Emi: (1) La Caresse du Stylet (nouvelle)

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Emi: (1) La Caresse du Stylet

L’écran de la tablette graphique géante de trente-deux pouces diffusait une lueur bleutée qui découpait les profils dans l’obscurité de la petite pièce. Situé au quatrième étage d’un vieil immeuble d’Akihabara, juste au-dessus d’un magasin de composants électroniques d’occasion et d’un café de soubrettes dont les basses étouffées vibraient faiblement à travers le plancher, le studio d’écriture de Kenji était un sanctuaire de la culture otaku. Partout, des étagères croulaient sous les volumes de mangas, les artbooks d’illustrations classiques et de shunga de l’époque d’Edo, ainsi que des figurines de personnages de séries animées cultes encore dans leurs boîtes en plastique. Les murs étaient tapissés de planches d’inspiration, de croquis au feutre noir et de reproductions d’estampes d’Hokusai représentant des créatures marines et des corps enlacés dans des drapés complexes de soie. L’air y était lourd, empreint d’une odeur persistante de café froid, de plastique chauffé par les ordinateurs et du parfum subtil, légèrement sucré, qu’Emi laissait dans son sillage chaque fois qu’elle s’asseyait sur le tabouret roulant.

À vingt-quatre ans, Kenji était un créateur de doujinshi particulièrement secret. Travaillant sous un pseudonyme célèbre dans les cercles underground de la Comiket, il évitait les bains de foule et ne laissait personne entrer dans son espace de création. Seule Emi avait obtenu ce privilège. Emi était son assistante, sa coloriste et, de bien des manières, sa muse la plus absolue. Elle était une ravissante femboy transsexuelle japonaise de vingt-deux ans dont la seule présence dans la pièce suffisait à saturer l’air d’une tension insoutenable. Son visage doux et juvénile, encadré par des cheveux mi-longs châtain clair aux reflets blonds et une frange parfaitement coupée qui flottait au-dessus de ses grands yeux expressifs, affichait une expression d’innocence qui contrastait violemment avec la nature des dessins qu’elle réalisait d’un coup de stylet assuré. Son corps était fin et délicat, d’une souplesse de liane qu’elle mettait en valeur avec une petite jupe plissée à carreaux et des bas fins en dentelle beige qui s’arrêtaient à mi-cuisse. Son sourire espiègle et ses regards en coin trahissaient son tempérament joueur et insatiable, une conscience aiguë de l’effet perturbateur qu’elle exerçait sur Kenji.

Ce soir-là, alors que la pluie de Tokyo frappait régulièrement contre la vitre étroite donnant sur les néons clignotants d’Akihabara, ils travaillaient sur le projet le plus ambitieux de leur collaboration : une planche de doujinshi inspirée des shunga traditionnels, fusionnant l’esthétique classique du ukiyo-e avec les codes modernes et crus du manga de tentacules. Sur l’écran d’Emi, le tracé numérique représentait une jeune femme vêtue d’un kimono de soie à moitié ouvert, dont les courbes étaient enserrées et explorées par les appendices lisses et ventousés d’une créature marine sortie des profondeurs. Emi appliquait les couleurs avec une minutie obsessionnelle, superposant des teintes de rose charnel, de mauve et d’outremer pour rendre la peau numérique vivante, moite et vibrante sous l’assaut de la bête.

« Regarde la courbe de la cuisse ici, Kenji », dit Emi d’une voix douce, presque enfantine, en faisant pivoter son tabouret vers lui. « Tu ne trouves pas que la tension de la jambe manque un peu de réalisme ? Dans une pose de soumission pareille, le muscle devrait être plus contracté, plus offert. »

Kenji, qui tentait de se concentrer sur l’encrage d’un arrière-plan sur sa propre tablette, déglutit péniblement. Il posa son stylet et ajusta ses lunettes. Ses yeux furent immédiatement attirés par la position d’Emi. Elle s’était penchée en avant, appuyant ses coudes sur le bord de la table de dessin, ce qui faisait remonter sa petite jupe plissée et dévoilait la naissance de ses fesses rondes et fermes, enveloppées dans la dentelle beige de ses bas.

« Je… je pense que le dessin est très bien comme ça, Emi », bafouilla Kenji, sentant la chaleur monter à son cou. « C’est une estampe moderne, il faut garder une certaine stylisation. »

« La stylisation a ses limites. Rien ne vaut l’étude d’après nature », répliqua-t-elle avec un sourire provocateur.

D’un mouvement délibéré et lent, Emi se leva de son tabouret. Elle contourna la table de dessin pour s’approcher de lui. Le frottement de ses bas fins l’un contre l’autre produisit un sifflement léger qui fit frémir le jeune homme. Elle s’arrêta juste derrière lui, posant ses mains délicates sur ses épaules. Ses longs doigts glissèrent le long de son cou, sentant le pouls rapide qui battait à sa tempe.

« Tu es si tendu, Kenji. Tu travailles trop. Tu confines tous tes fantasmes dans ces écrans, mais tu as peur de les toucher quand ils sont juste sous tes yeux », murmura-t-elle à son oreille, son souffle chaud venant caresser son lobe.

Avant qu’il ne puisse répondre, Emi fit un pas de côté et monta directement sur la grande table de dessin en bois clair, repoussant d’un geste du pied les feuilles de brouillon et les crayons de couleur qui s’y trouvaient. Elle s’assit au centre de la table, face à lui, sous la lumière directe de la lampe d’architecte qui mettait en valeur la clarté et la douceur de sa peau. D’un geste espiègle, elle attrapa le bas de sa jupe plissée et la releva d’un coup net jusqu’à sa taille étroite.

Le choc visuel fut instantané pour Kenji. Sous la jupe, Emi ne portait rien d’autre que ses bas beiges. Sa nudité s’offrait dans toute sa splendeur et ses contrastes. Ses hanches délicates et son ventre plat se prolongeaient vers un entrejambe saisissant : une verge de taille moyenne, déjà à demi érigée, épaisse et veinée, reposant au milieu d’un abondant buisson de poils pubiens noirs et touffus. Ce contraste saisissant entre la douceur féminine de son visage, de ses petits seins ronds dont les mamelons roses pointaient sous son haut de coton fin, et la virilité affirmée de son sexe noir et dru était d’un érotisme dévastateur. Juste en dessous, les testicules ronds et pleins d’Emi s’agitaient légèrement sous l’effet de l’excitation, tandis que son petit anus rose, serré et parfaitement propre, s’exposait au regard fasciné du dessinateur.

