Christine: (7) Une nuit avec Elias (nouvelle)

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Christine: (7) Une nuit avec Elias

Mar Mikhael était bruyant ce jeudi soir. Les terrasses débordaient, la musique sortait des portes entrouvertes, l’air sentait l’alcool et la chaleur qui ne voulait pas retomber. Christine était entrée dans le bar presque par hasard. Elle n’avait pas prévu de rester. Juste un verre, regarder les gens, puis rentrer.

Elle le vit avant qu’il ne la voie. Elias était appuyé au comptoir, chemise noire ouverte au col, manches relevées sur des avant-bras sombres. Seul. Un verre de whisky devant lui. Quand leurs regards se croisèrent, il y eut cette seconde de reconnaissance brute, presque physique. Il sourit, lentement, et lui fit signe d’approcher.

— Christine.

— Elias. Tu es seul ?

— Maya est à Paris jusqu’à dimanche. Toi ?

— Toute seule aussi.

Il commanda un verre pour elle sans demander ce qu’elle voulait. Un arak allongé, comme la première fois. Leurs mains se frôlèrent quand il lui tendit le verre. La tension était immédiate, lourde, familière.

Ils parlèrent peu. Du travail. De la ville. De rien. Mais leurs corps parlaient déjà. Christine sentait son regard descendre sur sa bouche, sur le décolleté de sa robe, sur ses cuisses croisées. Elle se souvenait de sa queue, épaisse, de la façon dont il l’avait prise par-derrière pendant que Maya la léchaient. Le souvenir la fit mouiller instantanément.

— Tu veux sortir d’ici ? demanda-t-il d’une voix basse.

— Oui.

Ils marchèrent jusqu’à son appartement, dix minutes à peine. À peine la porte fermée, Elias la poussa contre le mur et l’embrassa avec une violence contenue depuis trop longtemps. Sa langue envahit sa bouche, une main agrippa sa nuque, l’autre remonta sous sa robe et trouva son sexe nu, déjà trempé. Il gémît contre ses lèvres.

— Putain… tu es déjà comme ça.

Il la retourna face au mur, releva sa robe jusqu’à la taille et s’agenouilla. Sa langue s’enfonça entre ses fesses, lécha son anus, puis descendit jusqu’à son sexe. Christine gémit, les mains appuyées au mur. Elias la mangeait sans douceur, langue large, doigts qui s’enfonçaient déjà en elle. Deux, puis trois. Il la baisait de la main tout en léchant son trou. Christine jouit vite, les jambes tremblantes, un cri rauque dans la gorge.

Elias se releva, défit son pantalon et sortit sa queue déjà dure. Il la fit se retourner, posa une main sur son épaule et la força à s’agenouiller. Christine ouvrit la bouche. Il s’enfonça d’un seul coup, profond, jusqu’à sa gorge. Elle toussa, saliva, mais il ne se retira pas. Il la prit par les cheveux et baisa sa bouche avec des coups de bassin courts et durs. Elle bavait, les yeux larmoyants, la gorge brûlante. Quand il se retira, un fil de salive reliait encore sa queue à ses lèvres.

— Sur le lit, ordonna-t-il.

Elle obéit. L’appartement était sombre, juste une lampe basse. Elias la déshabilla complètement, puis se déshabilla lui-même. Son corps était toujours le même : large, poilu, puissant. Il s’allongea sur le dos.

— Monte.

Christine s’empala sur lui d’un coup. Sa queue l’ouvrit largement. Elle gémit en le sentant si profond. Elias agrippa ses hanches et la força à bouger vite, fort. Ses seins rebondissaient. Il la gifla légèrement sur une fesse, puis plus fort.

— Plus vite. Je veux te sentir jouir sur ma queue.

Elle obéit. Elle se pencha en avant, les mains sur son torse, et le chevaucha avec rage. L’orgasme arriva brutal, la faisant se contracter autour de lui en criant. Elias ne s’arrêta pas. Il la retourna sans sortir d’elle, la mit sur le dos, releva ses jambes et la pénétra encore plus profondément. Ses coups de bassin étaient secs, possessifs, presque douloureux. Christine criait à chaque enfoncement. Il lui pinçait les seins, lui mordait le cou, lui parlait sale.

— Tu es à moi ce soir. Rien qu’à moi. Maya n’est pas là. Juste toi et ma queue.

Il se retira soudain, la retourna à quatre pattes et écarta ses fesses. Christine sentit le gland presser contre son anus. Elle se tendit.

— Doucement…

— Non, répondit-il. Pas ce soir.

Il poussa. Lentement d’abord, forçant l’entrée. Christine gémit de douleur et de plaisir mêlés. Une fois le gland passé, il s’enfonça centimètre par centimètre jusqu’à être entièrement en elle. Puis il recommença à baiser. Des coups longs et profonds. Une main passait sous son ventre pour frotter son clitoris. Christine hurlait dans les draps. La sensation était trop intense, trop pleine. Elle jouit en se contractant autour de sa queue, les larmes aux yeux.

