوهر الحياة.

في الختام، إن تاريخ المثلية الأنثوية هو رحلة صمود من أجل إثبات الذات في وجه محاولات المحو والتشويه. من أشعار سافو في لسبوس إلى الحركات الحقوقية المعاصرة، يظل هذا النوع من الارتباط الإنساني شاهداً على أن الحب لا يعرف حدوداً جندرية. إن ممارسة السحاق، كفعل وجداني وجسدي، هي استعادة للحق في الجسد وفي التعبير عن الرغبة بصدق. وبدلاً من النظر إليها كخروج عن القاعدة، يجب فهمها كجزء من الكل المتكامل للطبيعة التي لا تكف عن إبهارنا بتعدد صورها وأشكالها، بعيداً عن أوهام المثالية المصطنعة أو القيود التي تحاول تأطير الوجود الإنساني في قوالب ضيقة لا تتسع لرحابة الروح البشرية.

.

ظلال الأرجوان في ردهة الطابق (قصة قصيرة)

.

.

ظلال الأرجوان في ردهة الطابق

كان الصمت في شقة "نتالي" قماشاً مألوفاً، نسجته عشر سنوات من الترمل، لكن في ذلك الصباح، كان الصمت يهتز بتردد جديد. "نتالي"، التي تحمل سبعين عاماً من الحياة مكتوبة في انحناءة وركيها ولمعان عينيها خلف نظارتها السوداء، كانت تتأمل نفسها في مرآة الرواق. لقد استبدلت أزياء الجدة الحكيمة بفستان أرجواني متلألئ، قطعة من الجرأة تقف عند منتصف الفخذين، تلتصق دون خجل ببطنها البارز ونهديها الهائلين اللذين يبدوان وكأنهما يتحديان الجاذبية. كانت تعرف ما يظنه العالم عن النساء في سنها، لكنها لم تكن تأبه بالعالم. لم تكن تبحث عن زوج، فقد حظيت بزوج صالح لأربعين عاماً. كانت تريد الحياة. كانت تريد "أندريه".

"أندريه"، المهندس المعماري في الطابق الرابع، الرجل ذو الخمسة والثلاثين عاماً، صاحب اليدين الدقيقتين والنظرة الحالمة الذي يوصل طفليه كل صباح إلى المدرسة قبل أن يتوجه إلى مكتبه. كانت "نتالي" تحب "كلير"، زوجته، تلك المساعدة الإدارية الحيوية والأنيقة، وكانت تعشق الصغار الذين ينادونها "طنط نتالي". لكن الحب ليس كعكة تُقسم بالتساوي؛ إنه حريق لا يكترث بحدود الملكية. لم تكن "نتالي" تسعى لكسر هذا البيت، كانت تريد فقط أن تستدفئ فيه للحظة، أن تكون الظل الأرجواني الذي يأتي إليه المهندس لينسى الخطوط المستقيمة لوجوده.

كان العذر هو صنبور الماء. طقطقة معدنية مزعجة في المطبخ كانت الذريعة لاستدراج الرجل إلى عرينها. عندما طرق "أندريه" الباب، أخذت "نتالي" نفساً عميقاً، وهي تشعر بنسيج فستانها يشتد فوق صدرها الضخم. فتحت الباب. كان "أندريه" هناك، مشمراً عن ساعديه، يحمل حقيبة أدواته. توقف فجأة، وجالت عيناه في قوام جارته. لم يرَ "نتالي" هكذا من قبل. شعرها الأرجواني الكهربائي، بشرتها البيضاء والسخية، ساقاها القويتان والواثقتان اللتان تبرزان من الفستان القصير كأنهما أعمدة من مرمر.

— "إنه من هنا، يا أندريه،" همست بصوت فقد حياده المعتاد بين الجيران.

تبعها إلى المطبخ. كانت رائحة القهوة تتمازج مع عطر أكثر ثقلاً وجاذبية. جثا "أندريه" تحت الحوض، لكن عقله لم يعد في السباكة. كانت "نتالي" تقف خلفه تماماً، قريبة جداً لدرجة أنه كان يشعر بالحرارة المنبعثة من فخذيها. وضعت يداً على كتفه، يداً تزين أصابعها اللآلئ، وكان للتلامس مفعول الصعقة الكهربائية.

— "اترك الصنبور يا أندريه. ليس به شيء. أنا هي من تحتاج إلى إصلاح."

