Clarisse: (4) Le Sang du Silence (nouvelle)

.

.

Clarisse: (4) Le Sang du Silence

L’hiver toulousain avait fini par figer la ville dans une grisaille de plomb, mais pour Roger, les journées s’écoulaient désormais dans une sorte de fièvre souterraine. À quarante-cinq ans, cet homme que la routine de la mairie de Toulouse avait si longtemps engourdi ne se reconnaissait plus lui-même. Les dossiers d’urbanisme, les réunions administratives et les palabres feutrées du Capitole glissaient sur sa conscience comme l’eau sur les plumes d'un canard. Le monde et ses jugements étriqués n’avaient plus aucune importance. Depuis que sa vérité s’était ancrée dans la chair et le parfum de Clarisse, il avançait parmi ses contemporains avec l’assurance tranquille de ceux qui possèdent un secret magnifique. Son écriture, autrefois bloquée par la pudeur et l’amertume de l’échec de *Je suis encore là*, s’était muée en un fleuve de mots impitoyables et charnels. Chaque phrase qu’il couchait sur le papier la nuit était imprégnée du suc de leurs ébats, de l’odeur de la vanille ambrée et de la cambrure de ce corps d'ébène qui le hantait.

Hélène, sa seule véritable confidente, observait cette métamorphose avec un sourire discret lors de leurs déjeuners rapides près du marché des Carmes. Elle voyait bien que son ami n'était plus le même homme, que son regard s'était durci de certitude et adouci de plaisir. Elle ne posait pas de questions indiscrètes, mais sa simple présence bienveillante confirmait à Roger qu'il n'avait rien à cacher, du moins à ceux qui savaient voir. L'opinion des autres, la rumeur publique des boulevards toulousains, il s'en moquait éperdument. Il vivait pour ces instants suspendus où le virtuel de leurs échanges sur Facebook se transformait en une réalité physique suffocante de vérité.

Ce samedi-là, c’est dans l’appartement de Clarisse, à Saint-Cyprien, que le rendez-vous fut fixé. L’espace était encombré de rouleaux de tissus africains, de soies lourdes et de cotonnades aux teintes chaudes qu’elle assemblait pour sa nouvelle collection de mode. Une odeur de cire d'abeille et de gingembre flottait dans l'air, mêlée à la chaleur d'un radiateur en fonte qui claquait doucement. Quand Roger entra, Clarisse l'attendait au milieu de son atelier improvisé. Elle portait une simple chemise d'homme en popeline blanche, déboutonnée presque jusqu'au nombril, laissant deviner la rondeur lourde et mûre de ses seins sombres, et rien d'autre. Ses longues jambes de Franco-Ivoirienne, nues et lisses, semblaient capter la rare lumière hivernale qui traversait les grands vitrages.

Ils ne se dirent rien. Le temps des longs préambules intellectuels appartenait au passé ; l'urgence de leur complicité sexuelle avait pris le dessus. Roger la saisit par la taille, sentant sous ses doigts la fermeté de cette peau d'ébène qui contrastait si violemment avec la blancheur de la chemise. Il la poussa doucement vers la grande table de coupe en bois massif où gisaient des patrons de papier et des ciseaux de tailleur. Clarisse se laissa faire avec cette docilité souveraine qui était sa marque propre. Elle s'allongea sur le ventre au milieu des tissus, les bras repliés sous sa tête, offrant la masse superbe de sa croupe au regard de son amant.

Roger releva les pans de la chemise blanche. L'anus de Clarisse, petite étoile sombre, plissée et déjà humide d'une fine sueur d'excitation, s'offrit à lui. À cet instant, face à cette géométrie charnelle parfaite, Roger s'agenouilla sur le bord de la table. Avant de chercher la pénétration, il voulut explorer ce que sa pudeur avait si longtemps négligé. Ses doigts longs descendirent vers l'entrejambe de la jeune femme. Avec une lenteur infinie, il commença à malaxer les bourses ridées et sombres de Clarisse, sentant leur consistance singulière, leur chaleur concentrée. Sa main remonta le long de la verge violette, qui s'allongeait et durcissait sous l'effet de cette caresse dévote. Il ne prenait pas ce sexe dans sa bouche, le blocage demeurait, mais il l'envisageait désormais avec un respect presque sacré, comme un attribut indissociable de la magie de sa partenaire.