« Regarde-moi, Kenji. Est-ce que cette pose te rappelle celle de notre planche ? » demanda Emi, sa voix s’étant chargée d’une vibration plus grave, plus assurée.

Elle s’allongea sur le dos, au milieu des câbles d’ordinateurs et des tablettes graphiques. Elle attrapa ses propres cuisses galbées et les écarta au maximum, pliant ses genoux contre sa poitrine. Dans cette position de soumission totale, son sexe dressé pointait vers le plafond tandis que son anus rose se présentait verticalement, dilaté par l’anticipation du plaisir. C’était exactement la posture de la femme de l’estampe, offerte à la créature des abysses.

« Viens faire tes études de texture, Kenji. Viens toucher le modèle », ordonna-t-elle doucement, ses yeux étincelant de malice et de désir.

La raison de Kenji vola en éclats. La tension accumulée durant des semaines de promiscuité dans ce studio étroit, les fantasmes partagés à travers leurs dessins obscènes et la provocation directe d’Emi brisèrent toutes ses barrières. Il se leva brusquement de sa chaise, faisant reculer le siège qui alla butter contre une étagère de mangas. D’un geste frénétique, il se débarrassa de ses vêtements, révélant sa propre virilité, longue, dure et battante contre son ventre.

Il monta à son tour sur la table de dessin, ses genoux s’enfonçant parmi les papiers qui crissaient sous son poids. Il s’approcha d’Emi, ses yeux fixés sur cet entrejambe unique qui l’obsédait. Ses mains d’artiste, d’ordinaire si précises sur le clavier, vinrent se poser sur les hanches douces d’Emi. La peau de la jeune transsexuelle était d’une douceur de soie, brûlante sous ses paumes.

« Tu es magnifique, Emi… c’est encore plus fou que tout ce qu’on a pu dessiner », murmura Kenji, sa voix étranglée par l’excitation.

« Alors dessine avec ton corps, Kenji. Utilise-moi », répondit-elle dans un soupir.

Emi se retourna sur le ventre, adoptant une position à quatre pattes sur le bois lisse de la table. Ses fesses rebondies et parfaitement sculptées se tendirent vers l’arrière, tandis qu’elle appuyait ses avant-bras sur la surface de travail, son visage reposant tout près du clavier d’ordinateur. Son sexe à demi érigé balançait sous son ventre plat, et son petit trou rose, entouré de l’épais buisson noir, s’offrait comme une invitation irrésistible.

Kenji attrapa un flacon d’huile lubrifiante qu’Emi gardait toujours dans son sac de dessin pour leurs séances intimes. Il en versa une quantité généreuse sur ses doigts et commença à masser l’anus d’Emi. La jeune femme laissa échapper un gémissement aigu, un son de pure jouissance alors que les doigts agiles du dessinateur s’enfonçaient doucement pour détendre ses parois serrées. Il frotta également la verge d’Emi, sentant le liquide séminal perler à son extrémité, témoignant de l’excitation sauvage qui la consumait.

« Oh oui… Kenji… masse-moi là… prépare-moi bien pour ton sexe », murmura Emi, ses doigts se crispant sur le tapis de souris de la table.

Avec une patience d’artisan, Kenji étira le petit sphincter d’Emi, y introduisant un deuxième puis un troisième doigt, sentant la chaleur étouffante et la succion naturelle de son corps qui réclamait davantage. Emi balançait son bassin d’avant en arrière, frottant sa propre verge contre le bois de la table, son visage s’enfonçant dans ses bras tandis que sa frange châtain s’éparpillait sur son front.

Satisfait de la préparation, Kenji se positionna derrière elle. Il attrapa les hanches d’Emi pour bien la caler contre lui. Sa verge rigide, enduite d’huile, vint se poser contre l’orifice dilaté d’Emi. D’un mouvement lent mais inexorable, Kenji poussa son bassin.

L’introduction fut un choc de volupté. Les parois anales d’Emi s’ouvrirent pour accueillir le membre de Kenji, l’enserrant avec une force incroyable. Emi poussa un cri aigu, un hululement de douleur mêlée d’extase qui résonna dans le petit studio d’Akihabara. Son dos se cambra magnifiquement, faisant ressortir ses petits seins ronds dont les mamelons frottaient contre la table de dessin.

« Tu es si grand, Kenji… tu me remplis tellement… » haleta-t-elle, ses grands yeux larmoyants d’excitation se tournant à demi vers lui.

Kenji commença son mouvement de va-et-vient, d’abord avec précaution, puis avec une assurance grandissante. Le bruit humide des chairs qui s’entrechoquaient se mêlait au grincement de la table en bois et au murmure de la pluie au-dehors. L’érotisme de la scène était total : le corps fin et féminin d’Emi, ses bas beiges encore en place sur ses jambes galbées, son visage de poupée japonaise déformé par la jouissance, et cet entrejambe unique qui s'agitait au rythme des assauts de son amant.

Le rythme s’accéléra. Kenji ne contrôlait plus ses mouvements, emporté par la sensation de cette étreinte anale d’une chaleur de feu. À chaque pénétration profonde, son gland venait masser la prostate d’Emi, provoquant chez la jeune transsexuelle des décharges de plaisir électrique qui la faisaient frémir de la tête aux pieds. Sa verge, entièrement dure désormais, distillait un suc abondant qui gouttait sur les papiers de brouillon disposés sur la table, effaçant les lignes de crayon bleu sous la moiteur de leur passion.

« Baise-moi, Kenji ! Baise ta petite coquine… déchire mon petit trou avec ta queue », criait Emi, perdant toute retenue, succombant à ce délire de soumission qu’elle avait si souvent mis en scène dans ses illustrations de shunga.

Kenji l’attrapa par la taille, la soulevant légèrement pour s’enfoncer encore plus profondément en elle. Ses coups de reins devinrent furieux, rythmés par le claquement des corps. Sur l’écran de l’ordinateur qui était resté allumé en veille, l’image de la femme et des tentacules semblait s’animer sous l’effet des secousses de la table, créant un parallèle hypnotique entre l’art d’Emi et la réalité de leur accouplement.

Emi était au paroxysme de l’excitation. Elle n’avait même pas besoin que l’on touche sa propre verge ; la seule puissance de la pénétration anale et la friction de son pubis contre la table suffisaient à la conduire vers l’orgasme. Ses fesses d’or rebondissaient sous les assauts de Kenji, ses cuisses tremblaient et ses mains agrippaient désespérément le bord de l’écran de la tablette graphique pour ne pas glisser.

« Je vais venir, Kenji… je viens… ah ! » hurla-t-elle alors que son corps était secoué de spasmes convulsifs.