اعتدل "أندريه" في وقفته ببطء. كان التباين مذهلاً: الشباب العصبي للمهندس المعماري في مواجهة الوفرة الناضجة للسبعينية. كان بإمكانه الاعتذار، الهروب، التذرع بـ "كلير" أو المكتب. لكنه نظر إلى "نتالي" حقاً. رأى الجوع في عينيها، روعة هذا الجسد الذي يرفض الاضمحلال، وفهم أن هذه المرأة ليست بقايا ماضٍ، بل هي وعد. دون كلمة، وضع يديه على وركي "نتالي" العريضين. انغرست أصابعه في اللحم المتماسك، واجدةً قبضة صلبة.

أطلقت "نتالي" زفيراً تحول إلى أنين عندما التقت شفتا "أندريه" بشفتيها. كانت قبلة شغف، قبلة اعتراف. لم يعاملها بتلك الحيطة التي تُمنح للمسنين، بل بالاندفاع الذي يُمنح للعشاق. قادها نحو الصالون، نحو تلك الأريكة البيضاء الكبيرة التي تتصدر المرآة. هناك، في ضوء الظهيرة القوي، قدمت "نتالي" نفسها تماماً. رفعت فستانها، كاشفة عن ساقيها القويتين، اللتين يحملان آثار الزمن لكنهما ينبضان بالرغبة.

كان "أندريه" يتذوقها. جالت يداه على ذلك البطن البارز، تلك البشرة الناعمة والبيضاء التي تبدو وكأنها تمتص الضوء. انقض على الفستان، محرراً نهدي "نتالي" الهائلين اللذين انبسطا بعظمة سيادية. أمسكهما بكلتا يديه، شاعراً بثقلهما المذهل، قبل أن يضعهما في فمه. كانت "نتالي" تصرخ باسمه، وأصابعها تتشبث بشعر المهندس المعماري. شعرت أنها تعود إلهة، كائناً من الأحاسيس الخالصة. تلاشى فارق السن في رطوبة عناقهما.

عندما أولج فيها، كان ذلك بحرارة واندفاع جعلا جدران الشقة ترتجف. كان عرض "أندريه" يملأ كل زاوية من زوايا وحدة "نتالي". استقبلته بفخذيها الثقيلين، وأغلقتهما فوق ظهره لتبقيه بداخلها، لتتشرب قوته. في المرآة، كانت ترى انعكاسهما: لوحة باروكية من اللحم والعضلات، من الأرجوان والعاج. رأت ردفها، العريض والقوي، يهتز تحت ضربات الرجل الذي تحبه سراً.

كانت الرعشة النهائية انفجاراً. شعرت "نتالي" بقلبها يتوقف لحظة قبل أن ينفجر إلى ألف شرارة أرجوانية. أفرغ "أندريه" ما فيه بداخلها بعنف يشبه طرد الأرواح الشريرة. بقيا هكذا طويلاً، متعانقين، جسدان أعادا للتو كتابة قوانين الجاذبية والأخلاق. لقد وُلد السر. غادر "أندريه" بعد فترة وجيزة، وحقيبة أدواته في يده، وعلى شفتيه ابتسامة لا تُفسر.

في المساء نفسه، صادفت "نتالي" جارتها "كلير" في الردهة. سألتها "كلير"، المتعبة من يوم عملها الشاق، عما إذا كان "أندريه" قد استطاع إصلاح الصنبور. ابتسمت "نتالي"، ابتسامة شريكة، ابتسامة امرأة مكتفية. احتضنت "كلير"، شامةً رائحة صديقتها، وقالت لها إن كل شيء صار يعمل على أكمل وجه الآن. تحت فستانها الأرجواني، كانت لا تزال تشعر بحرارة "أندريه". كانت لا تزال تعشق "كلير"، ولا تزال تعتز بالأطفال، لكن صار لها الآن غرفتها السرية الخاصة. أصبح لـ "أندريه" امرأتان، ووجدت "نتالي" أخيراً الاهتمام الذي تستحقه. لم تعد أرملة في السبعين؛ بل أصبحت الظل الأرجواني في الطابق الرابع، حارسة السر الذي يمنحها القوة لتبتسم في وجه الزمن الذي يمضي. كل طقطقة للصنبور، من الآن فصاعداً، ستكون إشارة لفصل جديد من شغفهما المشترك، بعيداً عن الأنظار، في الغبطة المطلقة لأجسادهما المتلاحمة.

.

Les Ombres Pourpres du Palier (nouvelle)

.

.

Les Ombres Pourpres du Palier

Le silence de l'appartement de Natalie était une étoffe familière, tissée par dix années de veuvage, mais ce matin-là, il vibrait d'une fréquence nouvelle. Natalie, soixante-dix ans de vie inscrites dans la cambrure de ses hanches et la pétillance de ses yeux derrière ses lunettes noires, s'observait dans le miroir du vestibule. Elle avait troqué ses tenues de grand-mère sage pour une robe bordeaux scintillante, une pièce d'audace qui s'arrêtait à mi-cuisses, moulant sans complexe son ventre rebondi et ses seins énormes qui semblaient vouloir défier la gravité. Elle savait ce que le monde pensait des femmes de son âge, mais elle se fichait du monde. Elle ne voulait pas d'un mari, elle en avait eu un bon pendant quarante ans. Elle voulait la vie. Elle voulait André.