Elias continua. Il la prenait plus fort maintenant, les hanches claquant contre ses fesses. Il la giflait, lui tirait les cheveux, lui disait à quel point elle était serrée, à quel point il avait pensé à ce trou pendant des mois. Christine jouit encore, un orgasme violent qui la fit trembler de tout son corps.

Il se retira, la retourna sur le dos et s’enfonça à nouveau dans son sexe. Il la prit face à face, plus lentement cette fois, les yeux dans les yeux. La violence s’était un peu apaisée. Il l’embrassa profondément, presque tendrement.

— Je n’ai pas oublié, murmura-t-il contre sa bouche. Ce soir avec toi et Maya. Ta bouche sur ma queue pendant qu’elle te léchait. Le bruit que tu faisais quand tu jouissais. J’y ai repensé tous les putains de jours.

Christine sentit quelque chose se fissurer en elle. Elle l’embrassa plus fort, enroula ses jambes autour de lui. Elias la pénétrait maintenant avec une intensité différente, profonde, insistante. Il lui caressait le visage, lui suçait la langue, lui disait qu’elle était belle, qu’il l’avait désirée en silence.

Puis la possessivité revint. Il se retira, la mit à genoux au bord du lit et lui fourra sa queue dans la bouche encore une fois. Elle le suçait avidement, le goût de son propre sexe et de son cul encore sur lui. Il la prit par les cheveux et jouit dans sa gorge, profond, en gémissant son prénom. Christine avala tout.

Ils restèrent un moment sans bouger. Elias la tira contre lui sur le lit. Leurs corps étaient trempés. Il lui caressait le dos, lentement.

— Je savais que tu viendrais un jour, dit-il. Même sans Maya.

— Tu m’as manqué, avoua Christine. Votre trio m’a manqué. Toi aussi.

Il l’embrassa. Le baiser était plus doux. Puis sa main redescendit entre ses cuisses. Elle était encore ouverte, sensible. Il la caressa lentement, deux doigts en elle, le pouce sur son clitoris. Christine gémit contre son épaule. Il la fit jouir encore une fois, plus calmement, en la regardant.

Ensuite il la remit à quatre pattes. Cette fois il entra dans son cul plus facilement. Il la baisa lentement, profondément, une main sur sa nuque, l’autre sur sa hanche. Christine poussait des petits cris à chaque enfoncement. Il accéléra progressivement jusqu’à la prendre fort à nouveau. Elle jouit en se contractant autour de lui, le front contre les draps.

Elias se retira juste avant de jouir une deuxième fois. Il se branla au-dessus de ses fesses et éjacula sur son dos et son trou. Christine sentit le sperme chaud couler entre ses fesses. Elias l’étala avec ses doigts, puis s’allongea à côté d’elle.

Ils restèrent ainsi, respirant fort. Elias passa un bras autour d’elle et l’attira contre son torse.

— Reste jusqu’à demain, dit-il. Je veux te prendre encore au réveil. Dans ton cul. Dans ta chatte. Dans ta bouche. Jusqu’à ce que tu ne puisses plus marcher.

Christine sourit contre sa peau.

— D’accord.

Il l’embrassa sur le front, puis sur la bouche. La tendresse était là, réelle, au milieu de toute la brutalité. Christine ferma les yeux. Dehors, Mar Mikhael continuait de vivre. À l’intérieur, le corps d’Elias était chaud contre le sien, et la nuit ne faisait que commencer.

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Christine: (6) Retour à Gemmayzeh (nouvelle)

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Christine: (6) Retour à Gemmayzeh

Six mois. Christine les avait comptés sans vouloir les compter. Six mois depuis la nuit où elle avait quitté l’appartement de Leila au petit matin, le goût de sa peau encore sur la langue, le corps marqué de bleus discrets et le cœur plus lourd qu’elle ne l’avait admis. Elles ne s’étaient pas écrit. Pas d’appel. Juste ce silence que l’on laisse s’installer quand on a peur de ce que l’on ressent vraiment.

Puis le message était arrivé, un mardi soir, simple et direct :

« Je suis seule ce week-end. Tu peux venir ? »

Christine avait regardé son téléphone longtemps avant de répondre. Elle avait tapé « Oui » et envoyé sans se relire.

Le vendredi suivant, elle se tenait devant la porte de l’immeuble de Gemmayzeh, une bouteille de vin rouge à la main. Elle portait une robe noire simple, sans soutien-gorge, les cheveux lâchés. Elle n’avait mis qu’un trait de mascara et du rouge à lèvres. Son cœur battait trop fort.

Leila ouvrit. Elle était pieds nus, en short en lin blanc et débardeur ample qui laissait voir la courbe de ses seins. Ses cheveux noirs étaient attachés en un chignon bâclé. Elle avait l’air fatiguée et magnifique.

