محلات "لو كنت أعلم" للكباب والمشاوي الإيرانية: مأساة الارتهان والعدمية الميليشياوية (مقال)

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محلات "لو كنت أعلم" للكباب والمشاوي الإيرانية: مأساة الارتهان والعدمية الميليشياوية

تعد الذاكرة السياسية في المشرق العربي مخزناً هائلاً من الخيبات التي غُلفت طويلاً بشعارات النصر الإلهي والوعود الميتافيزيقية، لكنها في جوهرها لم تكن سوى سلسلة من الحسابات الخاطئة التي دفع ثمنها الأبرياء من دمائهم ومستقبلهم. إن عبارة "لو كنت أعلم" التي أطلقها حسن نصر الله عقب حرب تموز عام ألفين وستة، لم تكن مجرد زلة لسان أو اعترافاً نادراً بالخطأ، بل كانت إعلاناً مبكراً عن بنيوية الحماقة والارتهان التي تحكم سلوك الميليشيا المرتبطة بالمشروع الإيراني. تلك العبارة التي جاءت بعد دمار هائل لحق بالبنية التحتية اللبنانية ومقتل أكثر من ألف وثلاثمائة لبناني، كشفت عن فجوة هائلة بين تقديرات الميليشيا للواقع وبين الحقيقة الميدانية، وهي فجوة لم تزدها الأيام إلا اتساعاً، حتى وصلنا إلى عام ألفين وخمسة وعشرين لنشهد تكراراً تراجيدياً لنفس المشهد، ولكن بنهايات أكثر دموية وشمولاً، حولت الحزب وقياداته إلى ما يمكن وصفه بـ "المشاوي" السياسية والميدانية على مذبح المصالح الإيرانية.

إن تعريف الحماقة، كما يُنسب غالباً لألبرت أينشتاين، هو تكرار الفعل نفسه وتوقع نتائج مختلفة، وهذا التعريف ينطبق بدقة مذهلة على مسار حزب الله منذ نشأته كذراع عسكري للثورة الإيرانية في لبنان. لكن الحماقة وحدها، رغم وضوحها، لا تكفي لتفسير هذا الانتحار الجماعي المتكرر. نحن أمام خليط سام من الدوغمائية العقائدية التي تعمي البصر عن موازين القوى، والعدمية التي لا تقيم وزناً للحياة البشرية أو السيادة الوطنية، والعمالة المطلقة لنظام الملالي في طهران الذي يستخدم هذه الأذرع كمصدات للرياح وتخفيفاً للضغط عن المركز كلما اشتدت عليه الأزمات. لقد كانت حرب "إسناد غزة" في عام ألفين وثلاثة وعشرين فصلاً جديداً من فصول هذا الارتهان، حيث زُج بلبنان في صراع لم يملك فيه قرار البدء ولا قرار الإنهاء، فكانت النتيجة تسوية القرى بالأرض، وتحول أجهزة الاتصال "البيجر" إلى شراك موت حصدت عناصر الميليشيا، وصولاً إلى الاغتيالات النوعية التي طالت الهرم القيادي بأكمله، محولة إياهم إلى أرقام في سجل الخسائر الإيرانية.

تتجلى العدمية في سلوك حزب الله في كونه لا يتعلم من الهزيمة، بل يعيد تدويرها كـ "انتصارات معنوية" لإطعام قاعدته الشعبية المضللة. فعندما دخل الحزب حرب عام ألفين وخمسة وعشرين بأوامر مباشرة من طهران لمؤازرة النظام الإيراني الذي كان يترنح تحت ضربات عسكرية قاصمة طالت قياداته في الداخل، كان من الواضح أن الحزب يمارس دور "الانتحاري" الذي يفجر نفسه لإعطاء المركز وقتاً إضافياً للتنفس. لم تكن المعركة من أجل القدس أو من أجل لبنان، بل كانت عملية "تبريد" للجبهة الإيرانية عبر إشعال الجبهة اللبنانية. إن تحويل القيادات العسكرية والسياسية للحزب إلى أهداف سهلة، وتصفيتهم بشكل متلاحق حتى خلت الساحة من أي رأس مدبر، يثبت أن التكنولوجيا والاستخبارات الحديثة لا تحترم الدوغمائية التي تعيش في عصور ما قبل الحداثة. لقد أصبحت محلات "لو كنت أعلم" رمزاً سياسياً لكل من يبيع سيادة وطنه مقابل أوهام "وحدة الساحات" التي أثبتت أنها مجرد ساحة واحدة يُذبح فيها الوكلاء لحماية الأصلاء.

العمالة للنظام الإيراني ليست مجرد تحالف سياسي، بل هي استلاب كامل للإرادة، حيث يتحول الحزب من حركة تدعي "المقاومة" إلى "فيلق" في الجيش الإيراني يتحرك بالريموت كنترول من قم وطهران. هذه العمالة هي التي تفسر لماذا يكرر الحزب حماقاته؛ لأنه ببساطة لا يملك رفاهية قول "لا" للأوامر الإيرانية حتى لو كانت تعني الفناء الشامل. إن المشهد القيادي الذي تحول إلى "كباب ومشاوي" بفعل الضربات الجراحية الدقيقة، يعكس الانهيار الاستخباري والعسكري لميليشيا ظنت لسنوات أن صواريخها المخبأة في المخازن ستحميها من اختراق العقول والأجهزة. إن التفجيرات التي طالت عناصر الحزب في أدق خصوصياتهم أظهرت أن العدو الذي يقاتلونه ليس مجرد قوة عسكرية، بل هو تفوق تكنولوجي وعلمي يقف الحزب أمامه عاجزاً، متسلحاً فقط بشعارات خشبية لا تصد رصاصة ولا تمنع صاروخاً.

الدوغمائية التي تحكم عقلية هذه الجماعات الإرهابية تجعلها ترى في الموت غاية وفي الدمار قرباناً. لذا، فإن مقتل ألف أو عشرة آلاف لبناني لا يغير في استراتيجيتهم شيئاً، طالما أن "الراية" لا تزال مرفوعة فوق الأنقاض. هذه العدمية هي التي دمرت غزة وجعلتها أثراً بعد عين، وهي التي جعلت من ضاحية بيروت الجنوبية ومناطق الجنوب اللبناني مساحات من الركام المتفحم. إن شعار "لو كنت أعلم" هو في الحقيقة كذبة كبرى، لأنهم يعلمون يقيناً أن موازين القوى ليست في صالحهم، ويعلمون أن ثمن مغامراتهم سيكون باهظاً على المدنيين، لكنهم يفضلون "العلم المتأخر" لتبرير الفشل أمام جمهورهم. إن استمرار هذا النهج حتى عام ألفين وخمسة وعشرين يؤكد أن الحماقة ليست صفة عارضة، بل هي هوية متجذرة في كل ميليشيا تضع ولاءها العابر للحدود فوق انتماءاتها الوطنية.