André, l'architecte du quatrième, l'homme de trente-cinq ans aux mains précises et au regard rêveur qui, chaque matin, déposait ses deux enfants à l'école avant de rejoindre son cabinet. Natalie aimait Claire, son épouse, une assistante de direction dynamique et élégante, et elle adorait les petits qui l'appelaient « Tante Natalie ». Mais l'amour n'est pas un gâteau que l'on partage équitablement ; c'est un incendie qui se moque des cadastres. Natalie ne cherchait pas à briser ce foyer, elle voulait simplement s'y réchauffer un instant, être l'ombre pourpre dans laquelle l'architecte viendrait oublier les lignes droites de son existence.

L'excuse fut un robinet. Un cliquetis métallique agaçant dans la cuisine qui servit de prétexte pour attirer l'homme dans son antre. Lorsqu'André frappa à la porte, Natalie prit une grande inspiration, sentant le tissu de sa robe se tendre sur sa poitrine massive. Elle ouvrit. André était là, en bras de chemise, un sac à outils à la main. Il s'arrêta net, ses yeux parcourant la silhouette de sa voisine. Il n'avait jamais vu Natalie ainsi. Ses cheveux violets électriques, sa peau claire et généreuse, ses jambes fortes et assumées qui sortaient de la robe courte comme des piliers de nacre.

— C’est par ici, André, murmura-t-elle avec une voix qui avait perdu sa neutralité de voisine.

Il la suivit dans la cuisine. L'odeur du café se mêlait à un parfum plus lourd, plus capiteux. André s'agenouilla sous l'évier, mais son esprit n'était plus à la plomberie. Natalie se tenait juste derrière lui, si près qu'il pouvait sentir la chaleur émanant de ses cuisses. Elle posa une main sur son épaule, une main aux doigts ornés de perles, et le contact fit l'effet d'une décharge électrique.

— Laisse le robinet, André. Il n'a rien. C'est moi qui ai besoin d'être réparée.

André se redressa lentement. Le contraste était saisissant : la jeunesse nerveuse de l'architecte face à l'opulence mûre de la septuagénaire. Il aurait pu s'excuser, fuir, invoquer Claire ou le bureau. Mais il regarda Natalie, vraiment. Il vit la faim dans ses yeux, la splendeur de ce corps qui refusait de s'effacer, et il comprit que cette femme n'était pas un vestige, mais une promesse. Sans un mot, il posa ses mains sur les hanches larges de Natalie. Ses doigts s'enfoncèrent dans la chair ferme, trouvant une prise solide.

Natalie laissa échapper un soupir qui se mua en gémissement lorsque les lèvres d'André rencontrèrent les siennes. C'était un baiser de ferveur, une reconnaissance. Il ne la traitait pas avec la précaution que l'on doit aux anciens, mais avec l'ardeur que l'on doit aux amants. Il l'entraîna vers le salon, vers ce grand canapé blanc qui trônait devant le miroir. Là, dans la lumière crue de l'après-midi, Natalie s'offrit totalement. Elle remonta sa robe, révélant ses jambes puissantes, marquées par le temps mais palpitantes de désir.

André la dégustait. Ses mains parcouraient ce ventre bombé, cette peau douce et laiteuse qui semblait absorber la lumière. Il s'attaqua à la robe, libérant les seins énormes de Natalie qui s'étalèrent avec une majesté souveraine. Il les prit à pleines mains, en sentant le poids incroyable, avant de les porter à sa bouche. Natalie criait son nom, ses doigts s'agrippant aux cheveux de l'architecte. Elle se sentait redevenir une déesse, une créature de pure sensation. La différence d'âge s'évaporait dans la moiteur de leur étreinte.

Lorsqu'il la pénétra, ce fut avec une chaleur et une ardeur qui firent trembler les murs de l'appartement. La largeur d'André comblait chaque recoin de la solitude de Natalie. Elle l'accueillait avec ses cuisses lourdes, les refermant sur son dos pour le garder en elle, pour s'imprégner de sa force. Dans le miroir, elle voyait leur reflet : un tableau baroque de chair et de muscles, de pourpre et d'ivoire. Elle voyait ses propres fesses, larges et puissantes, s'agiter sous les coups de boutoir de l'homme qu'elle aimait en secret.