— Tu es venue, dit-elle simplement.

— Oui.

Elles restèrent un instant sur le seuil, se regardant. Puis Leila s’écarta pour la laisser entrer. L’appartement n’avait pas changé. Les mêmes rideaux légers, le même canapé bas, la même odeur de café et de bois de santal. Christine posa la bouteille sur la table basse.

— Tu as l’air bien, murmura Leila.

— Toi aussi.

Le silence retomba. Il était chargé de tout ce qu’elles n’avaient pas dit. Christine sentait déjà la chaleur monter entre ses cuisses, purement physique, immédiate, comme si son corps se souvenait plus vite que son esprit.

Leila s’approcha. Elle prit le visage de Christine entre ses mains et l’embrassa.

Le baiser fut lent au début, presque hésitant. Puis il s’approfondit. Leurs langues se retrouvèrent avec une familiarité douloureuse. Christine gémit doucement dans la bouche de Leila. Elle passa ses bras autour de sa taille et l’attira contre elle. Les seins de Leila s’écrasèrent contre les siens. La chaleur de son corps traversa les vêtements.

— J’ai pensé à toi tous les jours, avoua Leila contre ses lèvres. Tous les putains de jours.

— Moi aussi, répondit Christine. Même quand j’essayais de ne pas le faire.

Elles s’embrassèrent encore, plus fort. Les mains de Leila glissèrent sous la robe de Christine, remontèrent le long de ses cuisses nues et trouvèrent son sexe déjà humide. Elle gémit en sentant à quel point Christine était prête.

— Toujours comme ça avec moi ? demanda-t-elle d’une voix rauque.

— Toujours.

Leila la poussa doucement vers le canapé. Elle s’agenouilla entre ses jambes, releva la robe jusqu’à la taille et planta son visage contre son sexe. Sa langue fut d’abord tendre, exploratrice, comme si elle redécouvrait un territoire connu. Elle lécha longuement, lentement, savourant. Christine passa une main dans ses cheveux et ferma les yeux. Les mois de privation se firent sentir d’un coup. Elle était déjà proche.

— Plus fort, souffla-t-elle. S’il te plaît.

Leila obéit. Elle sucça son clitoris avec une insistance croissante, glissa deux doigts en elle, puis trois. Christine se cambra. L’orgasme arriva vite, puissant, presque violent après tant d’attente. Elle cria le prénom de Leila, les cuisses tremblantes, le jus coulant sur la main de l’autre femme.

Leila se redressa, le visage brillant, et l’embrassa pour lui faire goûter. Puis elle tira Christine vers la chambre. Elles se déshabillèrent en chemin, les vêtements tombant au sol sans cérémonie. Nues, elles s’allongèrent sur le lit. Leila se plaça au-dessus de Christine et redescendit lentement le long de son corps, embrassant chaque centimètre de peau : la base du cou, le creux entre les seins, le ventre, le haut des cuisses. Quand elle revint à son sexe, Christine était déjà prête à nouveau.

Cette fois, Leila prit son temps. Elle la lécha avec une précision presque cruelle, alternant caresses légères et succion forte, ajoutant les doigts, les retirant, les remettant. Christine se tordait sous elle, les mains agrippées aux draps.

— Je t’ai manqué à ce point ? demanda Leila entre deux coups de langue.

— Putain oui… continue…

Leila la fit jouir une deuxième fois, plus longuement, plus profondément. Christine sanglotait presque de plaisir. Quand elle redescendit, Leila se glissa contre elle et l’embrassa tendrement.

— À mon tour, murmura Christine.

Elle renversa Leila sur le dos et s’installa entre ses cuisses. Elle avait rêvé de ce goût pendant des mois. Elle s’y plongea avec voracité. Sa langue pénétra, sortit, revint sur le clitoris. Elle suçait, léchait, digérait, ajoutait ses doigts. Leila gémissait sans retenue, une main dans les cheveux de Christine, l’autre tordant un de ses propres seins.

— Plus profond… oui, comme ça… putain Christine…

Christine la baisa de la bouche et de la main jusqu’à ce que Leila jouisse en criant, les hanches soulevées, les cuisses serrant sa tête. Elle continua jusqu’à un deuxième orgasme, puis un troisième, plus court, plus violent. Leila tremblait de partout.

Elles s’embrassèrent ensuite longuement, le goût de l’une et de l’autre mélangé. Christine sentait le cœur de Leila battre contre le sien. Il y avait quelque chose de différent cette nuit-là. Moins de pure frénésie, plus de besoin de coller, de rester, de s’imprégner.

— Reste, dit Leila simplement. Pas seulement pour ce soir. Reste.

Christine ne répondit pas tout de suite. Elle caressait le sein de Leila, le mamelon dur sous ses doigts.

