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La Dernière Élue
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Chapitre 10 — Lac apaisé
I
Un an passa, et le village de Zaton changea de visage.
Ce ne fut pas un changement brutal, pas une révolution. Ce fut un changement lent, profond, organique, comme une forêt qui repousse après un incendie. Les maisons vides se rouvrirent une à une. Les volets cloués furent décloués. Les portes cadenassées furent déverrouillées. Des familles revinrent des hameaux voisins, attirées par la nouvelle que quelque chose avait changé à Zaton. Des jeunes gens s'installèrent. Des enfants naquirent. Le village, qui se mourait depuis des générations, recommença à vivre.
Les portraits restèrent sur les murs. Personne n'eut le cœur de les décrocher. Mais on cessa de les fleurir comme des tombes. On les fleurit comme des souvenirs. Les villageois apprirent les noms des élues qui les avaient précédées — Anca, Lada, les autres, toutes celles dont on n'avait jamais parlé — et ils les prononcèrent à voix haute, le soir, autour des feux. C'était une manière de leur rendre ce qu'on leur avait pris. C'était une manière de ne pas oublier.
Baba Rada mourut à la fin de l'hiver.
Ce fut une mort douce. Elle s'endormit dans son fauteuil, sa pipe encore chaude entre les doigts, la fenêtre ouverte sur le lac. Elle avait quatre-vingts ans passés. Elle avait vu trois élues partir. Elle avait vu une élue revenir. Elle avait vu le pacte changer. Elle avait vu ce qu'elle croyait impossible. Elle partit sans regret.
Iovan la veilla toute la nuit. Il lui parla. Il lui raconta des histoires — des histoires de montagne, de troupeaux, de bergers, des histoires qu'elle aurait aimées. Il lui dit merci. Il lui dit qu'il n'aurait jamais réussi sans elle. Il lui dit qu'il veillerait sur le village. Il lui dit qu'il veillerait sur le lac. Il lui dit qu'il veillerait sur tout.
Au matin, il l'enterra au bord de l'eau, à l'endroit où les roseaux sont les plus hauts. Les villageois vinrent. Ils chantèrent. Non pas le chant d'offrande — plus jamais le chant d'offrande — mais un chant nouveau, un chant de gratitude, un chant de paix. Lada vint aussi. Elle émergea de l'eau, à demi humaine, et elle chanta avec eux. Ce fut la première fois qu'une sirène chantait à la surface sans faire peur à personne.
Starets Bor fut démis de ses fonctions au printemps. Ce ne fut pas une destitution violente. Ce fut un départ tranquille. Le vieil homme était fatigué. Il avait porté le pacte pendant quarante ans. Il avait cru bien faire. Il avait cru sauver le village. Il avait peut-être sauvé le village, à sa manière. Mais il avait aussi brisé des vies. Il le savait. Il ne se le pardonnait pas.
Il vint voir Iovan avant de partir. Il s'assit sur le mur du jardin, les mains sur les genoux, le regard baissé.
— Je vais aller vivre chez ma sœur, dit-il. Dans les hauteurs. Je ne reviendrai pas.
— Tu es sûr ?
— Oui. J'ai vu assez de choses. J'ai fait assez de choses. Je veux finir mes jours dans le silence. Loin de l'eau.
Iovan acquiesça. Il ne lui en voulait pas. Il aurait pu. Il aurait dû, peut-être. Mais il ne pouvait pas. Starets Bor n'était pas un monstre. C'était un homme qui avait cru que le sacrifice était la seule solution. C'était un homme qui avait eu tort. C'était un homme qui le savait.
— Prends soin de toi, dit Iovan.
— Prends soin d'elle, dit Starets Bor. Et du dieu. Et du village. Et de tout le reste.
Il se leva. Il s'éloigna. Il ne se retourna pas.
Petru devint le nouveau Starets. Ce ne fut pas une élection, ni une nomination. Ce fut une évidence. Petru était là depuis le début. Petru avait aidé Iovan. Petru avait veillé Mira. Petru connaissait tout le monde et tout le monde le connaissait. Il était maladroit, il parlait trop, il plaisantait trop, mais il était honnête. Et c'était ce dont le village avait besoin : un honnête homme.
— Je ne sais pas si je suis fait pour ça, dit-il à Iovan le jour de son intronisation.
— Personne ne le sait. On apprend en faisant.
— Et si je fais des erreurs ?
— Tu en feras. Tout le monde en fait. L'important, c'est de les reconnaître. Et de ne pas sacrifier de filles pour les réparer.