L'orgasme fut une déflagration. Natalie sentit son cœur manquer un battement avant d'exploser en mille étincelles bordeaux. André se vida en elle avec une violence qui tenait de l'exorcisme. Ils restèrent longtemps ainsi, enlacés, deux corps qui venaient de réécrire les lois de la gravité et de la morale. Le secret était né. André repartit un peu plus tard, son sac à outils à la main, un sourire indéchiffrable aux lèvres.

Le soir même, Natalie croisa Claire sur le palier. Claire, fatiguée par sa journée de travail, lui demanda si André avait pu réparer son robinet. Natalie sourit, un sourire de complice, un sourire de femme comblée. Elle prit Claire dans ses bras, sentant l'odeur de son amie, et lui dit que tout fonctionnait à merveille désormais. Sous sa robe bordeaux, elle sentait encore la chaleur d'André. Elle adorait toujours Claire, elle chérissait toujours les enfants, mais elle avait désormais sa propre chambre secrète. André avait deux femmes, et Natalie avait enfin trouvé l'attention qu'elle méritait. Elle n'était plus une veuve de soixante-dix ans ; elle était l'ombre pourpre du quatrième étage, la gardienne d'un secret qui lui donnait la force de sourire au temps qui passe. Chaque cliquetis du robinet, désormais, serait le signal d'un nouveau chapitre de leur ardeur partagée, loin des regards, dans la ferveur absolue de leurs chairs entremêlées.

.

حجاب الحواس (قصة قصيرة)

.

.

حجاب الحواس

لم يكن ضجيج العاصمة المصرية الصاخب يتوقف خلف الجدران السميكة لبناية حي "جاردن سيتي"، لكن بالنسبة لمها، كان الضجيج الأكثر صخباً هو دقات قلبها. وقفت في ردهة الطابق، يدها معلقة أمام باب أميرة، ونفسها يضيق تحت حجابها الحريري الخفيف. كانت مها امرأة صُنعت من منحنيات ووعود صامتة، قوام ضخم تجد الجلاليب الفضفاضة صعوبة في إخفائه. في الأربعين من عمرها، كان جسدها صرحاً من السخاء: صدر هائل يثقل على نسيج حمالة صدرها، بطن بارز، ناعم ومرحب، شاهد على أمومتين وألف وجبة مشتركة، وردفان عريضان يمتدان إلى مؤخرة ثقيلة وقوية، يضبط تمايلها إيقاع خطواتها نحو السوق. كانت متزوجة من رجل تقي وبعيد، يرى فيها حارسة للمنزل، وظيفة، وليس أبداً أرضاً للاستكشاف.

فُتح الباب لتظهر أميرة، وكان التباين فورياً. أميرة، التي تصغرها بعشر سنوات، تعيش بمفردها، تعمل في معرض فني وتضع شعرها قصيراً، متحرراً من أي غطاء. كانت ترتدي قميص نوم من الساتان الزمردي ينزلق على بشرتها القمحية. دون كلمة، جذبت مها إلى الداخل، وأغلقت الباب خلفها على العالم الخارجي، وعلى الأحكام، وعلى أصداء الأذان التي بدأت ترتفع في غسق القاهرة. في العتمة المعطرة بالبخور، أصبح التوتر بين الجارتين مادة ملموسة، كهرباء تجعل شعر ذراعي مها يقف.

"لقد أتيتِ يا مها،" همست أميرة، وكان صوتها رعشة من المخمل. اقتربت، وبدأت يداها الرقيقتان تفكّان دبابيس حجاب مها ببطء طقوسي. انزلق القماش، كاشفاً عن شلال من الشعر الأسود المعطر. أغمضت مها عينيها، وهي تشعر ببرودة الهواء على عنقها، لذة بسيطة كانت تحرم نفسها منها خارج غرفتها. لكن هنا، مع أميرة، بدا كل شيء مختلفاً. واصلت أميرة استكشافها، ونزلت أصابعها نحو أزرار فستان مها الطويل. واحداً تلو الآخر، استسلمت الأزرار، محررة ذلك الجسد الذي تعلمت مها كيف تخفيه، وتكبحه، وتتجاهله.

عندما دخلتا غرفة النوم، وجدت مها نفسها عارية أمام المرآة الكبيرة، محاطة بيدي أميرة الخبيرتين. كان المشهد مهيباً. كانت مها إلهة خصوبة ضالة في العصر الحديث. ثدياها الهائلان، المتحرران من أي قيد، انبسطا بثقل سيادي، وحلمتاهما الداكنتان تشيران إلى الأرض. مررت أميرة يديها تحت هاتين الكتلتين الوازنتين، ترفعهما لتشعر بثقلهما المذهل، بينما أطلقت مها أنيناً خشناً. بطنها البارز، المزين بعلامات تمدد لؤلؤية كأنها مسارات للرغبة، استسلم للضوء الخافت. ومؤخرتها، العريضة والقوية، شكلت قاعدة لحمية بدت وكأنها تستدعي اللمس.