— J’ai eu peur, finit-elle par avouer. Peur de ce que tu me faisais ressentir.

— Moi aussi. C’est pour ça que je n’ai pas rappelé. Mais je n’ai pas arrêté de te vouloir.

Elles se touchèrent encore, plus lentement. Christine glissa une cuisse entre celles de Leila et frotta son sexe contre le sien. Le contact humide et chaud les fit gémir en même temps. Elles baisèrent ainsi, se frottant l’une contre l’autre, se regardant dans les yeux, jusqu’à ce qu’elles jouissent presque ensemble, les fronts appuyés l’un contre l’autre, les souffles mêlés.

La nuit avança. Elles se levèrent pour boire de l’eau, puis retournèrent au lit. Leila alluma une seule lampe basse. Dans la pénombre, elle s’agenouilla entre les jambes de Christine et la regarda pendant qu’elle la pénétrait avec les doigts, lentement, profondément.

— Tu es tellement serrée… tellement chaude…

Christine gémissait, les yeux mi-clos.

— Plus fort. Je veux sentir ta main demain.

Leila obéit. Elle la baisa avec plus de force, ajoutant un doigt, puis un autre, jusqu’à ce que Christine hurle et jouisse en se contractant violemment autour de ses doigts. Leila ne s’arrêta pas. Elle continua, impitoyable et tendre à la fois, jusqu’à un nouvel orgasme qui fit presque pleurer Christine.

Ensuite, ce fut au tour de Leila. Christine la plaça à quatre pattes et la prit par-derrière avec la langue et les doigts. Elle la digéra, la pénétra, la gifla légèrement sur les fesses. Leila poussait des cris rauques, le visage contre l’oreiller. Elle jouit en se répandant sur les doigts de Christine, puis encore une fois quand Christine se concentra uniquement sur son clitoris avec sa bouche.

Vers trois heures du matin, elles étaient trempées de sueur, les corps marqués de traces de doigts et de bouches. Elles s’allongèrent face à face, les jambes enchevêtrées.

— Je ne veux plus attendre six mois, dit Leila. Je ne veux plus attendre du tout.

Christine caressa sa joue.

— Alors ne le fais pas. Appelle-moi. Viens. Ou je viendrai.

— Tu promets ?

— Oui.

Elles s’embrassèrent longuement, sans urgence cette fois. Puis le désir revint, plus calme mais tout aussi impérieux. Christine se glissa sous les draps et prit le sexe de Leila dans sa bouche une dernière fois. Elle la sucça lentement, tendrement, jusqu’à ce que Leila jouisse en silence, une main posée sur la tête de Christine, les yeux fermés.

Quand l’aube commença à griser les rideaux, elles étaient encore enlacées. Leila dormait à moitié, la tête sur la poitrine de Christine. Christine restait éveillée, les doigts traçant des cercles paresseux sur le dos de sa compagne. Elle sentait la fatigue dans ses muscles, la sensibilité extrême entre ses cuisses, et quelque chose de plus rare : une paix.

Elle se dit qu’elle ne partirait pas au petit matin cette fois. Elle resterait pour le café, pour le petit-déjeuner, pour le reste de la journée s’il le fallait. Peut-être pour plus longtemps encore.

Leila ouvrit les yeux et la regarda.

— Tu es encore là, murmura-t-elle avec un sourire somnolent.

— Oui, répondit Christine. Je suis encore là.

Et pour la première fois depuis six mois, ce fut exactement là qu’elle voulait être.

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خواطر هائم في عالم البهائم: (50) شعار الأغبياء والسراق والإرهابيين: أنا دمي فلسطيني (مقال)

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خواطر هائم في عالم البهائم:

(50) شعار الأغبياء والسراق والإرهابيين: أنا دمي فلسطيني

تثير القضية الفلسطينية وما يدور حولها من خطابات وإملاءات أخلاقية جدلاً واسعاً يتعلق بحدود الالتزام الفردي، وحرية الاختيار في تحديد الأولويات الشخصية بعيداً عن أشكال الابتزاز العاطفي والوصم الاجتماعي. لقد أصبحت الشعارات الرنانة، التي تُرفع في كل محفل، تُستخدم في كثير من الأحيان كأداة للضغط وفرض نمط محدد من التفكير؛ حيث يُحشر الفرد في زاوية ضيقة تخيّره بين التبني الكامل والمطلق لموقف معين، أو الوصم بالخيانة والتجرد من الإنسانية والتآمر. إن هذا أسلوب يصادر حق الإنسان في تحديد قضاياه الوطنية والذاتية، ويفرض أجندات خارجية على حساب أولوياته المباشرة وحياته اليومية.