في نهاية المطاف، تبقى محلات "لو كنت أعلم" للكباب والمشاوي الإيرانية تعبيراً مجازياً عن مآل كل من ارتهن لمشروع الملالي الإرهابي. لقد أثبت التاريخ، والجغرافيا، والواقع الميداني، أن الميليشيات هي أول من يُضحى به في سوق النخاسة السياسية الدولية. إن دماء اللبنانيين التي أُريقت في عام ألفين وستة، وعام ألفين وثلاثة وعشرين، وصولاً إلى المحرقة القيادية في عام ألفين وخمسة وعشرين، تصرخ ضد هذا العبث الذي يقوده مقامرون في طهران يحركون بيادقهم في بيروت وغزة ودمشق وصنعاء. إن الدرس القاسي الذي يجب أن يُفهم هو أن الدولة الوطنية هي الحصن الوحيد، وأن السلاح خارج إطار الشرعية لا يجلب إلا الدمار، وأن الشعارات الدينية لن تحول دون تحول المتهورين إلى "مشاوي" في أفران الحروب التي لا ناقة لهم فيها ولا جمل، سوى تنفيذ أجندات إرهابية عابرة للقارات والحدود. إن الزمن لا يرحم الحمقى، والتاريخ لا يغفر للخونة الذين جعلوا من أوطانهم مزارع للكباب الإيراني.

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Nuit Blanche à l'Hôtel (nouvelle)

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Nuit Blanche à l'Hôtel 

Le bar de l’hôtel Hyatt, suspendu au quarantième étage au-dessus du scintillement électrique de la métropole, ressemblait à un aquarium de verre et de chrome où le temps aurait fini par se dissoudre. Il était trois heures du matin, l’heure exacte où les fuseaux horaires se percutent et où la solitude des voyageurs devient une entité presque palpable. Antoine, pilote de ligne en escale forcée par un retard technique, faisait tourner le dernier glaçon de son verre de bourbon. Dans son uniforme impeccable dont il avait simplement desserré la cravate, il portait cette fatigue élégante de ceux qui passent leur vie à dix mille mètres d’altitude. Ses yeux, habitués à scruter les horizons lointains, s’accrochèrent alors à une silhouette à l’autre bout du comptoir.

Isabelle était là, assise seule devant un martini qu’elle ne touchait pas. Elle portait un tailleur-pantalon de soie grise qui semblait avoir été moulé sur sa peau. Ses cheveux sombres, ramenés en un chignon qui commençait à se défaire, dégageaient une nuque d’une pâleur de nacre. Elle ne semblait pas attendre quelqu’un, mais plutôt attendre que le monde s’arrête de tourner. Antoine, poussé par cette fraternité silencieuse qui lie les insomniaques des grands hôtels, finit par commander un second verre et s’approcha d’elle.

— Vous n’avez pas l’air de voyager pour le plaisir, dit-il d’une voix basse, marquée par le timbre grave des annonces en cabine.

Elle tourna la tête vers lui. Son regard était d’une lucidité effrayante, dépourvu des filtres habituels de la séduction sociale. Ses yeux étaient brûlants, cerclés d’une ombre légère qui ne faisait qu’accentuer la force de son expression.

— Je voyage pour fuir, répondit-elle sans détour. Je fuis un mari parfait, un appartement parfait dans le seizième arrondissement et une vie où chaque minute est une insulte à ma propre nature.

Antoine fut frappé par cette franchise brutale. Il n’y avait aucune coquetterie dans sa voix, seulement une fatigue immense mêlée à une tension électrique.

— Et vous trouvez ce que vous cherchez dans ces escales anonymes ?

Isabelle esquissa un sourire qui ne monta pas jusqu’à ses yeux. Elle fit glisser sa main sur le comptoir, effleurant presque celle d’Antoine.

— Je souffre d’un mal que la médecine appelle avec dédain la nymphomanie, mais que je nomme, moi, l’incendie. Je ne peux pas m’arrêter de vouloir. Dès que je ferme les yeux, je sens cette faim, cette exigence de la chair qui brûle entre mes cuisses. Je cherche dans chaque ville un inconnu, un homme dont je ne connais rien, pour tenter de calmer cette fureur le temps d’une nuit. C’est mon seul exutoire, mon unique façon de me sentir encore vivante avant de retourner à ma comédie conjugale.

L’aveu tomba dans le silence du bar désert comme une pierre dans un puits sans fond. Antoine sentit un frisson parcourir son échine. La confession d’Isabelle n’était pas une invitation vulgaire, c’était un cri de guerre lancé contre l’ennui. Il la regarda, détaillant la courbe de ses lèvres charnues et la respiration irrégulière qui soulevait sa poitrine. Sous le tissu de son uniforme, son sexe réagit brutalement.

— Je ne suis qu’un pilote de ligne en escale, dit-il. Je ne suis qu’une ombre de passage.

— C’est exactement ce dont j’ai besoin, répliqua-t-elle en se levant.

Ils montèrent dans l’ascenseur, entourés par le silence feutré de la cabine. L’atmosphère était saturée de l’odeur du parfum d’Isabelle, un mélange de patchouli et de sueur froide. À peine la porte de la suite 4012 fut-elle refermée qu’Isabelle se jeta sur lui. Ce ne fut pas un baiser de cinéma, mais une morsure, une tentative d’absorption. Elle plaqua Antoine contre la porte, ses mains griffant ses épaules pour arracher ses galons, ses doigts tremblants de hâte s'attaquant à sa chemise.

Antoine, emporté par cette urgence, la souleva. Elle était plus lourde qu'elle n'en avait l'air, sa chair dense et vibrante de désir. Il la déposa sur le lit king-size dont les draps de coton égyptien semblaient attendre le carnage. Il la déshabilla avec une rudesse qui répondait à la sienne. Sous le tailleur gris, Isabelle ne portait qu'un ensemble de lingerie de dentelle noire, si fin qu'il semblait sur le point de se dissoudre sous l'effet de sa chaleur interne.