جثت أميرة أمامها، ولامست شفتاها بشرة بطن مها الستانية. "أنتِ رائعة يا مها. جسدك قصيدة لم يتعلم زوجك قراءتها أبداً." نزلت يداها نحو فرج مها، الغارق بين فخذين عريضين كجذوع النخيل. كان التلامس حريقاً. لم تُلمس مها هكذا من قبل، بهذا الفضول النهم، وهذا الغياب التام للخجل. استخدمت أميرة لسانها، تستكشف الطيات الرطبة، وتتذوق جوهر جارتها. تشبثت مها بكتفي أميرة، وأصابعها تنغرس في لحم الشابة المتماسك، وصدرها الهائل يتأرجح بجنون مع إيقاع تشنجاتها.

اقتيدت نحو السرير، وهو محيط من الشراشف القطنية المصرية. انضمت إليها أميرة، وتصادم جسداهما في صراع من الملامس. ضاع هزال أميرة العصبي في وفرة مها. صدر مها كان يضغط على صدر العزباء، خالقاً انصهاراً من الحرارة والعرق. مها، مدفوعة بجوع لم تكن تدركه، قلبت الوضع. اعتلت أميرة، وضغط بطنها البارز على بطن عشيقتها المسطح. ردف ثقيل استقر فوق فخذ أميرة، خالقاً ضغطاً لذيذاً.

أصبحت اللغة أكثر صراحة، وكلمات الرغبة بالعربية تمتزج مع الأنفاس القصيرة. طالبت مها بأن تُؤخذ، وتُستكشف، وتُدمر. أرادت أن يُحتفى بكل سنتيمتر من جسدها السخي. استخدمت أميرة أصابعها، ثم شفتيها، لتكريم ذلك الصدر الذي بدا وكأنه لا ينتهي، وهي تمتص الحلمات المحتقنة بالدم. ثم صعدت نحو فم مها، تقبلها بحرارة حطمت آخر حصون الحياء الديني للمرأة المتزوجة. في هذا المكان المغلق، لم يعد هناك زوج، ولا خطيئة، فقط حقيقة الأجساد التي تتعارف.

كانت الرعشة التي غمرت مها انفجاراً لسد. بدأت من مركزها، مشعة عبر وركيها العريضين، مرجفة كتلة ردفها، وصولاً إلى هز قمة ثديها. صرخت باسم أميرة، نداء استغاثة وتحرر ضاع في ستائر الغرفة. بقيتا هكذا، مطروحتين، والأطراف متشابكة. شعرت مها بثقل جسدها كبركة، هندسة من اللذة لم تستطع سوى امرأة أخرى أن تفتتحها.

عاد الصمت، لا يقطعه سوى أصداء القاهرة البعيدة التي تستعيد حقوقها. نظرت مها إلى حجابها الملقى على الأرض، مجرد قطعة قماش تبدو الآن تافهة أمام حقيقة رغبتها. عرفت أنها ستضطر للعودة، واستعادة دورها، وجلبابها الواسع وصمتها. لكن تحت حجابها، ستحمل من الآن فصاعداً رائحة أميرة، وذكرى يديها على بطنها البارز، واليقين بأن جسدها الضخم والسخي ليس عبئاً، بل معبداً وجدت أخيراً مفتاحه. في غرفة أميرة، لم تكتشف المرأة المسلمة اللذة المثلية فحسب؛ بل اكتشفت نفسها، حرة وسيدة في قلب ليل القاهرة.

.

Le Voile des Sens (nouvelle)

.

.

Le Voile des Sens

Le bourdonnement incessant de la métropole égyptienne semblait s'étouffer derrière les murs épais de l'immeuble de Garden City, mais pour Maha, le vacarme le plus assourdissant était celui de son propre cœur. Elle se tenait sur le palier, la main suspendue devant la porte d'Amira, le souffle court sous son hijab en soie légère. Maha était une femme faite de courbes et de promesses silencieuses, une silhouette que les tuniques amples de son quotidien peinaient à dissimuler. À quarante ans, son corps était un monument à la générosité : une poitrine monumentale qui pesait lourdement contre le tissu de son soutien-gorge, un ventre bombé, doux et accueillant, témoin de deux maternités et de mille repas partagés, et des hanches larges qui se prolongeaient en des fesses lourdes, puissantes, dont le balancement rythmait ses marches vers le marché. Elle était mariée à un homme pieux et distant qui voyait en elle une gardienne du foyer, une fonction, mais jamais une terre d'exploration.