Petru rit. Ce fut un rire franc, un rire de soulagement.
— Ça, je peux te le promettre. Plus jamais de filles dans le lac. Plus jamais de pacte de sang. Plus jamais de…
— Plus jamais de peur.
— Plus jamais de peur.
Ils se serrèrent la main. Ils burent un verre de vin. Ils regardèrent le lac. Il était calme. Il était toujours calme. Mais ce n'était plus un calme de mort. C'était un calme de paix.
II
Iovan et Mira s'installèrent dans une maison sur la rive, à l'écart du village, là où les saules se penchent sur l'eau.
Ce n'était pas une grande maison. Trois pièces, un toit de chaume, un jardin, un ponton. Mais c'était leur maison. Ils l'avaient bâtie ensemble, de leurs mains, au printemps. Iovan avait taillé les poutres. Mira avait tressé les roseaux. Petru les avait aidés. Elena avait apporté du pain et du sel. Lada avait veillé depuis l'eau, silencieuse, comme une bénédiction.
Leur vie était étrange, double, suspendue entre deux mondes.
Le jour, Iovan était un berger. Il menait ses bêtes au pâturage. Il réparait les clôtures. Il aidait aux moissons. Il parlait avec les villageois. Il riait avec Petru. Il buvait du vin. Il vivait comme un homme. Mais il n'était plus tout à fait un homme. Il le sentait dans ses os, dans sa peau, dans son sang. Il sentait le dieu en lui, chaud, vivant, présent. Il sentait le lac, ses profondeurs, ses courants, ses secrets. Il sentait les sirènes, leurs chants, leurs peurs, leurs espoirs.
La nuit, il descendait.
Il plongeait dans le lac et il nageait jusqu'à la ville engloutie. Il traversait les tours, les places, les colonnes. Il saluait les sirènes. Il s'asseyait sur le trône de corail et d'os. Et il parlait au dieu.
Il lui racontait des histoires. Des histoires de la montagne, des troupeaux, des bergers. Des histoires de sa mère, noyée, jamais retrouvée. Des histoires de sa solitude, de sa peur de l'eau, de sa vie avant Zaton. Des histoires de Mira, de leur amour, de leurs nuits dans les roseaux. Des histoires du village, de Petru, d'Elena, de Baba Rada. Des histoires de tout.
Le dieu écoutait. Il ne disait rien — il ne savait pas parler comme les hommes — mais il écoutait. Et Iovan sentait qu'il écoutait. Il sentait sa présence, sa chaleur, sa gratitude. Il sentait qu'il se nourrissait, non pas de douleur, mais de parole. Non pas de sacrifice, mais de partage.
Parfois, le dieu répondait. Pas par des mots, mais par des images, des sensations, des émotions. Il montrait à Iovan des choses qu'il n'avait jamais vues. Des fonds marins. Des grottes de cristal. Des bancs de poissons lumineux. Des sirènes qui dansaient dans le noir. Et Iovan comprenait. Il comprenait ce que le dieu ressentait. Il comprenait sa beauté, sa tristesse, sa solitude. Il comprenait qu'il n'était pas un monstre. Il comprenait qu'il était un geôlier, un gardien, un prisonnier. Il comprenait qu'il était, comme lui, un pont entre deux mondes.
Mira descendait avec lui. Pas toutes les nuits — elle avait besoin de la surface, du soleil, de l'air — mais souvent. Elle nageait à côté de lui, à demi sirène, sa queue battant lentement, ses cheveux flottants comme des algues. Elle chantait pour les sirènes. Elle chantait pour le dieu. Elle chantait pour le Tourbillon, parfois, pour l'apaiser. Sa voix était belle et terrible à la fois. Elle était pleine de douleur, de perte, de désir. Elle était pleine de vie.
Elle aussi parlait au dieu. Elle lui racontait des histoires. Des histoires de femmes, de mères, de filles. Des histoires d'amour, de peine, de joie. Des histoires qu'elle inventait, parce qu'elle ne se souvenait plus des siennes. Le dieu l'écoutait. Il l'aimait, à sa manière. Pas comme un époux aime une épouse. Comme un vieil homme aime une enfant qui lui rappelle sa jeunesse. Comme un prisonnier aime une visiteuse. Comme un solitaire aime une amie.