Quand elle fut nue, Antoine resta un instant interdit. Elle était magnifique d'une manière sauvage : des hanches larges, un ventre souple marqué par les contractions du désir, et des seins lourds aux tétons déjà dressés, sombres et arrogants. Mais c'était son entrejambe qui capta toute son attention. La toison noire était humide, déjà saturée par l'excitation que ses propres paroles avaient déclenchée.

Il ne perdit pas un instant. Il s'agenouilla entre ses jambes et plongea son visage dans cette source de vie. Le goût d'Isabelle était celui d'une mer en tempête, iodé, musqué, profond. Il lécha les plis de sa vulve avec une application de dévot, sa langue explorant chaque recoin, chaque aspérité. Isabelle se cambra, ses doigts s'enfonçant dans les cheveux d'Antoine, ses cuisses se resserrant autour de sa tête comme un étau de velours brûlant. Elle ne gémissait pas, elle grognait, de petits sons gutturaux qui témoignaient d'une faim qu'aucune douceur ne pourrait rassasier.

— Prends-moi, Antoine... Maintenant. Enfonce-toi en moi jusqu’à ce que je n’existe plus ! hurla-t-elle presque.

Il se redressa, se débarrassa du reste de ses vêtements. Son sexe était d’une dureté de granit, vibrant de tout le sang que l’attente au bar avait accumulé. Il s’installa sur elle, ses genoux écartant les siens. L’introduction fut un choc thermique. Il entra en elle d’un coup, sans préliminaires superflus, et sentit la chaleur de la jeune femme l’envelopper. Elle était serrée, malgré les assauts qu'elle prétendait subir dans chaque ville, une résistance de muscles qui semblaient vouloir broyer sa verge.

Le mouvement qui suivit ne fut pas une danse, mais un combat. Isabelle n'était pas une partenaire passive ; elle était une combattante. Elle utilisait ses hanches avec une force de levier, venant s'abattre contre lui à chaque va-et-vient, cherchant le contact le plus brutal, le plus profond possible. Ses ongles labouraient le dos d'Antoine, y traçant des sillons sanglants qu'il ne sentait même pas, anesthésié par l'intensité de la jouissance.

Chaque coup de reins était une tentative de calmer l'incendie dont elle parlait. Ils étaient en sueur, leurs corps glissant l'un sur l'autre, produisant un bruit de succion qui se mêlait au halètement de leur respiration. Antoine se sentait épuisé, ses bras tremblaient, mais Isabelle ne lui laissait aucun répit. Dès qu’il ralentissait, elle le mordait à l’épaule, le tirant vers elle avec une autorité de prédatrice.

— Encore ! Plus fort ! Je veux te sentir contre mon col de l'utérus, je veux que tu me brises !

Elle atteignit un premier orgasme dans un cri qui sembla faire vibrer les baies vitrées de la suite. Son corps fut secoué de spasmes si violents qu'Antoine dut s'agripper au matelas pour ne pas être éjecté. Mais à peine le dernier tressaillement s'était-il éteint qu'elle ouvrait de nouveau les yeux, plus affamée que jamais.

— Ne t’arrête pas. Ce n’est que le début.

Ce qui devait être une rencontre d'une heure se transforma en une nuit de siège. Isabelle épuisait Antoine avec une méthode effrayante. Elle changeait de position avec une agilité de gymnaste, passant de l'amazone fière, chevauchant le pilote avec une fureur de conquérante, à la position de la levrette où elle offrait son derrière au regard et aux mains avides de l'homme.

Antoine, porté par une virilité qu'il n'avait jamais soupçonnée, répondait à chaque défi. Il s'empara de ses fesses, les pétrissant avec une force qui laissa des marques, tout en la pénétrant par derrière. Il aimait voir l'ombre de son propre sexe disparaître dans le tunnel de chair sombre d'Isabelle. Il aimait la cambrure de son dos, la cascade de ses cheveux sombres sur l'oreiller, et ce besoin animal qu'elle manifestait.

À plusieurs reprises, il crut défaillir. Son cœur battait la chamade, ses muscles étaient au bord de la crampe, mais la nymphomanie d'Isabelle agissait sur lui comme un dopant. Il voyait son visage transfiguré par le plaisir, ses yeux révulsés, sa bouche ouverte sur un cri silencieux. Elle ne cherchait pas le romantisme, elle cherchait la poésie du chaos, la destruction de soi par le sexe.

Vers cinq heures du matin, ils étaient tous deux au bord de l'explosion finale. Isabelle, allongée sur le dos, les jambes en l'air, accueillait le dernier assaut d'Antoine. Il la baisait avec une fureur de naufragé, ses mouvements étant devenus purement instinctifs. Il ne voyait plus, n'entendait plus, il n'était plus qu'un nerf tendu vers l'abîme. Isabelle l'accompagnait, ses mains guidant ses hanches, sa voix murmurant des obscénités qui agissaient comme des coups de fouet.

L'orgasme les frappa simultanément. Ce fut une déferlante de feu. Antoine se répandit en elle dans un râle de douleur et de joie mêlées, tandis qu'Isabelle se cambrait, son corps formant un arc rigide sous l'intensité de la décharge. Ils restèrent ainsi, cloués l'un à l'autre dans le silence de la suite, tandis que les premières lueurs de l'aube commençaient à teinter le ciel de gris.

Le silence qui suivit était différent de celui du bar. C’était le silence des ruines après la bataille. Antoine s’effondra à côté d’elle, le cœur tambourinant encore dans sa poitrine. Isabelle restait immobile, les bras en croix, les draps froissés et tachés autour d'elle comme les débris d'un naufrage. Elle semblait enfin apaisée, ou du moins, l'incendie s'était transformé en un tas de braises fumantes.

— Merci, Antoine, murmura-t-elle, sa voix n'étant plus qu'un souffle. Tu as été un bel instrument de ma destruction.

Antoine ne trouva rien à répondre. Il regardait le plafond, conscient d'avoir vécu quelque chose qui dépassait le cadre du simple plaisir. Il avait été le témoin et l'acteur d'une obsession totale, d'une dépossession de soi par la chair. Il se leva avec difficulté, ramassa ses vêtements éparpillés. Sous la douche, il sentit les griffures sur son dos et les marques de morsures sur ses épaules. Elles étaient les cicatrices de sa nuit blanche.

Quand il ressortit de la salle de bain, Isabelle était déjà debout. Elle s’était rhabillée, son tailleur de soie grise dissimulant parfaitement les tempêtes de la nuit. Elle se recoiffait devant le miroir avec une précision glaciale. Elle était redevenue la femme d'affaires, la citoyenne du seizième arrondissement.