إن التعاطف الإنساني في أصله فعل طوعي وينبع من قناعات الفرد الحرة، ولا يمكن أن يُفرض بقوة الخطاب الترهيبي أو المناودات الإعلامية. فمن حق كل فرد أن يضع ظروفه، واستقراره، ومصلحة مجتمعه في مقدمة اهتماماته، دون أن يُطالَب بالاهتمام بجهات أو صراعات أخرى أثبتت العقود الممتدة أنها تُدار بأساليب وسياسات أدت إلى نكبات متتالية. إن تحميل الأفراد والمجتمعات كلفة قرارات سياسية وعسكرية اتخذتها أطراف وفصائل دون الرجوع لأحد، يمثل خروجاً عن منطق المساءلة، إذ يُطلب من العالم تحمل تبعات خيارات فاشلة وقرارات غير محسوبة قادت أصحابها إلى نتائج كارثية.

علاوة على ذلك، أدى استغلال هذه القضية العقائدية والسياسية على مدى عقود إلى تشكيل منظومة يستفيد منها البعض للاسترزاق وجمع المساعدات وتوظيفها في حسابات خاصة بدلاً من تنمية المجتمعات وتحسين ظروف المعيشة. إن المتاجرة بمعاناة الناس وتحويل المأساة إلى شعارات تُستورد وتُصدر لابتزاز الدول والشعوب لم تعد خافية على أحد. هذا الاستغلال الممنهج جعل القضايا التي تُوصَف بـ "المقدسة" مصدراً دؤوباً للنزاعات والاضطرابات، حيث يُطلب من الآخرين التضحية بمصالحهم واستقرار بلدانهم والاندفاع نحو صراعات صفربة نيابة عن طرف لم يستطع إدارة شؤونه أو حماية حقوقه.

في نهاية المطاف، تعود المعادلة الأساسية إلى الفرد وحقه الإنساني والأخلاقي في تقديم حياته وأمنه ومستقبله على أي قضايا شعاراتية أو صراعات تاريخية مجردة. إن السعي وراء الحفاظ على الاستقرار الشخصي والوطني ليس تجرداً من الإنسانية، بل هو أعلى درجات العقلانية والمواطنة السليمة. إن حماية المجتمعات من الانجرار خلف صراعات خارجية تستنزف الطاقات وتجلب الدمار، هي الأولوية التي يجب أن تقدم على كل الشعارات، بعيداً عن وهم التضامن الإجباري والابتزاز الأخلاقي الذي لم ينتج سوى المزيد من الأزمات والتخلف.

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خواطر هائم في عالم البهائم: (49) وعود الكذّاب والعظم والكلاب (مقال)

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خواطر هائم في عالم البهائم: (49) وعود الكذّاب والعظم والكلاب

كل الأديان، بلا استثناء، مبنية على وعود كلام في كلام، سراب يتبخر كلما اقترب منه العطشان، وعود لم تتحقق يوماً ولن تتحقق أبداً. من الفردوس المفقود إلى الملكوت الآتي، ومن النصر الموعود إلى العدل الإلهي المنتظر، كلها قصص تُروى بثقة الواثق ثم تُؤجل بمهارة المحتال. وعندما يتأخر الوعد أو يفشل فشلاً ذريعاً، لا يعترف الكذابون بالفشل، بل يخترعون تبريرات معقدة كالمتاهة، ويؤجلون كل شيء إلى المستقبل البعيد أو إلى ما بعد الموت، حيث لا يستطيع أحد أن يعود ليكذبهم أو يفضح أكذوبتهم. هكذا يستمر المسرح، وهكذا تبقى الستارة مرفوعة على عرض لا ينتهي من الخداع المنظم.

من يعيشون عالة على حماقة الأتباع ينعمون برغد العيش ويتلذذون بخيرات الأرض بينما يبيعون للقطيع وعود السماء. يجلسون في قصورهم الفارهة، يركبون السيارات الفخمة، ويأكلون أطيب الطعام، وكل ذلك من عرق البسطاء الذين صدقوا أن الصبر على الجوع والفقر اليوم سيُكافأ بحور عين وقصور من ذهب غداً. يموت الأتباع واحداً تلو الآخر، يحملون معهم أوهامهم إلى القبر، ولا يعود منهم أحد ليروي ما رآه أو ليكشف أن الرواية كانت كذبة من أولها إلى آخرها. وبالتالي فإن الكذابين في أمان تام، وأكاذيبهم التي هي مصدر رزقهم في أمان أيضاً. لا شاهد يعود من الموت، ولا دليل ينقض السردية من داخلها، فيبقى الحقل خصباً للحصاد المتجدد.