Leur amour, à Iovan et Mira, était étrange aussi. Il était charnel, tendre, parfois maladroit. Ils s'aimaient sur la rive, dans l'herbe, sous les saules. Ils s'aimaient dans l'eau, suspendus entre deux eaux, leurs corps se mêlant aux courants. Ils s'aimaient dans la maison, sur la paillasse, au coin du feu. Ils s'aimaient comme des humains. Ils s'aimaient comme des créatures d'un autre monde. Ils s'aimaient comme des ponts.
Mira était à demi sirène. Elle le resterait. Elle avait une queue quand elle le souhaitait, des écailles nacrées sur les hanches, une voix qui enchantait. Elle ne pouvait pas rester trop longtemps loin de l'eau. Elle ne pouvait pas rester trop longtemps dans l'eau non plus. Elle était entre deux mondes. Elle était entre deux vies. Elle était entre deux amours.
Parfois, elle avait peur. Parfois, elle se demandait si elle était encore humaine. Parfois, elle se demandait si elle n'était pas devenue un monstre. Iovan la rassurait. Il la prenait dans ses bras. Il lui disait qu'elle était belle. Il lui disait qu'elle était vivante. Il lui disait qu'elle était aimée. Elle le croyait. Elle le croyait parce qu'elle l'aimait. Elle le croyait parce qu'elle n'avait pas le choix. Elle le croyait parce que c'était vrai.
Ils eurent des « enfants du lac ». Ce n'étaient pas des enfants humains. C'étaient des créatures oniriques, des êtres de conte, nés de leur amour et de la magie du dieu. Ils apparaissaient parfois au bord de l'eau, à la nuit tombée : de petits êtres aux yeux verts, aux cheveux d'algues, qui riaient et qui chantaient. Ils ne restaient jamais longtemps. Ils repartaient dans l'eau. Mais ils revenaient. Ils revenaient toujours. Ils étaient la preuve que quelque chose de nouveau était né. Quelque chose de beau. Quelque chose de vivant.
III
Le Tourbillon Noir n'était pas mort. Il ne mourrait jamais. Il était là, sous le lac, sous la ville, sous tout. Il dormait. Il remuait parfois. Il avait faim. Il avait peur. Il cherchait une fissure.
Une nuit, il en trouva une.
Ce fut au cœur de l'été, la nuit de la nouvelle fête. La fête des histoires, comme on l'appelait maintenant. Le village se rassemblait au bord du lac. On ne sacrifiait plus de filles. On racontait des contes. Chacun venait avec son histoire : les vieux racontaient les légendes d'autrefois, les jeunes inventaient des récits nouveaux, les enfants chantaient des comptines. On riait. On pleurait. On se souvenait. On vivait.
Cette nuit-là, Iovan était sur le ponton. Il venait de raconter une histoire — l'histoire de la Première, celle qui s'était offerte, il y a des siècles. Il l'avait racontée avec des mots simples, des mots de berger, et les villageois l'avaient écouté en silence. Quand il eut fini, ils applaudirent. Certains pleuraient. Certains souriaient. Certains regardaient le lac avec des yeux différents.
Puis l'eau bougea.
Ce ne fut pas un bouillonnement, pas une tempête. Ce fut un frémissement, à peine visible, une ride qui se propagea depuis le large jusqu'à la rive. Puis une couleur. L'eau devint noire. Pas sombre, pas trouble : noire. D'un noir profond, absolu, comme de l'encre.
Iovan se leva. Il sentit le dieu en lui se contracter. Il sentit le Tourbillon qui remontait. Il sentit la peur.
— Mira, dit-il.
Elle était à côté de lui. Elle avait senti aussi. Elle avait pâli. Elle tremblait.
— Il vient, dit-elle.
— Je sais.
Les villageois s'étaient tus. Ils regardaient l'eau. Ils attendaient. Ils n'avaient plus peur comme avant — ils avaient appris à ne plus avoir peur — mais ils attendaient. Ils savaient que quelque chose allait arriver.
Le Tourbillon émergea.
Ce ne fut pas une créature, cette fois. Ce fut une masse. Une chose immense, informe, grouillante, faite de souvenirs dévorés : des visages, des mains, des voix, des lambeaux de chair et de mémoire. Elle n'avait pas de forme fixe. Elle changeait à chaque instant. Elle rampait, elle nageait, elle volait. Elle se dirigea vers le ponton. Elle se dirigea vers Mira.
Iovan s'avança. Il tenait son couteau. Il tenait son courage. Il tenait sa volonté. Mais il tenait aussi autre chose. Il tenait le dieu. Il le sentait en lui, chaud, vivant, puissant. Il le sentait qui montait, qui pulsait, qui voulait sortir.