— Je pars pour Francfort dans deux heures, dit-elle sans se retourner. Mon mari m'attend pour le dîner demain soir.

— On ne se reverra jamais ? demanda Antoine, bien qu'il connaisse déjà la réponse.

Elle se tourna vers lui. Son regard était redevenu celui qu'elle avait au bar : lucide, brûlant, mais cette fois empreint d'une tristesse infinie.

— Le hasard ne frappe jamais deux fois au même endroit, Antoine. C'est ce qui rend ces nuits supportables. Garde le souvenir de mon incendie. Il te tiendra chaud dans tes vols de nuit.

Elle sortit de la suite sans un regard en arrière, son parfum de jasmin et de sueur flottant encore un instant dans l'air climatisé. Antoine s’assit sur le bord du lit, là où la marque de leurs corps était encore visible sur les draps. Il savait qu'il passerait le reste de sa carrière à chercher, dans chaque bar d'hôtel, à chaque escale anonyme, l'ombre de cette femme qui lui avait appris la poésie du chaos.

La ville s'éveillait sous ses pieds. Le soleil montait sur les gratte-ciel de verre. Antoine se rhabilla, rajusta sa cravate et ses galons. Il était de nouveau le pilote de ligne, l'homme des horizons lointains. Mais sous son uniforme, sa peau portait les marques indélébiles d'Isabelle. Il quitta la suite 4012, emportant avec lui le secret d'une nuit blanche où deux étrangers avaient brûlé tout ce qu'ils possédaient pour se sentir, un instant, absolument réels.

L'escalier de la vie reprenait son cours, mais Antoine savait désormais que derrière chaque visage lisse, derrière chaque vie parfaite, peut se cacher un brasier prêt à tout emporter. Et alors qu'il marchait vers l'aéroport pour son prochain vol, il souriait. Il était un homme qui avait traversé l'incendie et qui, malgré la fatigue et les cicatrices, n'attendait qu'une chose : le prochain hasard.

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La Faim d'Hélène (nouvelle)

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La Faim d'Hélène

La ville de Bordeaux étouffait sous une chape de plomb. En ce mois de juillet, l’humidité de la Garonne transformait chaque rue en un corridor de vapeur languissante. Pour Francis, vingt-six ans, ce stage de perfectionnement après son CAP de menuisier-ébéniste n’était plus seulement une étape professionnelle, c’était une épreuve d’endurance sensorielle. En acceptant l’invitation de sa mère, Christine, d’être logé chez son amie d’enfance, Hélène, il n’avait pas mesuré l’étroitesse du piège dans lequel il s’apprêtait à tomber. La maison d’Hélène, un bel immeuble bourgeois du quartier des Chartrons, était un écrin de parquets cirés et de hautes fenêtres, mais pour Francis, c’était un labyrinthe de tentations quotidiennes.

Hélène avait cinquante-cinq ans. Elle portait son âge non pas comme un fardeau, mais comme une parure de guerre. Veuve depuis quelques années, elle habitait l’espace avec une liberté qui frôlait l’insolence. Pour Francis, habitué à la discrétion provinciale de sa mère, la présence d’Hélène était une invasion de chaque instant. Elle était là, partout. Dans la cuisine, elle préparait le café matinal vêtue d’un déshabillé de soie noire si fin que Francis pouvait deviner la cambrure de ses reins et l’arc de ses hanches. Sur le canapé du salon, elle lisait, les jambes croisées, offrant à sa vue la peau grainée et ferme de ses cuisses que le temps semblait avoir épargnées. Chaque pièce de la demeure était imprégnée de son parfum, un mélange de jasmin de nuit et de musc, une signature olfactive qui s’insinuait dans les narines du jeune homme jusque dans le sommeil de sa chambre attenante.

Ce soir-là, Francis rentra du chantier plus tôt que prévu. Ses vêtements étaient tachés de sciure, sa peau brûlante de la chaleur de l’atelier. Le silence de la maison était lourd, troué seulement par le bruit de l’eau qui coulait à l’étage. Il monta l’escalier de chêne, son sac à l’épaule, l’esprit embrumé par la fatigue. En passant devant la salle de bains, il s’arrêta net. La porte était restée entrouverte, une fente de quelques centimètres qui laissait échapper un ruban de vapeur odorante.

L’indécence de la situation le cloua au sol. Il savait qu’il devait continuer son chemin, s’enfermer dans sa chambre, mais la curiosité était plus forte que la morale apprise. Par l’interstice, il la vit. Hélène était sous le jet de la douche, de profil. Le verre de la cabine était embué, mais la silhouette se découpait avec une précision cruelle. L’eau ruisselait sur son corps fluet, aux proportions impeccables. Ses seins, bien que marqués par la maturité, étaient fermes, leurs pointes sombres durcies par la température de l’eau. Ses mains, aux ongles parfaitement manucurés d’un rouge profond, parcouraient son corps avec une lenteur méthodique. Elle savonnait ses hanches, faisant glisser la mousse sur la cambrure de ses fesses rebondies. Francis sentit son sexe réagir instantanément, une érection brutale et douloureuse qui tendit le tissu de son pantalon de travail.

Il resta là, immobile, le souffle court, tel un voleur d’intimité. C’est alors qu’Hélène tourna la tête. Leurs regards se croisèrent dans le miroir de la salle de bains, à travers la porte entrouverte. Elle ne sursauta pas. Elle ne chercha pas à se couvrir. Un sourire lent, presque imperceptible, étira ses lèvres.

— Francis ? Tu restes là comme un petit voleur à l’affût d’un trésor ?

Sa voix, rendue rauque par l’humidité de la pièce, transperça les dernières défenses du jeune homme. Elle coupa l’eau et poussa la paroi de verre. Elle se tenait debout devant lui, nue, ruisselante, la peau rougie par la chaleur.

— Si tu as tellement besoin de quelque chose, n’attends pas derrière la porte. Viens. Rejoins-moi.

Pétrifié, Francis ne fit pas un mouvement. Hélène s’approcha de la porte, l’ouvrit toute grande et saisit la main du jeune homme pour l’attirer à l’intérieur. L’air était saturé de son odeur, de la vapeur et d’une tension sexuelle qui menaçait d’exploser. Sans un mot, elle commença à le dévêtir. Ses mains, expertes et fraîches, firent glisser son t-shirt, puis s’attaquèrent à sa ceinture. Quand son pantalon tomba au sol, le sexe de Francis jaillit, raide comme un manche de pioche, palpitant sous le regard bleu et dévorant de la cougar.