La porte s'ouvrit sur Amira, et le contraste fut immédiat. Amira, de dix ans sa cadette, vivait seule, travaillait dans une galerie d'art et portait ses cheveux courts, libérés de tout voile. Elle portait un déshabillé de satin émeraude qui glissait sur sa peau ambrée. Sans un mot, elle attira Maha à l'intérieur, refermant la porte sur le monde extérieur, sur les jugements et sur les appels à la prière qui commençaient à s'élever dans le crépuscule cairote. Dans la pénombre parfumée à l'encens de l'appartement, la tension entre les deux voisines devint une matière palpable, une électricité qui faisait dresser les poils sur les bras de Maha.

« Tu es venue, Maha, » murmura Amira, sa voix étant un frisson de velours. Elle s'approcha, ses mains fines venant dénouer avec une lenteur liturgique les épingles du hijab de Maha. Le tissu glissa, révélant une cascade de cheveux noirs et parfumés. Maha ferma les yeux, sentant la fraîcheur de l'air sur sa nuque, un plaisir simple qu'elle s'interdisait en dehors de sa chambre. Mais ici, avec Amira, tout semblait différent. Amira continua son exploration, ses doigts descendant vers les boutons de la longue robe de Maha. Un à un, ils cédèrent, libérant cette chair que Maha avait appris à cacher, à compresser, à ignorer.

Lorsqu'elles pénétrèrent dans la chambre à coucher, Maha se retrouva nue devant le grand miroir, entourée par les mains expertes d'Amira. La vision était saisissante. Maha était une déesse de fertilité égarée dans le siècle moderne. Ses seins énormes, libérés de toute contrainte, s'étalèrent avec une lourdeur souveraine, leurs aréoles sombres pointant vers le sol. Amira passa ses mains sous ces masses pesantes, les soulevant pour en sentir le poids incroyable, tandis que Maha laissait échapper un gémissement rauque. Son ventre bombé, parsemé de vergetures nacrées comme des chemins de désir, s'offrait à la lumière tamisée. Ses fesses, larges et puissantes, formaient un socle charnu qui semblait appeler la caresse.

Amira s'agenouilla devant elle, ses lèvres venant effleurer la peau satinée du ventre de Maha. « Tu es magnifique, Maha. Ton corps est un poème que ton mari n'a jamais appris à lire. » Ses mains descendirent vers la vulve de Maha, enfouie entre des cuisses larges comme des troncs de palmier. Le contact fut un incendie. Maha n'avait jamais été touchée ainsi, avec cette curiosité gourmande, cette absence totale de honte. Amira utilisa sa langue, explorant les replis humides, dégustant l'essence même de sa voisine. Maha s'agrippa aux épaules d'Amira, ses doigts s'enfonçant dans la chair ferme de la jeune femme, ses seins monumentaux oscillant follement au rythme de ses spasmes.

Elle fut conduite vers le lit, un océan de draps de coton égyptien. Amira la rejoignit, leurs corps se télescopant dans un choc de textures. La minceur nerveuse d'Amira se perdait dans l'opulence d'Maha. Les seins de Maha écrasaient le torse de la célibataire, créant une fusion de chaleur et de sueur. Maha, poussée par une faim qu'elle ne soupçonnait pas, renversa la situation. Elle s'installa au-dessus d'Amira, son ventre bombé pressant contre celui, plat, de son amante. Ses fesses lourdes vinrent s'ancrer contre les cuisses d'Amira, créant une pression délicieuse.

Le langage se fit plus cru, les mots de désir en arabe se mélangeant aux souffles courts. Maha exigea d'être prise, explorée, dévastée. Elle voulait que chaque centimètre de sa chair généreuse soit célébré. Amira utilisa ses doigts, puis ses lèvres, pour honorer cette poitrine qui semblait ne jamais finir, aspirant les mamelons gonflés par le sang. Puis, elle remonta vers la bouche de Maha, l'embrassant avec une ferveur qui brisa les derniers remparts de la pudeur religieuse de la femme mariée. Dans cet espace clos, il n'y avait plus de mari, plus de péché, seulement la vérité des corps qui se reconnaissent.

L'orgasme qui submergea Maha fut une rupture de digue. Il partit de son centre, irradiant à travers ses hanches larges, faisant tressaillir la masse de ses fesses, jusqu'à faire vibrer la pointe de ses seins. Elle cria le nom d'Amira, un appel à l'aide et à la libération qui se perdit dans les tentures de la chambre. Elles restèrent ainsi, prostrées, les membres emmêlés. Maha sentait le poids de son propre corps comme une bénédiction, une architecture de plaisir que seule une autre femme avait pu inaugurer.