— Non, dit-il. Tu n'as pas le droit. Elle n'est pas à toi. Elle n'est à personne. Elle est à elle-même. Elle est à la vie.
La masse hurla. Ce fut un hurlement de douleur, de faim, de rage. Elle se jeta sur lui. Iovan frappa. Son couteau la traversa. Elle se dispersa, puis se reforma. Elle le frappa. Il tomba. Elle se pencha sur lui. Elle ouvrit une bouche — ou ce qui ressemblait à une bouche — et elle allait le dévorer.
Mira chanta.
Ce ne fut pas un cri, pas un chant de sirène comme les autres. Ce fut un chant nouveau. Un chant qui montait de ses entrailles, qui traversait l'air, qui frappait la masse. Le chant était beau et terrible à la fois. Il était plein de douleur, de perte, de désir. Mais il était aussi plein d'autre chose. Plein d'espoir. Plein de vie. Plein d'amour.
La masse s'arrêta. Elle trembla. Elle se dispersa. Elle se reforma. Elle trembla encore. Le chant la frappait, la déchirait, la repoussait. Elle recula. Elle recula jusqu'à l'eau.
Puis Iovan parla.
Il ne cria pas. Il ne menaça pas. Il n'utilisa pas son couteau. Il parla. Il raconta une histoire. L'histoire de Mira et Iovan. L'histoire de leur rencontre, de leur amour, de leur combat. L'histoire de la promesse tenue. L'histoire du pont entre deux mondes. L'histoire de la vie qui triomphe.
La masse l'écouta.
Ce fut étrange. Ce fut terrible et beau à la fois. La masse, qui n'avait pas d'yeux, le regardait. La masse, qui n'avait pas d'oreilles, l'écoutait. La masse, qui n'avait pas de cœur, était touchée. Elle trembla. Elle se dispersa. Elle se reforma. Mais elle ne se jeta plus sur lui. Elle recula. Elle recula encore. Elle plongea. Elle disparut.
Le lac redevint calme. Le village poussa un soupir collectif. Mira s'approcha d'Iovan. Elle l'aida à se relever. Il était blessé, égratigné, épuisé. Mais il était vivant.
— Tu as réussi, dit-elle. Tu l'as repoussé.
— Nous l'avons repoussé. Toi et moi. Le chant et l'histoire. Le pont et la sirène.
— Les histoires sont plus fortes que les souvenirs, dit Mira. C'est ce que tu m'as appris. C'est ce que le dieu a appris. C'est ce que le Tourbillon a appris.
Iovan acquiesça. Il regarda le lac. Il était calme. Il était toujours calme. Mais ce n'était plus un calme de mort. C'était un calme de paix. Un calme fragile, précaire, mais un calme de paix.
— Il reviendra, dit-il. Un jour. Peut-être dans un an. Peut-être dans dix. Peut-être dans cent. Il reviendra. Il aura faim. Il aura peur. Il cherchera une fissure.
— Alors nous serons là. Pour le repousser. Pour le nourrir. Pour l'apaiser.
— Nous serons là.
Ils se prirent la main. Ils remontèrent au village. Les villageois les attendaient. Ils les applaudirent. Ils les embrassèrent. Ils pleurèrent. Ils rirent. Ils vécurent.
IV
L'automne vint, puis l'hiver, puis le printemps.
La vie continua. Le village prospéra. Les pêcheurs ramenèrent des poissons. Les bergers menèrent leurs bêtes. Les femmes lavèrent leur linge. Les enfants grandirent. Les vieillards moururent. Le monde tourna.
Iovan et Mira vivaient entre deux mondes. Ils descendaient la nuit. Ils remontaient le jour. Ils parlaient au dieu. Ils chantaient avec les sirènes. Ils racontaient des histoires. Ils écoutaient des histoires. Ils s'aimaient. Ils se disputaient parfois, comme tous les couples, pour des choses idiotes : une clôture mal réparée, un pain trop cuit, un mot de travers. Mais ils se réconciliaient toujours. Ils se réconciliaient dans l'eau, dans l'herbe, dans la maison. Ils se réconciliaient en riant. Ils se réconciliaient en s'aimant.