Dans un dernier élan, Emi éjacula sa propre semence en jets puissants et répétés qui vinrent éclabousser la surface de la table de dessin et les touches du clavier d’ordinateur, son sperme blanc et épais se mêlant aux croquis de leur projet. Ce spectacle de jouissance absolue brisa les dernières résistances de Kenji. Le sang bourdonnant dans ses oreilles, il accéléra encore le rythme pour trois coups de reins profonds et rageurs, avant de décharger son sperme en vagues brûlantes au plus profond du rectum d’Emi, poussant un grognement de bête soulagée.

Ils restèrent ainsi de longues minutes, immobiles, soudés par le sexe au milieu du désordre de leur studio d’art. La respiration rapide de Kenji battait contre le dos moite d’Emi, tandis que la jeune femme laissait glisser son corps sur la table, épuisée et comblée par cette union sauvage.

Après un long moment, Kenji se retira doucement. Le glissement de sa verge hors du corps d’Emi s’accompagna d’un léger bruit humide. Emi se retourna sur le dos, un sourire espiègle aux lèvres malgré la fatigue qui se lisait dans ses yeux. Sa frange était collée à son front par la sueur, et ses joues étaient naturellement rosées par l’effort.

« Alors, Kenji… est-ce que l’étude d’après nature t’a aidé pour tes dessins ? » demanda-t-elle avec un clin d’œil malicieux, en désignant du doigt les éclaboussures de sperme et d’huile qui recouvraient leurs brouillons.

Kenji ne put s’empêcher de rire, une complicité profonde et joyeuse remplaçant la tension de l’étreinte. Il s’allongea à côté d’elle sur la table, se souciant peu des câbles et des crayons qui lui rentraient dans le dos.

« Je pense que nous avons créé notre plus grand chef-d’œuvre ce soir, Emi », répondit-il en passant son bras sous sa tête pour la serrer contre lui.

Ils passèrent le reste de la nuit ainsi, à l’abri du monde extérieur et de la pluie de Tokyo qui continuait de laver les rues d’Akihabara. La frontière entre l’art et la réalité s’était définitivement estompée dans ce petit studio du quatrième étage, laissant place à une passion brute, sauvage et sans tabou qui continuerait de nourrir leurs dessins et leurs corps pour les projets à venir.

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La Morsure du Sel et du Silence (nouvelle)

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La Morsure du Sel et du Silence

Le vent du nord hurlait contre les parois de tôle et de pierre de la bicoque, un bruit de fureur constante qui se mêlait au fracas des vagues s'écrasant contre les falaises noires de Cap Angela. Tout au bout de cette pointe rocheuse, là où l'Afrique s'achève brusquement face à l'immensité grise de la Méditerranée, la solitude était une forteresse de fortune. À vingt-huit ans, Mehdi n'avait pour tout horizon que ce paysage de bout du monde. Sa vie se construisait au jour le jour, sans plan, au rythme des sorties en mer sur des barques de pêche fatiguées et des moteurs de hors-bord qu'il réparait pour quelques dinars dans le port de Bizerte. Ses mains portaient les stigmates de ce quotidien rugueux : des paumes durcies par le sel, les câbles d'acier et la graisse de moteur, des ongles parfois marqués de noir, et une peau tannée par le soleil et les embruns. Habiter cette cabane isolée, battue par les vents, n'était pas un choix poétique, mais la conséquence d'une existence marginale. C'était pourtant le seul endroit de la côte où le silence n'était pas surveillé par le regard inquisiteur des hommes.

À quelques kilomètres de là, dans les ruelles étroites et pavées des vieux quartiers de Bizerte, la vie de Yasmine était un carcan de béton et de dévotion. Issue d'une famille d'une rigueur religieuse et sociale implacable, cette jeune femme de vingt-quatre ans n'existait pour le monde extérieur que sous la forme d'une ombre silencieuse et impénétrable. Dès qu'elle franchissait le seuil de sa maison familiale, elle s'enveloppait dans un jilbab lourd, d'un noir mat ou d'un gris de cendre, une pièce de tissu unique et opaque qui l'enveloppait de la tête aux pieds, effaçant jusqu'à la moindre ondulation de ses hanches, dissimulant ses cheveux sombres et ne laissant apparaître que l'ovale de son visage pâle. Ce voile n'était pas seulement un vêtement, c'était la frontière physique que sa famille imposait entre sa pureté supposée et la corruption du monde. Dans son quartier, chaque pas était épié, chaque absence comptabilisée, chaque regard pesé par des oncles, des frères et des voisins prompts à l'anathème.

Leur rencontre avait été un accident de l'ombre, un échange de regards fiévreux à la dérobée près des étals de poissons du port, un jour où Yasmine avait obtenu l'autorisation exceptionnelle de faire les courses pour sa mère malade. Mehdi avait déchargé des filets ; elle avait levé les yeux. Ce qui s'était passé à cet instant n'avait rien de romantique. C'était la reconnaissance immédiate de deux bêtes traquées, le partage instantané d'une soif de destruction des règles qui les étouffaient. Depuis trois mois, leur relation était un saut dans le vide sans filet de sécurité. Chaque rendez-vous dans la cabane de Cap Angela exigeait de Yasmine des trésors d'audace et de mensonges désespérés, prétextant des visites à une tante éloignée ou des séances d'études prolongées. Ils savaient tous les deux que si un seul membre de sa famille les découvrait, le châtiment ne serait pas une simple dispute, mais une violence physique dévastatrice, un déshonneur lavé dans le sang et l'exclusion définitive. C'était cette paranoïa constante, cette peur panique qui serrait leurs gorges à chaque seconde, qui transformait leur désir en une force explosive, une rage brute qui exigeait de s'exprimer avant que le couperet ne tombe.

Ce jeudi après-midi, le ciel de Bizerte s'était chargé de nuages couleur de plomb, annonçant une tempête d'automne d'une violence rare. Yasmine était arrivée à pied par les sentiers de terre battue qui serpentent le long de la côte, luttant contre les rafales de vent qui plaquaient le tissu lourd de son jilbab noir contre son corps, révélant malgré elle la tension de ses cuisses sous la bourrasque. Lorsqu'elle poussa la porte en bois vermoulu de la cabane de Mehdi, elle tremblait de tous ses membres. Ce n'était pas seulement le froid humide qui s'infiltrait partout, mais l'adrénaline pure qui cognait dans ses tempes. Elle referma le verrou rouillé derrière elle et s'appuya contre le bois, la poitrine haletante.