Le silence revint, seulement troublé par les bruits lointains du Caire qui reprenait ses droits. Maha regarda son voile abandonné sur le sol, un simple morceau de tissu qui paraissait désormais bien dérisoire face à la réalité de son désir. Elle savait qu'elle devrait rentrer, reprendre son rôle, sa tunique ample et son silence. Mais sous son voile, elle porterait désormais l'odeur d'Amira, le souvenir de ses mains sur son ventre bombé, et la certitude que son corps gros et généreux n'était pas un fardeau, mais un temple dont elle venait enfin de trouver la clé. Dans la chambre d'Amira, la femme musulmane n'avait pas seulement découvert le plaisir lesbien ; elle s'était découverte elle-même, libre et souveraine au cœur de la nuit égyptienne.

.

تحوّل الحرير الأحمر (قصة قصيرة)

.

.

تحوّل الحرير الأحمر

كان الصمت في الشقة الباريسية ذا كثافة معدنية تقريباً، لا يكسره إلا التكتكة المنتظمة لساعة النحاس الموضوعة فوق المدفأة. وقف "مارك" أمام مرآة خزانة ملابسه، ويداه ترتجفان قليلاً، يتأمل الرجل الذي لا يزال يمثله في عيون العالم: محامي شركات بفك عريض، يرتدي بدلة رمادية غامقة ذات قصة مثالية. لكن تحت درع الصوف والحرير، كان الجلد يحترق بلهفة تعود لعقود مضت. لم تكن هذه الليلة كغيرها من الليالي؛ ففي هذه الليلة، سيخلي "مارك" مكانه لـ "كلارا". بدأت الطقوس ببطء شديد يشبه الشعائر الدينية؛ خلع رابطة عنقه، فك أزرار قميصه الأبيض المنشى، وترك بنطاله ينزلق، متجرداً من هويته الاجتماعية كمن ينزع جلداً قديماً صار ضيقاً عليه بشكل لا يطاق. لم يكن هذا التحول مؤلماً، بل كان نوعاً من الراحة العضوية، كزفير عميق احتبس في الصدر طويلاً.

بدأت "كلارا" في الظهور أولاً من خلال التفاصيل؛ الجوارب النايلون التي تُسحب لأعلى بحذر متناهٍ، وهي تشعر بخيوطها تعانق استدارة ساقيها. الملابس الداخلية الرقيقة المزينة بالدانتيل الأسود، التي جاءت لتعيد رسم القوام الذي نحتته بصبر على مدار شهور من العلاج الهرموني؛ فقد أصبحت وركاها أكثر استدارة، وبشرتها ذات ملمس أنعم وأكثر بياضاً. ثم جاءت لحظة الثوب، القطعة الجوهرية؛ فستان أحمر قانٍ من الساتان الثقيل اللامع، الذي بدا وكأنه ينبض تحت ضوء غرفة النوم الخافت. ارتدته، وشعرت بالقماش البارد ينزلق على كتفيها قبل أن يستقر محكماً عند خصرها. كانت فتحة الصدر المربعة، المزينة بعقدة صغيرة رقيقة تفتح نافذة متواضعة على بشرتها، تبرز جمال صدرها. جلست أمام طاولة الزينة لوضع المكياج، اللحظة التي يختفي فيها القناع الرجولي نهائياً خلف المساحيق. صبغ أحمر الشفاه القرمزي، المتناسق مع فستانها، شفتيها اللتين صارتا ممتلئتين وجذابتين. عدلت شعرها المستعار الأشقر، وهو "كاريه" قصير وعصري يحيط بوجهها الذي أصبحت ملامحه أكثر نعومة.

نظرت إلى نفسها نظرة أخيرة في المرآة؛ لم تعد ترى "مارك"، بل رأت "كلارا"، امرأة ذات أناقة خالدة، تتسم بشيء من الحزم ولكن تطفح منها أنوثة طاغية. ارتدت حذاءها الوردي اللامع بعبق "البيج"، وعدلت عقد اللؤلؤ الذهبي وخلخالها الرفيع. كانت مستعدة تماماً. جلست على الكرسي المعدني البسيط في منتصف المدخل، واضعة ساقاً فوق الأخرى برشاقة طبيعية، تنتظر وصول "جوليان". كان "جوليان" من القلائل الذين يعرفون سرها، ومن القلائل الذين نظروا إليها لا كأعجوبة، بل كامرأة كاملة الأنوثة. رن جرس الباب، فارتجف قلب "كلارا". نهضت، ومسحت بيديها على فستانها الأحمر لتسويته، ثم فتحت الباب. ظل "جوليان" واقفاً بلا حراك في الخارج، وعيناه تجولان على قوام "كلارا" بكثافة جعلت الحمرة تصعد إلى وجنتيها.