Lada venait les voir parfois. Elle était plus pâle que jamais, plus sirène que jamais, mais elle souriait. Elle avait retrouvé quelque chose. Pas la mémoire — elle ne retrouverait jamais la mémoire — mais la paix. Elle avait vu le pacte changer. Elle avait vu les filles épargnées. Elle avait vu le dieu apaisé. Elle avait vu Mira revenir. Elle avait vu Iovan devenir un pont. Elle avait vu tout ça. Et elle était en paix.
— Tu sais ce qui me manque ? dit-elle un jour à Iovan.
— Quoi ?
— Le soleil. Le vent. La terre sous mes pieds. Je ne les ai plus. Je ne les aurai plus jamais. Mais je les vois à travers toi. Je les vois à travers Mira. Je les vois à travers les histoires que vous racontez. C'est suffisant. C'est plus que suffisant.
Elle plongea. L'eau se referma sur elle. Iovan resta sur la rive. Il regarda le lac. Il pensa à Lada. Il pensa à Anca. Il pensa à toutes les élues qui l'avaient précédée. Il pensa à toutes celles qui ne reviendraient jamais. Il pensa à toutes celles qui chanteraient encore, au fond du lac, pour l'éternité.
Il rentra à la maison. Mira était là. Elle l'attendait. Elle souriait. Elle avait quelque chose à lui dire.
— Iovan, dit-elle. Je suis enceinte.
Il la regarda. Il ne comprit pas tout de suite. Il crut qu'elle parlait d'un enfant humain. Il crut qu'elle parlait d'un enfant de chair et de sang. Il crut qu'elle parlait d'un miracle.
— Enceinte ? Mais comment ? Nous ne sommes plus tout à fait…
— Ce n'est pas un enfant humain, dit Mira. Ce n'est pas un enfant de chair et de sang. C'est une histoire. Un récit vivant. Une créature de conte. Elle est née de notre amour. Elle est née du dieu. Elle est née du lac. Elle va naître au printemps. Elle protégera le village. Elle protégera le lac. Elle protégera tout.
Iovan la regarda. Il posa la main sur son ventre. Il sentit quelque chose. Pas un battement de cœur. Pas un mouvement de vie. Quelque chose d'autre. Une chaleur. Une lumière. Une présence. Une histoire.
— Une histoire, dit-il.
— Une histoire. La plus belle. La nôtre. Celle que nous raconterons au dieu. Celle que nous raconterons au Tourbillon. Celle que nous raconterons aux villageois. Celle que nous raconterons à nos enfants du lac. Celle que nous raconterons à tout le monde.
Iovan sourit. Ce fut un sourire large, franc, joyeux. Ce fut le premier sourire de sa vie qui n'était pas fatigué, qui n'était pas triste, qui n'était pas désespéré. Ce fut un sourire de paix.
— Alors on va l'appeler comment ? demanda-t-il.
— Je ne sais pas. On va lui demander. Quand elle naîtra. Elle nous dira son nom. Les histoires choisissent leur nom. C'est comme ça.
Iovan acquiesça. Il prit Mira dans ses bras. Il la serra contre lui. Il sentit son ventre contre le sien. Il sentit la chaleur. Il sentit la lumière. Il sentit l'histoire.
— On va y arriver, murmura-t-il.
— Je sais, dit-elle.
V
Le printemps arriva, et avec lui, la naissance.
Ce ne fut pas une naissance comme les autres. Ce ne fut pas un accouchement de chair et de sang. Ce fut une éclosion. Ce fut une apparition. Ce fut une histoire qui se mit à vivre.
Mira était au bord du lac, sur la pierre plate où ils s'étaient embrassés pour la première fois. Iovan était à côté d'elle. Lada était dans l'eau. Petru était sur la rive, avec les villageois. Le dieu était là aussi, sous la surface, sa lumière verte pulsant doucement. Le Tourbillon Noir dormait dans les profondeurs. Tout était calme. Tout était en paix.
Mira chanta.
Ce fut un chant nouveau. Un chant qui n'avait jamais été chanté. Un chant qui montait de ses entrailles, qui traversait l'air, qui frappait l'eau. Le chant était beau et terrible à la fois. Il était plein de douleur, de perte, de désir. Mais il était aussi plein d'espoir, de vie, d'amour. Il était plein de tout ce qu'elle avait vécu. Il était plein de tout ce qu'elle était. Il était plein de l'histoire.
L'eau frémit. Une lumière monta des profondeurs. Une lumière dorée, chaude, vivante. Elle monta jusqu'à la surface, jusqu'à la rive, jusqu'à Mira. Elle l'enveloppa. Elle la traversa. Elle la quitta.
Et l'histoire naquit.