والأعجب من ذلك كله أن الشعوب، رغم كل التطور والتقدم والعلم الذي وصلت إليه البشرية، ما زالت تتخبط في متاهة الأكاذيب الإلهية كخرفان تائهة في ليل بلا نجوم. العلم كشف أسرار الكون، وفسر الظواهر الطبيعية، وأطاح بكثير من الخرافات القديمة، لكن عقل القطيع يرفض أن يستيقظ. يفضل أن يبتلع الوعود المؤجلة على أن يواجه حقيقة أن لا أحد ينتظره في الأعلى، وأن الموت نهاية وليس بداية لحفلة أبدية. يفضل أن يصدق الكذاب الذي يعده بما لا يملك على أن يعترف بأن حياته الوحيدة تستحق أن تُعاش هنا والآن، لا في عالم خيالي لا دليل عليه.

هكذا تستمر اللعبة منذ آلاف السنين: وعود الكذاب، وعظام الموتى التي لا تنطق، وكلاب الحراسة الذين ينبحون في وجه كل من يجرؤ على السؤال. وكلما ازداد العلم وضوحاً، ازداد التمسك بالوهم شراسة، كأن الحقيقة نفسها أصبحت عدواً يجب قتله. لا أمل حقيقياً في أن تفيق هذه الشعوب من سباتها العميق، لأن النوم في حضن الكذبة أدفأ وأسهل من الوقوف عراة أمام واقع بلا آلهة وبلا وعود. والكذابون يعرفون ذلك جيداً، لذلك يواصلون الضحك في السر بينما يعدون القطيع بمزيد من السراب.

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Là où reviennent les marées (nouvelle)

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Là où reviennent les marées

Lorsque le train ralentit à l'approche de la gare, Élise sentit ses doigts se crisper autour de l'anse de son sac. Derrière la vitre défilaient les mêmes maisons basses aux volets bleus, les mêmes jardins débordants de bougainvilliers, les mêmes rues étroites où elle avait grandi.

Huit ans.

Huit années s'étaient écoulées depuis son départ.

Elle avait souvent imaginé ce retour. Parfois avec nostalgie, parfois avec appréhension. Le plus souvent, elle l'avait repoussé dans un futur indéfini.

Pourtant, ce jour était arrivé.

Lorsque les portes s'ouvrirent, une brise chargée d'iode lui caressa le visage. L'odeur de la mer. Immédiatement, elle se sentit replongée dans son adolescence.

Elle descendit sur le quai avec sa valise.

Son regard parcourut les environs.

Presque rien n'avait changé.

La vieille horloge était toujours là. Les bancs verts aussi. Même le kiosque à journaux semblait figé dans le temps.

Élise eut un léger sourire.

Elle avait changé, en revanche.

La personne qui avait quitté cette ville n'existait plus vraiment.

La femme qu'elle était devenue avait dû se construire seule, morceau par morceau.

À vingt-quatre ans, quand elle s'était installée à Lyon, elle possédait davantage de questions que de certitudes. Sa transition avait été longue, complexe, parfois douloureuse. Elle avait perdu certaines relations, en avait gagné d'autres.

Elle avait appris à s'accepter.

À aimer son reflet.

À ne plus s'excuser d'exister.

Mais les souvenirs restent parfois plus tenaces que les peurs ordinaires.

Elle tira sa valise jusqu'à la sortie de la gare.

— Élise ?

Son cœur manqua un battement.

Cette voix.

Elle se retourna.

L'homme qui se tenait quelques mètres plus loin semblait tout droit sorti de son passé.

— Mathieu...

Il sourit.

Instantanément.

Comme autrefois.

Comme s'il n'y avait jamais eu huit années de silence entre eux.

— Je me demandais si tu me reconnaîtrais.

Elle éclata de rire.

— Avec cette tête-là ? Impossible de te confondre.

Le rire de Mathieu résonna dans l'air doux de la fin d'après-midi.

Pendant quelques secondes, ils se contemplèrent simplement.

La dernière image qu'Élise gardait de lui était celle d'un garçon de vingt ans, maladroit et énergique, qui rêvait de parcourir le monde.

L'homme devant elle semblait plus calme.

Plus posé.

Mais ses yeux avaient conservé cette chaleur qui l'avait toujours rassurée.

— Je suis content de te voir, dit-il.

La sincérité de sa voix la toucha profondément.

— Moi aussi.

Et elle réalisa qu'elle disait vrai.

Mathieu prit sa valise.

— Je t'emmène ?

— Toujours aussi chevaleresque ?

— Seulement quand ça m'arrange.

Ils partirent ensemble.

La tension qu'elle ressentait depuis le début du voyage diminua peu à peu.

Le soir même, ils dînèrent sur le port.

La mer reflétait les lumières des restaurants.

Autour d'eux montait le bruit paisible des conversations et des verres qui s'entrechoquaient.

Ils parlèrent pendant des heures.

Des années écoulées.

Des rêves atteints.

Des échecs.

Des chemins empruntés.

Élise lui raconta son travail dans une maison d'édition.

Les appartements trop petits.

Les déménagements.

Les amitiés construites lentement.

Mathieu lui parla de son activité de photographe.

De ses voyages.

Des paysages qu'il poursuivait à travers le monde.