Mehdi était là, debout près de la table basse encombrée de pièces de rechange et d'outils. Il ne fit pas un geste pour l'accueillir avec douceur. L'urgence de leur situation excluait les rituels de courtoisie. Leurs yeux se rencontrèrent dans la pénombre de la pièce unique, éclairée seulement par la lumière grise qui filtrait à travers une petite fenêtre encrassée de sel. Le vrombissement de la tempête extérieure faisait trembler les tôles du toit, accentuant l'impression d'être les derniers survivants d'un monde en ruine.

Yasmine ne prit pas le temps de respirer. D'un mouvement brusque, presque rageur, elle attrapa le bord inférieur de son jilbab lourd et le souleva par-dessus sa tête. La transition fut abrupte, un véritable choc thermique et sensoriel. Sous l'épaisseur du drap noir qui s'effondra sur le sol de ciment poussiéreux, elle était entièrement nue. Elle n'avait gardé aucun sous-vêtement, aucune barrière entre sa peau et le froid de la pièce. Cette nudité soudaine, totale, offerte dans l'ombre de la cabane, avait la violence d'une insurrection. Son corps n'était pas une œuvre d'art lissée pour le plaisir des yeux ; c'était une chair vivante, palpitante, d'une pâleur de craie contrastant avec la peau tannée et sombre de Mehdi. Ses seins étaient ronds, marqués par le froid qui faisait pointer ses tétons, ses hanches étaient larges et son pubis sombre était déjà luisant de l'humidité de son propre désir, stimulé par la marche forcée et la terreur d'être suivie.

Mehdi fit trois pas rapides vers elle, sa virilité déjà dressée sous son vieux jean de travail usé. Ses mains rugueuses, encore marquées par la poussière de charbon et l'odeur de la mer, attrapèrent les cuisses de Yasmine. Il la souleva sans ménagement et la jeta sur le matelas élimé posé à même le sol de ciment, dans un coin de la pièce. Le matelas gronça sous l'impact, mais aucun d'eux ne s'en soucia.

Ils se jetèrent l'un sur l'autre comme deux chiens affamés se disputant une proie. Il n'y avait pas de préliminaires tendres, pas de murmures d'amour éperdu. Leurs bouches se percutèrent dans un baiser sauvage, presque douloureux, où leurs dents s'entrechoquèrent. Mehdi enfonça sa langue profondément, y cherchant le goût de la peur et de la rébellion. Yasmine répondit avec la même hargne, ses mains s'agrippant au t-shirt élimé de Mehdi, le déchirant presque pour coller sa poitrine nue contre le torse rugueux et velu du jeune homme. La morsure de sa peau tannée contre ses seins sensibles lui arracha un gémissement aigu, aussitôt étouffé par le bruit des vagues au-dehors.

« Si quelqu'un vient, Mehdi… si mon frère m'a suivie… » murmura-t-elle entre deux baisers fiévreux, ses yeux écarquillés fixant la porte en bois qui vibrait sous les coups du vent.

« Personne ne viendra par ce temps, et s'ils viennent, on crèvera ensemble. Tais-toi et prends-moi », répondit Mehdi d'une voix rauque, sa main se refermant sur sa gorge pour maintenir sa tête en arrière, non pour lui faire du mal, mais pour ancrer son regard dans le sien, pour forcer la réalité de cet instant interdit.

D'un geste rapide, Mehdi repoussa son jean jusqu'à ses chevilles, sans même prendre le temps de le retirer complètement, entravé dans ses mouvements par l'urgence qui le consumait. Il écarta les jambes de Yasmine d'un coup de genou sec. Elle replia ses genoux contre sa poitrine, s'offrant totalement, le bassin soulevé par une impatience qui la faisait frémir. Il s'abattit sur elle. Sa virilité, lourde, brûlante et tendue à s'en rompre, heurta l'entrée de sa vulve humide. Sans chercher à l'apprivoiser, il poussa d'un coup de rein violent.

Yasmine poussa un cri sourd, un râle de douleur mêlé d'une extase sauvage alors qu'il la pénétrait jusqu'à la garde. Les parois serrées de son vagin l'accueillirent dans une étreinte suffocante, s'adaptant à la taille de ce membre qui venait la déchirer de l'intérieur. Ses doigts aux ongles courts s'enfoncèrent dans le dos de Mehdi, y traçant des griffures rouges qui commencèrent immédiatement à perler de sang. Ce n'était pas une union romantique, c'était un affrontement de peaux, de sueurs et de fluides. Leurs corps se heurtaient avec une force athlétique, le bruit de leurs chairs mouillées se mêlant au craquement du matelas et au sifflement du vent sous la porte.

Mehdi bougeait avec une rage désespérée. À chaque pénétration profonde, son bassin venait heurter les fesses de Yasmine avec un bruit mat. Il n'y avait aucune recherche de confort ou d'esthétique : le ciment froid du sol gelait les pieds de Mehdi, tandis que la poussière de la cabane se collait à la sueur qui ruisselait de leurs corps mêlés. Mais cette rudesse même était leur drogue. Plus l'environnement était hostile, plus la menace était proche, et plus leur plaisir était aigu, coupant comme une lame de rasoir.

Yasmine balançait la tête de gauche à droite sur le matelas sans draps, ses cheveux bruns s'emmêlant dans la laine brute. Ses yeux restaient fixés sur le plafond de tôle où des gouttes de condensation commençaient à se former. Chaque coup de rein de Mehdi lui rappelait qu'elle était vivante, qu'elle n'était plus cette silhouette invisible et muette qui marchait dans les rues de Bizerte sous la surveillance des hommes. Ici, dans cette cabane sale, sous le corps lourd et moite de ce pêcheur sans avenir, elle reprenait possession de son existence à travers la douleur et la jouissance la plus crue.

« Plus fort, Mehdi… plus fort… tue-moi si tu veux, mais ne t’arrête pas », haletait-elle, sa voix brisée par l'effort.

Mehdi la prit au mot. Ses mains agrippèrent les fesses pâles de la jeune femme, les soulevant pour changer l'angle de la pénétration, s'enfonçant encore plus profondément, là où la douleur devenait un embrasement insupportable de volupté. Il sentait le sexe de Yasmine se contracter autour de lui à chaque assaut, comme si elle tentait de le retenir prisonnier en elle pour toujours, de s'approprier sa force pour survivre à la semaine de silence qui l'attendait.

La sueur mêlée de sel de mer et de l'odeur de la graisse de moteur coulait du front de Mehdi sur le visage de Yasmine, qui la léchait avec une avidité sauvage. Leurs baisers devinrent plus profonds, leurs langues se mêlant dans une transe hypnotique. Le rythme de leurs ébats n'avait plus rien d'humain ; c'était la cadence mécanique du moteur qu'il avait réparé le matin même, une force brute qui ignorait la fatigue ou la pitié.