Ce fut une petite chose, d'abord. Une bulle. Un souffle. Une lueur. Puis une forme. Une silhouette. Un visage. Une créature de conte, ni humaine ni sirène, ni bête ni esprit. Un être de lumière et d'eau, de mots et de chants. Elle flottait au-dessus de l'eau. Elle regarda Mira. Elle regarda Iovan. Elle regarda le village. Elle regarda le lac. Elle regarda tout.
Puis elle parla.
— Je m'appelle Zaria, dit-elle. Sa voix était claire, musicale, sans âge. Je suis votre histoire. Je suis née de votre amour. Je suis née du dieu. Je suis née du lac. Je protégerai le village. Je protégerai le lac. Je protégerai tout.
Iovan la regarda. Il pleura. Il ne pleurait pas souvent. Il ne pleurait jamais. Mais là, il pleura. Mira le prit dans ses bras. Elle pleura aussi. Ils pleurèrent ensemble. Ils pleurèrent de joie. Ils pleurèrent de paix. Ils pleurèrent de tout.
Les villageois applaudirent. Petru cria de joie. Lada chanta. Le dieu palpita. Le Tourbillon recula un peu. Le monde tourna.
Zaria grandit vite. Ce n'était pas une enfant. C'était une histoire. Les histoires grandissent vite. En quelques semaines, elle fut une jeune fille. En quelques mois, elle fut une femme. Elle vivait entre deux mondes, comme Iovan et Mira. Elle nageait dans le lac. Elle marchait sur la terre. Elle parlait au dieu. Elle chantait avec les sirènes. Elle racontait des histoires aux villageois. Elle veillait sur le Tourbillon. Elle le nourrissait de mots, de chants, de récits. Elle l'apaisait.
Elle était la preuve que quelque chose de nouveau était possible. Elle était la preuve que l'amour triomphe. Elle était la preuve que les histoires sont plus fortes que les souvenirs. Elle était la preuve que le lac était apaisé.
Un soir, Iovan et Mira étaient assis sur le ponton. Zaria nageait au large, sa lumière dorée flottant sur l'eau. Le soleil se couchait. Le ciel était rose et or. Le lac était calme. Il était toujours calme.
Iovan prit la plume dans son manteau. Elle était intacte. Noire. Luisante. Forte. Il la regarda. Il la tourna. Il la retourna. Il se souvint de tout. De son arrivée à Zaton. De sa première rencontre avec Mira. De la plume qu'il avait ramassée sur la rive. De Lada. De Baba Rada. De Starets Bor. Du dieu. Du Tourbillon. De la fusion. De Zaria. De tout.
— Tu penses à quoi ? demanda Mira.
— Je pense à tout. À ce qu'on a fait. À ce qu'on a traversé. À ce qu'on a sauvé.
— On a sauvé le village. On a sauvé le dieu. On a sauvé le lac.
— On s'est sauvés nous-mêmes.
Mira sourit. Elle posa sa tête sur son épaule. Elle regarda le lac. Elle regarda Zaria. Elle regarda le ciel.
— Tu sais ce que je pense ? dit-elle.
— Quoi ?
— Je pense que les histoires ne finissent jamais. Elles changent. Elles grandissent. Elles se transmettent. Mais elles ne finissent jamais. La nôtre ne finira jamais. Elle continuera. À travers Zaria. À travers les villageois. À travers le dieu. À travers le lac.
Iovan acquiesça. Il posa la plume sur l'eau. Elle flotta. Elle ne coula pas. Elle ne se brisa pas. Elle resta là, noire et luisante, à la surface du lac apaisé.
— Alors l'histoire continue, dit-il.
— L'histoire continue, dit Mira.
Ils restèrent longtemps sur le ponton, sans parler, à regarder la plume flotter, à regarder Zaria nager, à regarder le soleil se coucher. Le lac était calme. Il était toujours calme. Mais ce n'était plus un calme de mort. C'était un calme de paix. Un calme de vie. Un calme d'amour.
Et quelque part, sous la surface, le dieu souriait. Et quelque part, plus profond encore, le Tourbillon dormait. Et quelque part, dans le cœur d'Iovan et de Mira, une histoire continuait. Une histoire de berger et de sirène. Une histoire de pont entre deux mondes. Une histoire d'amour, de fantasmes, de fantastique, de merveilleux, de surnaturel, de mythique, de mythologie. Une histoire qui ne finirait jamais.
La plume flottait. Le lac était apaisé. L'histoire continuait.
Fin.
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