Hélène s’agenouilla devant lui, ignorant l’eau qui continuait de perler sur ses épaules. Elle posa ses doigts sur la nuque de Francis, le forçant à la regarder. Elle n’avait rien d’une femme de cinquante-cinq ans en cet instant ; elle était une prédatrice en chasse, une femme affamée de vie et de chair. Elle commença par des attouchements lents, ses ongles effleurant la base de sa verge, provoquant des frissons qui remontaient le long de l'échine du menuisier. Puis, elle s'empara de lui. Sa bouche, chaude et humide, l'engloutit dans une fellation profonde, une gorge assurée qui cherchait à récolter jusqu'à la dernière goutte de sa vitalité.

Francis, à bout de force, la releva brutalement. Il ne pouvait plus supporter la passivité. Il s’empara de ses seins, les pétrissant avec la rudesse de celui qui travaille le bois, les portant à sa bouche pour les sucer avec une fureur de nouveau-né. Le goût de sa peau, un mélange de savon et de sel, l’enivrait. Hélène gémissait, la tête basculée en arrière, ses mains agrippées aux épaules solides de Francis. Ils s'embrassèrent avec une sauvagerie désespérée, leurs langues se cherchant, s'enroulant l'une autour de l'autre comme pour sceller un pacte de sang.

Elle se tourna brusquement, lui présentant son derrière. Elle s’appuya contre le marbre froid du lavabo et leva une jambe, posant son pied sur le rebord, facilitant l’accès à sa vulve déjà poisseuse de désir. Francis vit la fente rose, ouverte, qui semblait appeler l’invasion. Il ne se fit pas prier. Il la pénétra debout, d'un coup sec, un gémissement de triomphe s'échappant de ses lèvres alors qu'il s'enfonçait dans sa chaleur accueillante. La sensation de plénitude était totale. Hélène s'exclamait : "Oh oui, défonce-moi ! Fais-moi tout ce que tu veux !"

Ils restèrent ainsi un long moment, le mouvement de va-et-vient rythmé par les souffles courts et les claquements de chair. Hélène, l’amazone fière, se laissait envahir, possédée totalement par ce jeune homme qu’elle avait tant observé à la dérobée durant ses petits déjeuners. Mais la station debout ne suffisait plus à leur fureur. Hélène se laissa glisser au sol, sur le carrelage encore humide. Elle s’allongea, ouvrant ses jambes en grand, invitant Francis à la rejoindre dans l’arène.

Il s'installa entre ses cuisses, ses mains trouvant appui sur les hanches d'Hélène. Sa verge travaillait la vulve affamée de la veuve avec un acharnement orgasmique. Chaque poussée était une revendication, un moyen de rattraper toutes les années de solitude et de silence. Hélène l'entourait de ses jambes, ses talons s'enfonçant dans le bas de son dos, l'incitant à aller toujours plus profondément, toujours plus loin. Le plaisir monta comme une vague scélérate, une force de la nature que rien ne pouvait arrêter. Francis sentit sa jouissance monter, une marée de liqueur qui menaçait de tout emporter.

— Ne t'arrête pas, Francis ! Tout... donne-moi tout ! criait Hélène, le visage transfiguré par l'extase.

Il se répandit en elle dans un cri rauque, une éjaculation abondante qu’Hélène sembla vouloir aspirer avec chaque fibre de son être. Ils restèrent longtemps collés l'un à l'autre sur le sol de la salle de bains, les cœurs battant à l'unisson, la vapeur commençant doucement à se dissiper. Ce qui n'aurait dû être qu'un incident de parcours, une aventure de passage durant un stage professionnel, venait de se transformer en une fondation.

Les semaines qui suivirent ne furent qu’une extension de cette première rencontre. Le stage de Francis touchait à sa fin, mais l’idée de retourner dans sa campagne lui paraissait désormais insupportable. Ils passaient leurs nuits ensemble, explorant chaque recoin de leurs désirs, chaque pli de leurs corps. Hélène n’était plus seulement l’amie de sa mère ; elle était sa compagne, sa complice, celle qui avait réveillé en lui une virilité qu’il ne soupçonnait pas.

Le moment de la vérité arriva lorsque Christine, la mère de Francis, monta à Bordeaux pour aider son fils à préparer son départ. Francis redoutait ce moment, craignant le jugement, la morale, la fin de son rêve. Le soir de son arrivée, alors qu'ils dînaient tous les trois dans le salon d'Hélène, le silence se fit pesant. Francis prit la main d'Hélène sur la table, un geste de défi et de tendresse.

— Maman... Hélène et moi... nous avons décidé de ne pas nous quitter. Je vais rester à Bordeaux. Nous allons nous installer ensemble.

Il s'attendait à un scandale, à des larmes, à un rejet. Mais Christine regarda son fils, puis son amie d'enfance. Un sourire doux, presque complice, éclaira son visage.

— Tu sais, Francis, j’ai toujours pensé qu’Hélène avait besoin de quelqu’un de solide. Et toi, tu as toujours eu besoin de quelqu’un qui sache t’ouvrir les yeux sur la beauté du monde. Si vous êtes heureux, pourquoi serais-je choquée ? L’amour n’a pas d’âge pour ceux qui savent le vivre.

Le soulagement fut tel que Francis faillit pleurer. Hélène serra sa main plus fort. Le pacte était scellé. L’idylle née dans l’humidité d’une salle de bains et nourrie par la tension d’une cohabitation forcée était devenue une réalité durable. Ils ne se cachent plus. Francis a trouvé un emploi dans un atelier d’ébénisterie d’art renommé de la ville, et chaque soir, il retrouve Hélène dans leur maison des Chartrons. La chambre de Francis est restée vide, car c'est désormais dans le grand lit d'Hélène qu'il repose, là où l'étouffement est toujours aussi délicieux et où la faim mutuelle ne semble jamais devoir s'éteindre.

L'histoire de Francis et d'Hélène est celle d'une métamorphose. Le jeune menuisier est devenu un homme, guidé par une femme qui a su transformer son deuil en une nouvelle naissance. Sous le ciel de Bordeaux, leur union est un défi lancé au temps, une preuve que la chair et le cœur parlent parfois le même langage, par-delà les décennies. Et dans le secret de leur intimité, chaque douche partagée, chaque regard échangé dans un miroir, est un rappel de ce soir de juillet où tout a commencé par une porte mal fermée et un désir que personne n'a voulu ignorer.