— "أنتِ فاتنة يا كلارا،" همس بصوت منخفض ومتهدج، "هذا الفستان الأحمر.. إنه يبدو رائعاً عليكِ."

دخل وأغلق الباب، مخلفاً على الفور فقاعة من الخصوصية بينهما. بدا وكأن الهواء قد صار نادراً. اقترب "جوليان"، ووضع يديه على كتفي "كلارا". كان التلامس كصعقة كهربائية. شعرت "كلارا" بحرارة راحتيه من خلال الساتان. غاصت بعينيها في عينيه، تبحث عن ذلك الاستحسان الذي تخشى دائماً ألا تجده، لكنها لم ترَ سوى رغبة نقيّة، وإعجاباً بلا حدود بالمرأة التي أصبحت عليها. قادها "جوليان" بلطف نحو الأريكة، لكنها فضلت العودة للجلوس على كرسيها المعدني الصغير، رغبة منها في أن يستمر في تأملها بتلك الوضعية التي تدربت عليها كثيراً. وضعت ساقاً فوق الأخرى مجدداً، متلاعبة ببريق حذائها اللامع تحت الضوء.

— "كنت أخشى ألا تأتي،" اعترفت بصوت أكثر حدة وعذوبة من صوت "مارك".

— "كيف لي أن أفوت هذه السهرة؟" أجاب "جوليان" وهو يجثو أمامها، "أنتِ تعلمين بما أشعر به عندما أكون معكِ. العالم الخارجي لم يعد له وجود. لا يوجد سوى أنتِ، وهذا الفستان، ووعد هذه الليلة."

وضع يده على ركبة "كلارا"، صاعداً ببطء على طول فخذها المكسو بالنايلون. كانت الرعشة التي سرت في جسد "كلارا" كاملة؛ فقد شعرت بكل ذرة في كيانها تستيقظ تحت لمسة "جوليان". بدأ بتقبيل يديها، ثم صعد على طول ذراعيها، وشفتاه تلامسان بشرتها بحنان لا ينتهي. أغمضت "كلارا" عينيها، مستسلمة لهذا الإحساس. لم تعد في حالة تمثيل أو استعراض؛ كانت ببساطة هناك، حية، ومرغوبة. اعتدل "جوليان" في وقفته والتقط شفتيها في قبلة عميقة، قبلة تحمل طعم أحمر الشفاه والشغف المكتوم. بدا الفستان الأحمر بعقدته الرقيقة وكأنه الحصن الأخير قبل الاستسلام التام. انزلقت أصابع "جوليان" داخل فتحة الصدر، تلامس بشرة "كلارا" الدافئة.

مضت الليلة في ضباب من اللمسات والهمسات. ساعد "جوليان" "كلارا" في خلع فستانها الأحمر، فكان كل زر يُفتح يزيل جزءاً من شكوكها. عندما وجدت نفسها عارية أمامه، في ضوء الغرفة الذهبي، شعرت أخيراً بأنها مكتملة. تأملها "جوليان" كلوحة فنية، واستكشفت يداه منحنيات هويتها الجديدة بفضول مذهول. تعانق جسداهما على السرير الواسع في رقصة من التلامس والرغبات. لم يكن تحول "كلارا" مجرد مسألة طبية أو ملابس؛ بل كان هذا الانصهار، وهذا الاعتراف النهائي في عيون الآخر. كانت اللذة التي غمرتهما ذات كثافة نادرة، تواصل يتجاوز الأجناس والتعريفات.

في الصباح الباكر، بينما بدأ ضوء باريس يتسلل عبر الستائر، ارتمت "كلارا" في أحضان "جوليان". نظرت إلى فستانها الأحمر الملقى على الكرسي، وميضاً قرمزياً في عتمة الغرفة. كانت تعلم أن "مارك" سيتعين عليه قريباً استعادة مكانه للذهاب إلى المحكمة، لكنها كانت تعلم أيضاً أن "كلارا" أصبحت الآن هي المعلمة الحقيقية لروحها. لم تعد ظلاً، ولا سراً مخجلاً. كانت المرأة ذات الفستان الأحمر، تلك التي وجدت في أحضان "جوليان" القوة لتحب نفسها أخيراً. لقد اكتمل التحول، ليس في المرآة، بل في حقيقة هذه الليلة المشتركة. أغمضت عينيها، وعلى شفتيها ابتسامة هادئة، تتذوق الوزن اللذيذ لحياتها الجديدة، حرير أحمر لن يفارقها أبداً.

.