Clarisse laissa échapper un gémissement sourd, le front appuyé contre le bois de la table. « Oui, Roger… masse-moi là… prends ton temps… je suis à toi », murmura-t-elle, sa voix grave vibrant de cette passivité qu'elle revendiquait comme sa plus grande force. Elle lui répétait souvent qu'elle se sentait plus femme que transsexuelle, et que sa jouissance ultime résidait dans cet abandon total, dans cette soumission absolue au désir de l'homme qui la possédait.

Roger attrapa le lubrifiant et en enduisit généreusement son propre sexe, rigide, lourd, qui battait contre ses cuisses. Écartant les deux collines charnues des fesses d'ébène, il appuya son gland contre l'orifice anal. D'un coup de rein progressif mais puissant, il s'enfonça en elle. Les parois serrées de Clarisse l'accueillirent dans une étreinte de feu. La jeune femme poussa un cri aigu, un long hululement de volupté pure qui résonna dans l'atelier. Elle cambra son dos au maximum, relevant le cul vers le plafond pour offrir le meilleur angle possible à la pénétration, tandis que ses seins mûrs s'écrasaient contre le bois de la table au rythme des assauts.

Le va-et-vient devint sauvage, dicté par une fureur que la retenue des jours passés avait accumulée. Le bruit des chairs qui se heurtaient, ce claquement humide et lourd, devint le seul métronome de la pièce. Les mains claires de Roger enserraient les hanches sombres de Clarisse, y laissant des empreintes blanchâtres sous la pression de ses doigts. À chaque fois qu'il s'enfonçait jusqu'à la garde, il sentait le sphincter de sa maîtresse se contracter comme un étau vivant, aspirant sa virilité avec une force incroyable. Clarisse était en plein délire sensoriel. Elle ne cherchait pas à toucher son propre sexe ; la seule puissance de la pénétration anale suffisait à embraser tout son être. Ses gémissements devinrent des paroles hachées, des appels à la possession absolue.

« Baise-moi, Roger… enfonce-toi tout entier… déchire-moi avec ton cul… je suis ta chose, ta femme… » haletait-elle, son visage magnifique tourné vers le côté, les yeux mi-clos, une ligne de salive claire brillant au coin de ses lèvres charnues.

L'orgasme de Clarisse arriva comme un séisme. Son corps tout entier fut secoué de tremblements convulsifs, ses parois anales se resserrèrent à un point tel que Roger crut qu'il allait s'effondrer. Dans un ultime cri, elle éjacula son fluide prostatique transparent qui ruissela le long de ses cuisses d'ébène et vint tacher le bois de la table. Ce spectacle de soumission totale fit basculer Roger. Le sang bourdonnant dans ses oreilles, il accéléra encore le rythme pour trois derniers coups de reins furieux, profonds, avant de décharger son sperme en vagues épaisses et brûlantes au fond du préservatif, poussant un grognement de fauve soulagé.

Ils restèrent ainsi pendant de longues minutes, immobiles, soudés par le sexe au milieu des patrons de couture et des ciseaux. La respiration de Roger battait contre le dos moite de Clarisse. Puis, doucement, il se retira. Le latex était lourd de cette semence de quadragénaire revigoré. Clarisse se retourna, le corps lâche, les yeux brillants d'une paix profonde.

« Viens, l'écrivain, la douche nous attend », dit-elle avec un sourire tendre.

Dans la salle de bain étroite, la vapeur d'eau chaude créa instantanément un cocon protecteur. Roger prit le pommeau de douche et commença à laver le corps de sa maîtresse. Ce n'était plus le moment de la luxure, mais celui d'une tendresse romantique et absolue. Il fit passer l'eau tiède sur les seins mûrs de Clarisse, nettoyant la sueur qui perlait entre leurs aréoles sombres, puis descendit vers son ventre doux et ses cuisses. Ses mains se firent douces pour nettoyer l'anus encore dilaté et caresser une dernière fois les testicules ridés. Clarisse fermait les yeux, s'appuyant contre le carrelage, savourant ce soin dévot.