Soudain, une rafale de vent particulièrement violente fit claquer un volet desserré à l'extérieur, imitant le bruit d'un coup de poing contre la paroi de tôle. Yasmine sursauta, son corps se contractant instantanément dans un spasme de terreur pure. Son vagin se resserra autour du membre de Mehdi avec la force d'un étau d'acier. Ce sursaut de peur, loin de couper leur élan, poussa leur excitation à son paroxysme. La certitude que l'interdit pouvait les surprendre à chaque seconde agit comme un détonateur.

Mehdi poussa un rugissement de bête traquée. Ses mouvements devinrent frénétiques, désordonnés, dictés par la seule urgence de vider sa substance avant que le monde extérieur ne vienne détruire leur sanctuaire de fortune. Ses mains s'enfoncèrent dans les chairs de Yasmine, y laissant des traces de doigts sombres. Yasmine, portée par cette même terreur extatique, commença à trembler de tout son corps. Ses jambes se resserrèrent autour de la taille de Mehdi, ses fesses se soulevant pour accueillir les derniers assauts féroces du jeune homme.

L'orgasme les foudroya ensemble, dans un cri commun qui fut immédiatement étouffé par le hurlement du vent du nord. Yasmine éjacula sa propre jouissance dans une série de spasmes violents qui secouèrent son bassin, inondant le sexe de Mehdi d'un fluide tiède et abondant. Quelques secondes plus tard, Mehdi se figea, sa verge vibrant au plus profond de son corps alors qu'il déchargeait son sperme brûlant en vagues épaisses, poussant des gémissements sourds contre le cou moite de sa maîtresse.

Ils restèrent ainsi, écrasés l'un contre l'autre, leurs respirations haletantes étant les seuls bruits humains dans la cabane. Le corps lourd de Mehdi pesait sur celui de Yasmine, mais elle ne chercha pas à le repousser. Elle appréciait ce poids, cette preuve physique qu'elle n'était pas seule face à la tempête. Leurs peaux, luisantes de sueur et de fluides, commençaient déjà à refroidir sous l'effet des courants d'air froid qui s'infiltraient sous la porte.

Le retour à la réalité fut immédiat, sans transition douce. La paranoïa, un instant chassée par la fureur de l'étreinte, reprit ses droits dans leurs esprits. Yasmine tourna la tête vers la petite fenêtre grise. La lumière déclinait rapidement, les ombres de la tempête envahissant la pièce. Elle savait qu'elle devait repartir, que chaque minute de retard augmentait le risque de voir son absence découverte par ses frères.

Elle repoussa doucement Mehdi. Sans un mot, il se retira d'elle. La sensation du vide qu'il laissait en elle fut comme une morsure de froid. Yasmine se leva du matelas, ses jambes fléchissant sous l'effort. Son corps portait les marques de leur affrontement : des rougeurs sur ses cuisses dorées, des traces de doigts sur ses hanches, et le sperme de Mehdi qui commençait à couler le long de sa cuisse droite.

Elle n'avait pas le temps de se laver. Elle prit un vieux chiffon propre que Mehdi utilisait pour essuyer ses mains après la mécanique et s'essuya rapidement entre les cuisses, frottant la peau de manière brute, sans douceur. Elle ramassa son jilbab noir sur le sol de ciment poussiéreux. Elle le secoua pour en retirer la saleté de la cabane.

Avant de l'enfiler, elle se tourna vers Mehdi qui s'était rassis sur le bord du matelas, son jean encore à moitié baissé, le regard vide fixé sur le sol. Elle s'approcha de lui, s'agenouilla et posa sa main pâle sur sa cuisse tannée.

« Si la semaine prochaine je ne viens pas… » commença-t-elle, sa voix tremblant d'une émotion qu'elle tentait de contenir.

« Je sais », coupa Mehdi sans lever les yeux. « Ne dis rien. Si tu ne viens pas, je saurai. Je n'irai pas te chercher à Bizerte. Tu sais ce qui nous attend là-bas. »

Il n'y avait pas de place pour les promesses d'amour éternel ou les projets de fuite impossibles. Ils n'avaient pas d'argent, pas de passeport, pas d'issue. Leur seule liberté résidait dans ces quelques heures de fureur charnelle volées au temps et à la société. Cet avenir suspendu, cette absence de choix définitif était le prix à payer pour leur survie.

Yasmine se redressa. D'un geste fluide et rapide, elle passa le jilbab lourd par-dessus sa tête. En une seconde, la femme nue, vibrante et marquée par la luxure disparut sous le grand drap noir. La silhouette opaque et anonyme reprit sa place. Elle ajusta le bandeau autour de son front pour cacher ses cheveux bruns encore humides de sueur. Elle redevint cette ombre silencieuse que le monde extérieur exigeait qu'elle soit.

Elle s'approcha de la porte en bois. Mehdi se leva pour lui ouvrir le verrou rouillé. Il n'y eut pas de baiser d'adieu, pas d'étreinte prolongée. Leurs regards se croisèrent une dernière fois, lourds d'une complicité que seule la mort ou la découverte de leur secret pourrait briser.

Mehdi ouvrit la porte de quelques centimètres. Le vent du nord s'engouffra dans la cabane, apportant avec lui l'odeur du sel et de la pluie froide. Yasmine se glissa au-dehors, sa silhouette noire se fondant immédiatement dans la grisaille de la tempête qui faisait rage sur les falaises de Cap Angela. Elle commença sa marche rapide vers les sentiers de terre battue, luttant contre les bourrasques qui tentaient d'arracher son voile, emportant avec elle l'odeur du sperme de Mehdi séchant entre ses cuisses comme le seul souvenir de sa liberté.

Mehdi referma le verrou et retourna s'asseoir sur le lit élimé. Le silence de la cabane lui parut plus lourd encore après le passage de cette tempête de chair. Il regarda le chiffon sale qu'elle avait utilisé, encore humide de leurs sécrétions, abandonné sur la table. Il prit une cigarette dans un paquet écrasé, l'alluma d'une main qui tremblait légèrement et tira une longue bouffée, fixant la porte en bois qui continuait de vibrer sous les coups de boutoir de la mer, sans plus jamais chercher à deviner ce que le lendemain lui réserverait.