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La Métamorphose de l'Abyssinie (nouvelle)

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LA MÉTAMORPHOSE DE L'ABYSSINIE

La mer cognait contre le rivage comme un cœur trop gros pour sa cage. Alexandre était assis sur le sable brûlant de cette crique varoise, les genoux remontés contre la poitrine, et il se sentait minuscule. À trente-deux ans, comptable dans un cabinet gris de la banlieue parisienne, il traînait sa carcasse comme un fardeau inutile. Il était marié depuis huit ans à Claire, une femme aux os fins, à la voix précise et au corps si léger qu’il avait parfois l’impression de faire l’amour à une ombre, à une idée abstraite du plaisir plutôt qu’à une réalité charnelle. Ils s’étaient disputés violemment avant son départ. Toujours les mêmes mots : routine, silence, absence de désir. Elle lui avait lancé qu’il était un « mort-vivant ». Il n’avait rien trouvé à répondre. Alors il était parti seul, avec une valise trop lourde et l’espoir idiot qu’un peu de sel et de soleil le ramèneraient parmi les vivants.

Le premier matin, il ne cherchait rien. Il regardait seulement l’eau, les vaguelettes qui venaient mourir à ses pieds, quand elle apparut.

Elle sortait de la mer comme une divinité païenne rejetée par les flots. L’eau ruisselait sur sa peau d'un ébène profond, épaisse, luisante comme du satin noir sous l'éclat de midi. Le soleil s’accrochait à chaque courbe de son corps comme s’il refusait de la lâcher. Son corps n'était pas une silhouette, c’était une insurrection de la matière. Des seins énormes, lourds, presque violents d'affirmation, étaient à peine contenus par un minuscule triangle à sequins argentés qui semblait prêt à craquer sous la pression de cette chair débordante. Ils tremblaient à chaque pas avec une densité charnelle qui coupait le souffle. Son ventre, rond et doux, tombait en un tablier sensuel qui venait mourir sur le bas de son bikini, lequel disparaissait littéralement sous des hanches monumentales.

Alexandre resta pétrifié. Ne connaissant pas son nom, il l’appela immédiatement **Diane** dans le secret de ses pensées. Diane, la chasseresse. Mais ici, c'était elle qui le traquait sans le savoir, simplement par sa présence tellurique. Il l’imaginait dans sa chambre d’hôtel, l’appelait « Diane » en caressant son sexe dur, fantasmant sur le poids de ses cuisses — deux colonnes de chair sombre qui se frottaient l’une contre l’autre dans un bruissement humide qu'il entendait presque depuis sa serviette.

Pendant trois jours, il fut son satellite silencieux. Il la regardait s’enduire de crème, ses mains pétrissant la chair de son ventre, soulevant un sein après l'autre avec une placidité impériale. Il rentrait le soir pour se masturber furieusement, le nom de « Diane » aux lèvres comme une incantation de possédé.

Le quatrième jour, un ballon de plage rouge roula jusqu'à ses pieds. Il le ramassa. Elle était debout devant lui, immense, ruisselante.

— Tu peux me le lancer ? demanda-t-elle. Sa voix était grave, cuivrée, avec une musicalité que son "Diane" imaginaire n'avait pas prévue.

Il lança. Elle attrapa le ballon contre sa poitrine, et ses seins l'engloutirent presque. Alexandre bégaya quelques mots. Ils commencèrent à discuter. Il apprit alors qu'elle s'appelait **Desta**.

— Ça veut dire "Joie" en amharique, expliqua-t-elle avec un rire qui fit onduler toute la masse splendide de ses épaules. Mes ancêtres viennent des hauts plateaux d'Éthiopie.

Alexandre sentit un frisson parcourir son échine. Desta. Ce n'était plus une déesse grecque de marbre blanc ; c'était une femme de terre rouge et de nuit étoilée. Elle était institutrice, aimait la poésie et ne s’excusait jamais d’occuper tant d’espace.

Le soir de leur rencontre décisive, l'air de la chambre d'Alexandre était saturé de l'odeur du jasmin et du sel marin. À peine la porte fut-elle close que Desta prit les commandes. Elle n'était pas une ombre, elle était un monde. Elle se déshabilla avec une lenteur cérémonieuse. Quand le soutien-gorge céda, ses seins jaillirent comme des fruits de vie, d'une lourdeur magnifique, aux aréoles larges comme des soucoupes sombres.

— Tu as faim, Alexandre ? souffla-t-elle en l'attirant contre elle.

Elle le poussa sur le lit et grimpa sur lui. Alexandre poussa un grognement étouffé sous l'assaut de cette chair. Elle s'allongea de tout son long sur lui, et ce fut l'étouffement le plus délicieux de son existence. Le ventre de Desta, immense, chaud et moelleux, écrasait le sien ; ses seins l'enveloppaient comme des coussins de soie brûlante. Il se sentait submergé, noyé dans cette masse féminine qui lui redonnait le sentiment d'exister. Il chercha sa bouche, mais Desta se fit prédatrice. Elle s'acharna sur ses lèvres avec une fureur orgasmique, les dévorant, les aspirant comme si elle voulait lui arracher l'âme pour la loger dans son propre corps.

Elle descendit ensuite le long de son torse, sa langue traçant des sillons de feu sur sa peau pâle. Quand elle atteignit son sexe, dressé et palpitant, elle s'en saisit avec une gourmandise qui fit gémir Alexandre. Elle le suça avec un acharnement presque sauvage, ses joues pleines se creusant, ses mains pétrissant ses propres seins lourdement tombants pendant qu'elle l'honorait. Alexandre, les mains perdues dans les cheveux bouclés de Desta, sentait son bassin se soulever involontairement, porté par une extase qu'il n'avait jamais connue.

Puis, elle se redressa et écarta ses cuisses monumentales. Alexandre vit alors la clarté rose de sa vulve, protégée par un buisson de poils sombres et drus. C'était un contraste saisissant, une promesse de paradis. Il s'installa entre ses jambes, les cuisses de Desta se refermant sur ses hanches comme un étau de velours.

Il y pénétra avec une fureur douce, une rage de vivre qui explosait enfin. À chaque coup de reins, il s'enfonçait dans une chaleur humide et serrée qui semblait ne pas avoir de fin. Desta poussait des cris rauques, sa tête balayant l'oreiller, ses mains griffant les draps. Il la baisait avec un acharnement de naufragé, cherchant le fond de son être, tandis que le ventre de la jeune femme claquait contre le sien dans un rythme hypnotique.

— Plus fort, Alexandre ! Deviens moi ! criait-elle dans un souffle.