« Tu sais, Roger », dit-elle sans ouvrir les yeux, alors que l'eau coulait sur son visage, « c'est dans ces moments-là que je sais que notre histoire n'est pas comme les autres. Tu ne me regardes pas comme un monstre ou une curiosité. Tu me prends comme la femme que je suis. Ma jouissance, elle vient de là, de cette certitude que tu me donnes quand tu es en moi. Je n'ai aucune envie de pénétrer qui que ce soit. Je veux juste être tienne. »

Roger ne répondit pas par des promesses. Il l'enveloppa dans une grande serviette de bain, séchant sa peau sombre avec des gestes de père et d'amant mêlés. Ils évitèrent, comme à leur habitude, de poser des jalons pour l'avenir. Ils refusaient de trancher, de décider s'ils étaient un couple ou de simples compagnons d'alcôve. Cette absence de choix définitif était leur rempart contre la lourdeur du monde. Ils profitaient du temps, vivant l'expérience sans se soucier du lendemain.

Mais le désir, nourri par cette intimité neuve, reprit ses droits alors qu'ils retournaient vers la chambre à coucher. Le grand lit bas de Clarisse, surmonté d'un voile de mousseline, les invitait à une nouvelle exploration. Les positions horizontales de leurs débuts semblaient désormais insuffisantes pour étancher leur soif de nouveauté. Roger voulait un contact plus fusionnel, plus direct, une posture qui lui permettrait d'embrasser Clarisse tout en la possédant.

Il s'assit au centre du lit, les jambes allongées. Clarisse comprit immédiatement son intention. Elle vint s'asseoir sur lui, lui faisant face, adoptant la position du lotus. Ses longues jambes d'ébène s'enroulèrent autour de la taille de Roger, ses genoux enserrant ses flancs. Dans cette posture, l'anus de Clarisse se présenta verticalement au-dessus du sexe de Roger, de nouveau rigide et enduit de lubrifiant.

Clarisse prit les commandes de la descente. S'appuyant de ses mains sur les épaules larges de son amant, elle se laissa glisser lentement, centimètre par centimètre, s'empalant elle-même sur la virilité de Roger. Le glissement fut d'une lenteur exquise, presque douloureuse d'intensité. Roger sentait les parois chaudes s'ouvrir pour l'accueillir, tandis que le visage de Clarisse se contractait sous l'effet de cette pénétration totale. Quand elle fut tout au fond, leurs bassins se collèrent dans un bruit mat.

« Oh mon Dieu, Roger… tu es si profond… » souffla-t-elle, son front venant s'appuyer contre l'épaule de l'écrivain.

Le mouvement commença, vertical et oscillatoire. Clarisse se soulevait légèrement avant de se laisser retomber de tout son poids sur le membre qui la remplissait. Roger l'aidait en la soulevant par les fesses, ses mains blanches s'enfonçant dans la chair sombre et ferme de sa croupe. Dans cette position, l'intimité était absolue. Leurs visages étaient à quelques centimètres l'un de l'autre, leurs souffles se mêlant dans un parfum de peau et d'excitation. Roger pouvait embrasser sa bouche charnue, y enfoncer sa langue avec une fureur romantique, tandis que leurs sexes continuaient leur travail de sape.

Les seins mûrs de Clarisse rebondissaient contre la poitrine velue de Roger à chaque mouvement de va-et-vient. Ses tétons sombres frottaient contre sa peau, excitant encore davantage le fonctionnaire. De sa main libre, Roger descendit une nouvelle fois vers l'entrejambe suspendu de sa maîtresse. Ses doigts trouvèrent les testicules sombres et ridés qui battaient contre son propre pubis au rythme de la danse. Il les malaxa fermement, accentuant la vague de plaisir qui montait chez la jeune femme.

Le rythme s'accéléra de lui-même, perdant sa lenteur initiale pour devenir une transe rythmique. Clarisse balançait la tête en arrière, sa chevelure crépue frôlant la mousseline du lit, ses gémissements reprenant une tonalité sauvage, presque animale. Elle serrait le dos de Roger de ses longues jambes, interdisant tout retrait, réclamant chaque fois plus de violence dans l'impact.