Lorsqu'ils se séparèrent, il était déjà tard.

Pourtant, en remontant vers la chambre d'hôtes qu'elle avait réservée, Élise avait l'impression qu'un poids immense venait de quitter ses épaules.

Le lendemain matin, elle se promena seule.

Chaque rue réveillait un souvenir.

Des souvenirs heureux.

D'autres beaucoup moins.

Adolescente, elle avait passé des années à tenter de jouer un rôle qui ne lui correspondait pas.

Elle se rappelait les silences.

Les interrogations.

Cette sensation permanente que quelque chose sonnait faux dans sa vie.

Personne ne voyait ce qu'elle traversait intérieurement.

Pas même elle.

À l'époque, elle ne possédait pas encore les mots nécessaires.

Elle savait seulement qu'elle souffrait.

Et qu'elle rêvait d'être quelqu'un d'autre.

Ou plutôt d'être enfin elle-même.

Vers midi, Mathieu la rejoignit.

— J'ai une idée.

— Ça m'inquiète déjà.

— Fais-moi confiance.

— C'est précisément ce qui m'inquiète.

Une heure plus tard, ils marchaient sur le sentier côtier qui dominait les falaises.

La mer s'étendait jusqu'à l'horizon.

Immense.

Éblouissante.

Ils avancèrent côte à côte.

Sans parler pendant plusieurs minutes.

Le silence n'était pas gênant.

Au contraire.

Il avait la douceur familière des liens anciens.

— Tu sais, dit soudain Mathieu, j'ai souvent pensé à toi.

Elle tourna la tête.

— Ah oui ?

— Bien plus que tu ne l'imagines.

Élise sentit son cœur battre un peu plus vite.

— Pourquoi ?

Il haussa légèrement les épaules.

— Parce que tu étais importante.

La simplicité de cette réponse la bouleversa davantage qu'une déclaration grandiose.

Elle regarda la mer.

— J'avais peur de revenir ici.

— Je m'en doutais.

— J'avais peur du regard des gens.

Mathieu resta silencieux.

— Et alors ?

— Alors je ne savais pas si la ville me verrait telle que je suis.

Il l'observa.

Avec attention.

Sans jugement.

— Moi, je te vois telle que tu es.

Elle baissa les yeux.

Une émotion inattendue lui serra la gorge.

Le vent faisait danser quelques mèches de cheveux autour de son visage.

— Il y a quelque chose que j'ai besoin de te dire clairement.

— Je t'écoute.

— Je suis une femme trans. Et je sais que tu le sais probablement déjà, mais je préfère le dire moi-même.

Mathieu continua de marcher quelques pas avant de répondre.

— Élise, la première chose que j'ai ressentie en te voyant hier, c'est que tu avais l'air heureuse.

Elle resta silencieuse.

— C'est tout ce qui m'a importé.

— Vraiment ?

— Vraiment.

Elle sentit ses yeux se remplir de larmes.

Non pas parce qu'il ignorait son histoire.

Mais parce qu'il ne la réduisait pas à cette histoire.

Pour la première fois de son séjour, elle se sentit complètement acceptée.

Les jours qui suivirent passèrent avec une rapidité surprenante.

Chaque matin, ils se retrouvaient.

Chaque soir, ils avaient encore mille choses à se raconter.

Ils visitaient les quartiers anciens.

Exploraient les plages désertes.

Partageaient des repas improvisés.

Riaient pour des raisons absurdes.

Peu à peu, une proximité nouvelle naquit entre eux.

Quelque chose qui dépassait l'amitié.

Quelque chose de discret mais impossible à ignorer.

Élise tenta d'abord de résister à ce sentiment.

Elle connaissait trop bien les désillusions amoureuses.

Plusieurs relations passées avaient laissé des cicatrices.

Certaines personnes avaient été fascinées par elle sans réellement la connaître.

D'autres avaient affirmé l'accepter avant de prendre peur.

Chaque rupture avait renforcé une crainte secrète.

Celle de n'être jamais aimée entièrement.

Or, avec Mathieu, rien ne ressemblait à cela.

Il ne semblait pas chercher à la définir.

Ni à l'analyser.

Ni à la transformer.

Il l'écoutait.

Simplement.

Un soir, ils s'assirent sur la plage.

Le soleil disparaissait lentement derrière l'horizon.

Le ciel se parait de nuances roses et orangées.

Mathieu observait les vagues.

— Tu sais ce que j'aime chez toi ?

demanda-t-il.

Élise sourit.

— Je sens que je vais avoir droit à une réponse embarrassante.

— Ton courage.

— Ce n'est pas très romantique.

— Si.

— Pourquoi ?

Il réfléchit quelques secondes.

— Parce que tu as choisi d'être honnête avec toi-même. Beaucoup de gens passent leur vie à fuir ce qu'ils sont.