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Le Souffle de la Soie Bleue (nouvelle)

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Le Souffle de la Soie Bleue

Le crépuscule descendait sur les hauteurs de Sidi Bou Saïd avec la lenteur majestueuse d’une encre s’étendant sur un buvard. Depuis la terrasse de sa maison traditionnelle aux murs blanchis à la chaux, Selim observait le golfe de Tunis qui se teintait de mauve, puis de bleu nuit. À quarante ans, cet homme secret avait consacré sa vie à la restauration d’art, redonnant vie aux céramiques fatimides fissurées et aux boiseries fatiguées de la Médina. Les mains de Selim étaient celles d’un artisan : précises, calleuses par endroits, mais douées d’une sensibilité presque animale pour capter les moindres reliefs, les moindres failles d'une matière. Sa vie s’était longtemps résumée à ce dialogue silencieux avec le passé, une existence calme, presque monacale, jusqu’à ce que le hasard numérique ne le mette sur le chemin de Meriem.

Meriem avait vingt-six ans et étudiait l’architecture à Tunis. Leurs premiers contacts s’étaient noués sur les réseaux sociaux, autour de publications techniques concernant les proportions des moucharabiehs et l’utilisation des pigments d'outremer dans les palais d’autrefois. Très vite, les discussions d’ordre académique avaient glissé vers une complicité plus intime, une correspondance nocturne où les mots devenaient des caresses mentales. Meriem dessinait des arabesques complexes qu’elle lui envoyait au milieu de la nuit ; Selim y répondait par des analyses de la courbe, des commentaires sur la tension d’une ligne qui, sans jamais le dire ouvertement, trahissaient une fascination grandissante pour l’esprit qui guidait le crayon.

En public, Meriem était l’incarnation de la retenue. Elle portait un hijab de soie d’un bleu profond, presque noir, qui encadrait parfaitement son visage aux traits fins, ses yeux sombres soulignés d’un trait de khôl discret, et des vêtements amples qui dissimulaient la générosité d’un corps qu’elle savait troublant. Pour elle, ce voile n’était pas une contrainte subie, mais un choix conscient, un filtre protecteur contre le tumulte et la vulgarité du monde extérieur. Mais sous cette apparence de jeune femme sage et pieuse brûlait un désir de soumission charnelle totale, une soif de s’abandonner entièrement à la volonté d’un homme qui saurait la lire et la posséder sans l'abîmer. Et cet homme, elle l’avait deviné à travers la patience infinie et la force tranquille qui émanaient des messages de Selim.

Ce samedi d’avril, le vent tiède du désert s’était engouffré dans les ruelles pavées de Sidi Bou Saïd, transportant avec lui les premières effluves de jasmin et de fleur d'oranger. Meriem avait franchi le seuil de la maison de Selim à l'heure où les touristes désertaient les cafés pour regagner la capitale. La lourde porte cloutée en bois bleu s’était refermée sur eux, isolant leur sanctuaire du reste de la création. Dans le patio central, où le murmure d’une petite fontaine de marbre blanc rythmait le silence, ils s’étaient regardés de longues minutes sans parler. La tension accumulée pendant des mois de messages discrets, de désirs tus et de fantasmes partagés s’était condensée dans l’air frais de la demeure.

Selim fit un pas vers elle. Ses doigts d'artisan s'approchèrent du visage de la jeune femme. Avec une délicatesse infinie, il glissa ses pouces sous la soie bleue de son hijab, juste au niveau des tempes, sentant la chaleur de sa peau de nacre qui contrastait avec la fraîcheur du tissu. Il ne retira pas le voile. Il se contenta de le desserrer légèrement, dégageant son front lisse, le lobe de ses oreilles et la courbe délicate de son cou doré. Meriem ferma les yeux, son souffle s’accélérant sous l'effet de ce premier contact physique qu'elle avait si longtemps espéré.

« Tu es encore plus belle que dans mes pensées, Meriem », murmura Selim, sa voix grave résonnant sous les voûtes de pierre.

« Prends-moi, Selim. Fais de moi ce que tu veux, je n'attends que cela », répondit-elle dans un souffle, abandonnant toute retenue.

Il la prit par la main et la guida vers l’étage, dans une pièce vaste dont les fenêtres étaient ornées de moucharabiehs de bois sombre. La lumière du crépuscule filtrait à travers les découpes géométriques, projetant sur le sol et sur les murs des ombres complexes, semblables à des tatouages de lumière. Un grand lit bas, recouvert de lourdes couvertures en laine de mouton et de coussins de soie, occupait le centre de la pièce.

Selim commença à la déshabiller avec une lenteur de restaurateur d’art face à une relique précieuse. Ses mains descendirent le long de sa robe de lin lourd, ouvrant les boutons un à un. Le vêtement glissa au sol dans un froissement léger, révélant la nudité somptueuse de la jeune femme. Meriem avait conservé son hijab bleu, qui retombait sur ses épaules dénudées, encadrant sa poitrine voluptueuse. Ses seins étaient lourds, fermes, couronnés d'aréoles brunes et pointées par l'excitation qui la faisait frémir. Ses hanches étaient larges, son bassin accueillant, et ses fesses, douces et pleines, semblaient appeler la caresse.

Fidèle à ce désir de passivité absolue qui la consumait, Meriem se laissa guider vers la fenêtre. Selim lui murmura des ordres doux qu’elle exécuta sans hésiter. Elle se pencha en avant, posant ses avant-bras sur la tablette de bois du moucharabieh, le visage appuyé contre la fraîcheur de la grille sculptée qui lui permettait de deviner la mer au loin, tout en restant invisible aux yeux du monde. Cette position de la levrette surélevée cambrait magnifiquement son dos, projetant ses fesses rebondies vers l'arrière et dégageant entièrement son anatomie la plus intime.

Roger – non, Selim, l'homme de la situation – s’agenouilla derrière elle sur le parquet de cèdre. Ses mains chaudes se posèrent sur la croupe dorée de Meriem, palpant la fermeté de cette chair vibrante. Ses doigts descendirent plus bas, vers l'entrejambe humide. Il écarta les lèvres charnues de son sexe de femme, y découvrant une nymphe gonflée de désir qui distillait déjà un suc chaud et abondant. Mais ce soir-là, guidé par les confessions intimes qu'ils avaient partagées, Selim savait que la véritable clé de la jouissance de Meriem résidait dans une exploration plus secrète, plus interdite.

Ses doigts longs, enduits d'une huile parfumée à la fleur d'oranger, vinrent caresser délicatement l'anus de la jeune femme. C'était une petite étoile sombre, plissée et timide, qui se contracta d'abord sous la surprise du contact. Avec une patience infinie, Selim masse ce point sensible, décrivant de petits cercles concentriques, sentant la résistance céder peu à peu sous la chaleur de sa main et la douceur de l'huile. Meriem laissa échapper un gémissement sourd, son front s'écrasant contre le moucharabieh tandis que ses doigts se crispaient sur les reliefs de bois.