Il s'exécuta, ses mouvements devenant plus profonds, plus rudes. Il aimait la sensation de sa verge disparaissant dans cette chair sombre, il aimait l'odeur musquée qui montait de leur jonction. Desta commença à jouir, ses muscles internes se contractant avec une force inouïe autour de lui. Elle saisit le visage d'Alexandre et le ramena contre ses lèvres, l'embrassant avec une sauvagerie désespérée alors qu'il se répandait en elle, hurlant son nom, son vrai nom : « Desta ! Desta ! »

Les jours suivants ne furent qu'une longue suite de découvertes. Ils ne se quittaient plus. Alexandre découvrit que Desta n'était pas seulement un corps, mais une intelligence vive, une femme qui avait surmonté un divorce douloureux en choisissant de s'aimer inconditionnellement.

— Mon ex-mari voulait que je disparaisse, confia-t-elle un soir sur la terrasse. Il voulait que je sois plus fine, plus discrète. Mais on ne peut pas cacher la joie, Alexandre. On ne peut pas réduire Desta.

Il l'écoutait, fasciné. Il lui raconta sa vie de chiffres, son mariage avec Claire qui n'était plus qu'une cohabitation de spectres. Desta l'écoutait sans juger, posant simplement sa main massive sur la sienne, lui insufflant une force qu'il n'avait jamais possédée.

Ils faisaient l'amour partout où l'ombre les protégeait. Dans les recoins des falaises, Alexandre la prenait par derrière, ses mains s'enfonçant dans la graisse ferme de ses fesses qui vibraient sous ses assauts. Il aimait voir l'ombre de son corps dominer le sien sur le sable. Il aimait l'acharnement avec lequel elle le réclamait, comme si son appétit sexuel était le moteur même de sa vitalité éthiopienne.

Une après-midi, ils s'isolèrent dans une grotte marine. L'eau leur arrivait à la taille. Alexandre la plaqua contre la paroi rocheuse. Il souleva une de ses jambes pesantes et la pénétra avec une force renouvelée. Le sel de l'eau agissait comme un piment sur leurs peaux. Desta se jeta sur son cou, mordillant son épaule, ses seins flottant lourdement sur la surface de l'eau.

— Tu es vivant, Alexandre, murmurait-elle entre deux halètements. Sens-tu comme tu es vivant ?

Il ne répondit que par des baisers furieux, explorant chaque pli de son corps, chaque recoin de sa peau sombre. Il n'y avait plus de comptable, plus de mari, plus de honte. Il n'y avait qu'un homme et une femme, le blanc et l'ébène, la fragilité et la puissance, fusionnant dans l'écume.

La dernière nuit fut la plus déchirante. Ils savaient que le train de quatorze heures le ramènerait à Paris le lendemain. Dans la pénombre de la chambre, ils ne firent pas l'amour avec la fureur habituelle, mais avec une lenteur sacrée. Alexandre passa des heures à explorer le corps de Desta. Il embrassa le dessous de ses seins, là où la peau est la plus tendre, il lécha les vergetures argentées sur ses hanches comme si c'étaient des fils d'or, il s'attarda sur son ventre, le pétrissant avec une gratitude infinie.

Il l'étouffa une dernière fois sous son poids, cherchant à s'imprégner de son odeur, de sa chaleur, de sa densité. Quand il pénétra sa vulve pour la dernière fois, ce fut un acte de mémoire. Il voulait que chaque cellule de son sexe se souvienne de ce rose vif, de cette étreinte moite et profonde. Desta pleura doucement, ses larmes coulant sur les tempes d'Alexandre alors qu'elle le serrait contre sa poitrine monumentale.

— N'oublie pas la joie, Alexandre, souffla-t-elle alors qu'il jouissait en elle. N'oublie pas Desta.

Le lendemain, sur le quai de la gare, elle ne vint pas. C'était leur accord. Il monta dans le wagon, sa valise semblant plus légère malgré les souvenirs qu'elle contenait. Dans sa poche, il trouva un petit morceau de papier sur lequel elle avait écrit : « Le désir est une boussole. Ne te perds plus. »

Alexandre regarda défiler les paysages du Sud, puis ceux plus mornes du centre de la France. Il sentait encore sur sa peau le contact du sel et de l'ébène. Il savait que Claire l'attendait dans leur appartement aux teintes pastels. Mais il savait aussi qu'il ne pourrait plus jamais être l'ombre qu'il était.

Il ferma les yeux et revit Diane, la chasseresse de ses fantasmes, se transformer en Desta, la Joie de sa réalité. Une femme aux racines éthiopiennes et au corps d'univers avait ouvert une brèche dans sa cage. Il n'était plus un mort-vivant. Il était un homme qui avait connu l'absolu de la chair et la vérité du cœur. Et quelque part, au bord de la Méditerranée, Desta marchait probablement vers l'eau, ses seins lourds offerts au soleil, sachant qu'elle avait rendu un homme à la vie. Alexandre, lui, se fit une promesse : peu importe la suite, il ne laisserait plus jamais personne réduire sa propre joie au silence.

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أفول القداسة وميلاد الحقيقة: مراجعة نقدية لدور الدين والعلم في حماية الوجود البشري (مقال)

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أفول القداسة وميلاد الحقيقة: مراجعة نقدية لدور الدين والعلم في حماية الوجود البشري

تُمثل العلاقة بين العقل العلمي والموروث الغيبي صراعاً وجودياً وقيمياً لا يتوقف عند حدود الجدل الفكري، بل يمتد ليشمل صلب الفعالية الإنسانية والقدرة على البقاء والارتقاء. إن المتأمل في تاريخ البشرية يدرك أن لحظات الانعتاق الكبرى لم تكن يوماً نتاج استجابة لنداءات غيبية أو تقديس لنصوص قديمة، بل كانت دائماً ثمرة لسيادة العقل وتطبيق المنهج العلمي الصارم. إن المقارنة العملية بين هذين المسارين تكشف عن هوة سحيقة؛ فبينما يغرق الدين في الرجعية والجمود وعدم النفع الواقعي، يبرز العلم كالمحرك الوحيد والحقيقي للتقدم، والخادم الأمين للإنسانية في معركتها ضد الجهل والمرض والفقر. إن هذه المقارنة لا تستند إلى عواطف مجردة، بل تنطلق من نفعية واقعية تقيس قيمة الأفكار بمدى قدرتها على تحويل حياة البشر إلى الأفضل وحمايتهم من الأخطار الوجودية التي تهدد كينونتهم.