Ses mots résonnèrent longtemps en elle.

Car lui seul semblait voir l'ampleur du chemin parcouru.

Les années de doute.

Les peurs.

Les démarches.

Les nuits d'angoisse.

Les victoires discrètes.

Tout cela faisait partie d'elle.

Et pourtant, lorsqu'il la regardait, elle n'avait jamais l'impression d'être enfermée dans ce passé.

Elle était simplement Élise.

Les semaines s'écoulèrent.

Son séjour fut prolongé.

Puis prolongé encore.

Sans qu'elle s'en rende vraiment compte.

Un matin, alors qu'ils prenaient leur café sur une terrasse, Mathieu demanda :

— Quand comptes-tu rentrer à Lyon ?

Élise leva les yeux.

— Je ne sais pas.

— C'est la première fois que tu réponds ça.

— Je sais.

Il sourit.

— Ça me plaît.

Le silence qui suivit était chargé d'émotion.

Leur relation se transformait.

Lentement.

Naturellement.

Comme la marée qui monte sans qu'on remarque immédiatement son avancée.

Quelques jours plus tard, un orage éclata sur la côte.

Ils s'abritèrent dans une petite cabane de pêcheurs abandonnée.

La pluie frappait le toit avec force.

Mathieu regardait les gouttes ruisseler sur les vitres.

Puis il se tourna vers elle.

Son regard semblait différent.

Plus grave.

Plus intense.

— Élise.

— Oui ?

— J'essaie de trouver les mots depuis plusieurs semaines.

Elle sentit son cœur accélérer.

— Et ?

— Je crois que je suis amoureux de toi.

Le temps sembla suspendu.

La pluie.

Le vent.

Le bruit du monde.

Tout disparut.

Il n'existait plus que cette phrase.

Et cet homme.

Mathieu poursuivit doucement :

— Je ne te demande rien.

Je voulais juste que tu le saches.

Les yeux d'Élise brillèrent.

Pendant quelques secondes, elle fut incapable de parler.

Une partie d'elle avait espéré entendre ces mots.

Une autre n'avait jamais osé y croire.

— Tu es sûr ?

murmura-t-elle.

Mathieu sourit.

— Absolument certain.

Alors elle éclata de rire à travers ses larmes.

— C'est rassurant parce que moi aussi.

Il ferma les yeux un instant.

Comme si le monde venait enfin de s'aligner.

Lorsqu'il ouvrit les bras, elle s'y réfugia naturellement.

Ils restèrent enlacés tandis que l'orage poursuivait sa course au-dessus de la mer.

Élise n'avait jamais ressenti une paix pareille.

Les mois suivants furent les plus heureux de sa vie.

Elle partageait son temps entre Lyon et la petite ville côtière.

Puis un jour, elle prit une décision qu'elle n'aurait jamais imaginée auparavant.

Elle revint s'y installer.

Définitivement.

Certains habitants la reconnurent.

D'autres non.

Quelques regards furent maladroits.

Certaines conversations aussi.

Mais cela n'avait plus la même importance.

Parce qu'elle n'était plus seule.

Parce qu'elle n'avait plus besoin de se battre chaque jour pour prouver qu'elle méritait sa place.

Mathieu était là.

Et, plus encore, elle était enfin en paix avec elle-même.

Un soir d'été, presque un an après son retour, ils marchaient sur la plage où tout avait commencé.

La mer était calme.

Le ciel couvert d'étoiles.

— Tu regrettes d'être revenue ? demanda Mathieu.

Elle observa l'horizon.

Puis secoua doucement la tête.

— Non.

— Même avec tous les souvenirs ?

Elle sourit.

— Les souvenirs sont différents maintenant.

— Comment ça ?

Élise réfléchit.

— Avant, je regardais cette ville et je ne voyais que la personne que je n'avais jamais réussi à être. Aujourd'hui, je vois tout le chemin parcouru.

Mathieu serra doucement sa main.

— Et qu'est-ce que tu vois lorsque tu regardes vers l'avenir ?

Elle leva les yeux vers les étoiles.

Puis vers lui.

Et sourit.

Un sourire lumineux.

Paisible.

Celui d'une femme qui avait longtemps cherché sa place dans le monde avant de découvrir qu'elle ne se trouvait ni dans le regard des autres ni dans les blessures du passé.

Elle se trouvait dans l'acceptation.

Dans la vérité.

Dans l'amour sincère.

— Je vois quelque chose de simple, répondit-elle.

— Quoi donc ?

— Une vie heureuse.

Et tandis que les vagues venaient mourir doucement sur le sable, Élise comprit que certaines personnes entrent dans notre existence comme les marées.

Elles reviennent quand on ne les attend plus.

Elles effacent les traces de la douleur.

Et elles nous rappellent que même après les plus longues tempêtes, il existe toujours quelque part un rivage où l'on peut enfin rentrer chez soi.

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