« Oui… Selim, s'il te plaît… prépare-moi… je veux que tu m'enfonces ton sexe là », supplia-t-elle, sa voix altérée par une excitation sauvage.

Le contraste visuel était d'une beauté à couper le souffle : le visage de Meriem, toujours encadré par la soie bleue et noble de son hijab, tourné à demi vers lui avec une expression de dévotion absolue, tandis que tout le reste de son corps, nu, doré et offert, subissait les caresses dévotes de son amant.

Selim se redressa, son propre sexe rigide, lourd et battant contre ses cuisses, brillant de l'huile parfumée. Il écarta les deux collines charnues des fesses de Meriem et appuya fermement son gland contre l'orifice anal dilaté et glissant. D'un mouvement de rein lent mais inexorable, il commença à s'introduire en elle. Les parois serrées de la jeune femme l'accueillirent dans une étreinte d'une chaleur étouffante. Meriem poussa un cri aigu, un hululement de douleur mêlée d'extase pure qui se perdit dans la pénombre de la pièce. Son dos se cambra davantage, ses fesses se tendant vers l'arrière pour faciliter l'intrusion de ce membre qui la remplissait tout entière.

« Tu es à moi, Meriem. Entièrement à moi », murmura Selim à son oreille, sa respiration chaude venant caresser le lobe de son oreille resté découvert.

« Oui, ton esclave, ta chose… possède-moi… déchire-moi avec ton cul », haletait-elle, succombant à ce vertige de soumission qu’elle avait si longtemps contenu.

Le mouvement de va-et-vient commença, lourd, cadencé, rythmé par le claquement humide des chairs qui se heurtaient et par le grincement discret du bois de la fenêtre sous la poussée de leurs corps. Dans la pénombre striée par la lumière de la lune qui se levait, le spectacle était d’une sensualité brute. Le corps musclé de Selim, tendu par l'effort, s'enfonçait sans relâche dans la croupe dorée de la jeune femme. À chaque pénétration profonde, Selim sentait le sphincter de Meriem se contracter comme une griffe de feu autour de sa virilité, aspirant son plaisir avec une force incroyable.

Meriem était en plein délire sensoriel. Elle n'avait pas besoin que l'on touche son clitoris ; la seule puissance de cette pénétration anale, vécue comme une transgression sacrée, suffisait à embraser tout son être. Ses mains agrippaient les montants du moucharabieh avec la force du désespoir, ses fesses d'or s'offrant sans retenue aux assauts de son maître. Sa chevelure, dissimulée sous le voile bleu qui n'avait pas bougé, semblait concentrer toute la tension de son esprit, tandis que son corps n'était plus qu'un instrument de volupté pure.

L'orgasme de Meriem arriva comme une tempête de sable. Son corps tout entier fut secoué de tremblements convulsifs, ses parois anales se resserrèrent à un point tel que Selim dut retenir son souffle pour ne pas décharger immédiatement. Dans un cri de délivrance, elle éjacula sa propre jouissance, ses fluides intimes ruisselant le long de ses cuisses dorées. Ce spectacle de soumission totale brisa les dernières barrières de Selim. Le sang bourdonnant dans ses oreilles, il accéléra encore le rythme pour quelques ultimes coups de reins furieux, profonds, avant de décharger son sperme en vagues épaisses et brûlantes au fond de son rectum, poussant un grognement de fauve soulagé.

Ils restèrent ainsi pendant de longues minutes, immobiles, soudés par le sexe au milieu des ombres géométriques projetées par la lune. La respiration de Selim battait contre le dos moite de Meriem. Puis, doucement, il se retira. Meriem se laissa glisser sur les genoux, le corps lâche, les yeux brillants d'une paix profonde que la vie ordinaire ne lui avait jamais offerte.

« Viens », dit Selim doucement en l'aidant à se relever.

Il la porta jusqu'à la salle d'eau attenante, une petite pièce voûtée revêtue de faïences murales colorées de style andalou. La vapeur d'eau chaude créa instantanément un cocon protecteur. Selim prit le pommeau de douche et commença à laver le corps de sa maîtresse. Ce n'était plus le moment de la luxure sauvage, mais celui d'une tendresse infinie, presque romantique. Il fit passer l'eau tiède sur les seins mûrs de Meriem, nettoyant la sueur qui s'était accumulée entre leurs aréoles sombres, puis descendit vers son ventre doux et ses cuisses. Ses mains se firent douces pour nettoyer l'anus encore dilaté. Meriem fermait les yeux, s'appuyant contre son torse velu, savourant ce soin dévot. Elle n'avait toujours pas retiré son hijab, désormais trempé par endroits, qui collait à sa peau comme une seconde enveloppe de soie.

« Tu sais, Selim », dit-elle sans ouvrir les yeux, alors que l'eau coulait sur son visage, « c'est dans ces moments-là que je sais que notre histoire est unique. Tu ne me regardes pas comme une simple silhouette voilée à conquérir ou à détruire. Tu me prends comme la femme que je suis, entière, avec mes désirs de soumission et ma fierté. Ma jouissance vient de là, de cette certitude que tu me donnes quand tu es en moi. Je n'ai aucune envie de diriger ou de posséder. Je veux juste être tienne. »

Selim ne répondit pas par des promesses. Il l'enveloppa dans une grande serviette de bain, séchant sa peau dorée avec des gestes d'une infinie douceur. Ils évitaient, comme s'ils s'étaient mis d'accord sans un mot, de poser des jalons pour l'avenir. Ils refusaient de trancher, de décider s’ils allaient bâtir un couple traditionnel ou si cette passion resterait confinée dans le secret de la maison de Sidi Bou Saïd. Cette absence de choix définitif était leur rempart contre la lourdeur du monde et les jugements de la société tunisienne. Ils profitaient du temps présent, vivant l'expérience sans se soucier du lendemain.

Mais le désir, nourri par cette intimité neuve, reprit ses droits alors qu'ils retournaient vers la chambre à coucher. Le grand lit bas les invitait à une nouvelle exploration. Les positions horizontales ou de dos ne suffisaient plus à étancher leur soif de fusion. Selim voulait un contact plus direct, une posture qui lui permettrait d'embrasser Meriem tout en la possédant, de mêler leurs souffles et leurs regards dans une même étreinte.