« Prends-moi, Roger… tue-moi de plaisir… je n'en peux plus… » criait-elle dans la pénombre de la chambre.

La jouissance les cueillit ensemble, au sommet d'une vague que rien ne pouvait arrêter. Clarisse se figea dans un spasme suprême, son sphincter se refermant comme une griffe de fer autour du membre de Roger, tandis qu'elle éjaculait une nouvelle fois, son fluide tiède inondant l'espace entre leurs ventres. Ce resserrement ultime brisa la résistance de Roger. Dans un élan désespéré, il la souleva une dernière fois et déchargea son sperme avec une violence inouïe, son corps tout entier secoué de frissons alors qu'il vidait sa substance au plus profond de cette chair d'ébène qu'il aimait d'un amour sans nom.

Le retour à la réalité fut lent, presque douloureux. Clarisse resta longtemps affalée sur la poitrine de Roger, son cœur battant la chamade contre le sien. Le silence s'installa de nouveau dans l'appartement de Saint-Cyprien, brisé seulement par le ronronnement lointain de la circulation sur les boulevards et le cliquetis persistant du radiateur. Ils ne bougèrent pas, savourant la lourdeur de leurs membres imbriqués, cette paix étrange qui ne durait que le temps des ébats.

Après un long moment, la pénombre hivernale envahit définitivement la pièce. Clarisse se redressa doucement, se dégageant de l'étreinte avec une grâce infinie. Elle retira le préservatif avec ses gestes précis habituels, jetant un regard d'une ironie tendre sur la quantité de semence que Roger avait encore une fois produite.

« Décidément, mon écrivain… ton inspiration n'est pas la seule chose qui a retrouvé sa source », dit-elle avec un sourire complice, en essuyant les quelques gouttes qui avaient perlé sur son ventre.

Elle se leva pour se rhabiller, enfilant une longue robe en jersey noir qui masqua instantanément les splendeurs de son anatomie. Elle réajusta ses cheveux, se remaquilla légèrement devant le grand miroir de l'entrée, reprenant ses traits de femme du monde, mystérieuse et inaccessible. Roger la regardait depuis le lit, l'esprit embrumé par une douce torpeur, le cœur serré par l'imminence de son départ. Il aurait voulu rompre le pacte, lui demander de rester pour la nuit, de partager le silence du dimanche matin face aux toits de brique. Mais il savait que ce mystère préservé était le secret de leur durée.

Clarisse s'approcha du lit, son grand sac sur l'épaule. Elle se pencha et déposa un baiser doux, presque chaste, sur ses lèvres, un baiser qui scellait leur accord muet.

« Merci pour cette fin d'après-midi, Roger. Ton nouveau chapitre va être splendide, j'en suis sûre. On se parle demain sur Facebook », dit-elle doucement avant de se détourner.

Elle marcha vers la porte. Roger la regarda s'éloigner, sa silhouette sombre se découpant une dernière fois dans l'embrasure de l'entrée. La porte se referma avec un bruit mat qui résonna comme un coup de couperet dans le silence de l'appartement.

Roger passa le reste de la soirée et une grande partie de la nuit absolument seul dans son propre lit, de retour dans son logement du centre-ville. Il restait immobile, les yeux fixés sur la pénombre, incapable de trouver le sommeil. Son corps gardait l'empreinte de la chair de Clarisse, l'odeur de son épiderme musqué et le souvenir de cette étreinte verticale qui l'avait vidé de sa substance. Rien n'était résolu, rien n'était tranché entre eux. Allaient-ils continuer ainsi pendant des mois, des années, cachés dans l'ombre de la Ville Rose ? Le monde finirait-il par briser leur bulle de liberté ? Il n'en savait rien et, au fond de lui, il comprit que cette incertitude était la condition même de sa survie d'artiste. Vers quatre heures du matin, il se leva, alluma sa table de travail et posa sa plume sur le papier blanc. Guidé par le sang de ce silence partagé, il recommença à écrire, laissant l'avenir s'inventer au fil des pages, sans plus jamais chercher à choisir.

.