إن تفاهة الخطاب الديني تتجلى بوضوح عندما يوضع في مواجهة الأزمات المادية الحادة التي تلم بالبشرية. ففي الوقت الذي يواجه فيه الإنسان كارثة طبيعية أو وباءً مستعصياً، يلوذ الخطاب الديني بالدعاء والطقوس التي أثبتت التجربة التاريخية أنها لا تملك أي أثر فيزيائي على مسار الأحداث. إن هذا العجز البنيوي يكشف عن طبيعة الدين كمنظومة من الأوهام التي تمنح تعزية نفسية زائفة لكنها تترك الجسد البشري عرضة للتحلل والضياع. إن الرجعية الدينية تقتضي العودة دائماً إلى الوراء، إلى عصور ما قبل العلم، حيث كان الجهل هو السيد، وحيث كانت الظواهر الطبيعية تُفسر كغضب إلهي أو ابتلاء، مما يعطل ملكة التفكير النقدي ويمنع الإنسان من البحث عن الأسباب الحقيقية والحلول الناجعة. إن العلم، في المقابل، لا يقدم وعوداً فارغة بجنان مستقبلية، بل يقدم حلولاً آنية وملموسة؛ فهو الذي فكك شفرات المادة، وهو الذي اخترع المضادات الحيوية، وهو الذي صمم أنظمة الذكاء الاصطناعي التي تضاعف قدرات البشر.

إن العقل هو المختبر الذي تُصهر فيه المعارف لتتحول إلى أدوات نفعية، بينما الدين هو القيد الذي يمنع هذا الصهر بحجة الحفاظ على "المقدس". إن وصف الدين بالرجعية ليس مجرد نعت عابر، بل هو وصف دقيق لمنظومة ترى في الماضي الكمال وفي المستقبل التوجس. هذه الرؤية الانتكاسية تعيق التقدم لأنها تربط الأخلاق والسلوك بتشريعات وضعت في سياقات بدائية لم تعد تلبي احتياجات الإنسان المعاصر. إن المهن التي انبثقت عن العقل، من الطب إلى الهندسة ومن البرمجة إلى الفضاء، هي التي تشكل العمود الفقري للحضارة، بينما تظل المهن الدينية كائنات طفيلية تستهلك الموارد دون أن تقدم إضافة واحدة في مجال الإنتاج أو المعرفة. لا يمكن للمجتمع أن ينهار بغياب رجال الدين، بل إنه قد يتحرر من عبء التخريف، لكنه سينهار حتماً في غضون ساعات إذا توقف العلماء والمهندسون عن العمل. إن هذه الحقيقة العملية هي البرهان القاطع على أن العقل هو الخادم الوحيد للإنسانية، وأن الدين ما هو إلا ضجيج فارغ في فضاء الواقع.

لقد أثبتت التجربة المعاصرة، لاسيما في مواجهة التحديات الكونية، أن العلم يمتلك القدرة على التطور والتصحيح الذاتي، بينما الدين يظل سجين "الحقيقة المطلقة" الزائفة التي لا تقبل المراجعة. هذا الجمود هو ما يجعل الدين غير نافع في عالم يتسم بالتغير المتسارع؛ فالدين لا يملك إجابات عن معضلات التغير المناخي، أو هندسة الجينات، أو استعمار المريخ، بل يكتفي بالوقوف في طابور المتفرجين، محاولاً بؤساً ليّ أعناق النصوص لتتفق مع المكتشفات العلمية بعد وقوعها. إن هذه التبعية الفكرية للدين تجاه العلم تؤكد أن القيادة الفكرية والعملية للعالم قد انتقلت نهائياً إلى المختبر، وأن المعبد قد تحول إلى متحف للفلكلور لا أكثر. إن الاعتماد على العقل يمنح الإنسان كرامته عبر الاعتراف بقدرته على التحكم في مصيره، بينما يذل الدين الإنسان عبر تصويره ككائن عاجز يحتاج دائماً لوساطة غيبية لا تستجيب أبداً في لحظة الضيق.

إن المقارنة النفعية تفرض علينا الاعتراف بأن كل دقيقة تُقضى في دراسة العلوم الطبيعية والرياضيات هي استثمار في بقاء الإنسانية، بينما كل دقيقة تُقضى في حفظ المتون الدينية الغيبية هي هدر للزمن البشري. إن التقدم البشري مرهون بمدى قدرتنا على تحييد الخرافة وإحلال المنطق التجريبي مكانها. إن الفرق بين مجتمع يقدس العلم ومجتمع يقدس الدين هو الفرق بين الرفاهية والفقر، وبين الصحة والاعتلال، وبين الحرية والعبودية الفكرية. إن العلم يجمع البشر تحت مظلة الحقيقة الكونية التي لا تفرق بين عرق أو جنس، بينما الدين يفرقهم إلى طوائف ومذاهب تتصارع على أوهام لا يمكن إثباتها. لذا، فإن العقلانية تقتضي نبذ الرجعية الدينية والالتفاف حول العلم كمحرك وحيد للتقدم، فهو الذي أنار ليل البشرية، وهو الذي سيضمن لها مستقبلاً بعيداً عن ظلمات الخرافة وتفاهة اللاهوت الذي لا يغني من جوع ولا يحمي من وباء.

إن الاستغناء عن الوظائف الدينية في الدولة الحديثة ليس مجرد خيار، بل هو ضرورة عقلانية لتحقيق الكفاءة. إن الموارد الضخمة التي تُنفق على المؤسسات الدينية ورجالها هي موارد مسروقة من ميزانيات البحث العلمي والتعليم والصحة. إن المجتمع الذي يعطي للإمام أو الكاهن مكانة أعلى من الباحث أو الطبيب هو مجتمع يحكم على نفسه بالفشل والاندثار. إن الدروس التي تعلمناها من الصراعات الكبرى ومن الأزمات الصحية العالمية تؤكد أن النفعية الواقعية هي المعيار الوحيد للحق؛ فالحق هو ما ينجح في الواقع، وما ينجح في الواقع هو العلم وحده. إن العقل البشري، بتجرده وقوته التحليلية، هو الذي صنع المعجزات الحقيقية التي نعيشها اليوم، من الاتصالات الفورية إلى استبدال الأعضاء البشرية، وهي معجزات لم يستطع أي دين على مر العصور أن يحقق ولو جزءاً ضئيلاً منها. إن المستقبل للإنسان الذي يثق بعقله، وللإنسانية التي تدرك أن العلم هو سلاحها الوحيد في وجه العدم.

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