Il s'assit au centre du lit, les jambes allongées sur les couvertures de laine. Meriem comprit immédiatement son intention. Elle vint s'asseoir sur lui, lui faisant face, adoptant la position du lotus. Ses longues jambes dorées s'enroulèrent autour de la taille de Selim, ses genoux enserrant ses flancs. Dans cette posture, l'anus de Meriem se présenta verticalement au-dessus du sexe de son amant, de nouveau rigide et enduit de cette huile parfumée à la fleur d'oranger.

Meriem prit les commandes de la descente. S'appuyant de ses mains sur les épaules larges de Selim, elle se laissa glisser lentement, centimètre par centimètre, s'empalant elle-même sur la virilité de l'artisan. Le glissement fut d'une lenteur exquise, presque douloureuse d'intensité. Selim sentait les parois chaudes s'ouvrir pour l'accueillir, tandis que le visage de Meriem se contractait sous l'effet de cette pénétration totale. Quand elle fut tout au fond, leurs bassins se collèrent dans un bruit mat qui scella leur union.

« Oh mon Dieu, Selim… tu es si profond… je te sens en moi jusqu'au cœur… » souffla-t-elle, son front venant s'appuyer contre l'épaule de l'artisan.

Le mouvement commença, vertical et oscillatoire. Meriem se soulevait légèrement avant de se laisser retomber de tout son poids sur le membre qui la remplissait. Selim l'aidait en la soutenant par les fesses, ses mains calleuses s'enfonçant dans la chair dorée et ferme de sa croupe. Dans cette position, l'intimité était absolue. Leurs visages étaient à quelques centimètres l'un de l'autre, leurs souffles se mêlant dans un parfum de peau, de sueur et de fleur d'oranger. Selim pouvait embrasser sa bouche charnue, y enfoncer sa langue avec une fureur désespérée, tandis que sous le voile bleu qui les abritait comme une tente sacrée, leurs sexes continuaient leur travail d'emboîtement parfait.

Les seins mûrs de Meriem rebondissaient contre la poitrine de Selim à chaque mouvement de va-et-vient, leurs tétons sombres frottant contre sa peau, excitant encore davantage l'artisan. De sa main libre, Selim descendit une nouvelle fois vers l'entrejambe suspendu de sa maîtresse. Ses doigts trouvèrent sa vulve humide, caressant son clitoris gonflé au rythme de la danse, accentuant la vague de plaisir qui montait chez la jeune femme.

Le rythme s'accéléra de lui-même, perdant sa lenteur initiale pour devenir une transe hypnotique, semblable au balancement des derviches tourneurs. Meriem balançait la tête en arrière, la soie bleue de son hijab frôlant les draps, ses gémissements reprenant une tonalité sauvage, presque animale. Elle serrait le dos de Selim de ses longues jambes, interdisant tout retrait, réclamant chaque fois plus de force dans l'impact.

« Prends-moi, Selim… fais-moi tienne pour toujours… je n'en peux plus… » criait-elle dans la pénombre de la chambre.

La jouissance les cueillit ensemble, au sommet d'une vague que rien ne pouvait arrêter. Meriem se figea dans un spasme suprême, son sphincter se refermant comme une griffe de fer autour du membre de Selim, tandis qu'elle éjaculait une nouvelle fois, son fluide tiède inondant l'espace entre leurs ventres. Ce resserrement ultime brisa la résistance de Selim. Dans un élan désespéré, il la souleva une dernière fois et déchargea son sperme avec une violence inouïe, son corps tout entier secoué de frissons alors qu'il vidait sa substance au plus profond de cette chair dorée qu'il aimait d'un amour sans nom.

Le retour à la réalité fut lent, presque douloureux. Meriem resta longtemps affalée sur la poitrine de Selim, son cœur battant la chamade contre le sien. Le silence s'installa de nouveau dans la maison de Sidi Bou Saïd, brisé seulement par le murmure lointain de la fontaine et le souffle du vent d'est contre les volets bleus. Ils ne bougèrent pas, savourant la lourdeur de leurs membres imbriqués, cette paix étrange qui ne durait que le temps des ébats.

Après un long moment, la pénombre de la nuit envahit définitivement la pièce. Meriem se redressa doucement, se dégageant de l'étreinte avec une grâce infinie. Elle réajusta son hijab bleu avec ses gestes précis habituels, cachant à nouveau les splendeurs de son anatomie sous la robe de lin lourd. Elle se remaquilla légèrement devant le grand miroir de l'entrée, reprenant ses traits de jeune femme sage, mystérieuse et inaccessible. Selim la regardait depuis le lit, l'esprit embrumé par une douce torpeur, le cœur serré par l'imminence de son départ. Il aurait voulu rompre le pacte, lui demander de rester pour la nuit, de partager le silence du dimanche matin face à la mer. Mais il savait que ce mystère préservé était le secret de leur durée.

Meriem s'approcha du lit, son grand sac sur l'épaule. Elle se pencha et déposa un baiser doux, presque chaste, sur ses lèvres, un baiser qui scellait leur accord muet.

« Merci pour cette nuit, Selim. Tes mains sont magiques, elles savent réparer bien plus que de vieilles céramiques. On se parle demain », dit-elle doucement avant de se détourner.

Elle marcha vers la porte. Selim la regarda s'éloigner, sa silhouette sombre se découpant une dernière fois dans l'embrasure de l'entrée. La porte lourde se referma avec un bruit mat qui résonna comme un coup de couperet dans le silence de la maison.

Selim passa le reste de la nuit absolument seul dans son lit, incapable de trouver le sommeil. Son corps gardait l'empreinte de la chair de Meriem, l'odeur de son épiderme musqué et le souvenir de cette étreinte verticale qui l'avait vidé de sa substance. Rien n'était résolu, rien n'était tranché entre eux. Allaient-ils continuer ainsi pendant des mois, cachés dans l'ombre de ce village blanc et bleu ? Le monde finirait-il par briser leur bulle de liberté ? Il n'en savait rien et, au fond de lui, il comprit que cette incertitude était la condition même de la beauté de leur histoire. Vers quatre heures du matin, il se leva, alluma sa table de travail et commença à dessiner de nouveaux motifs d'arabesques sur une feuille blanche, laissant l'avenir s'inventer au fil des lignes, sans plus jamais chercher à choisir.

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Le Vertige des Heures Creuses (nouvelle)

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Le Vertige des Heures Creuses

Le vrombissement ininterrompu de l’avenue de la Liberté s’infiltrait à travers le double vitrage de l’appartement d’Anis comme une basse sourde, lancinante et sans âme. À trente-deux ans, cet ingénieur informatique menait une existence réglée avec la précision froide d’un algorithme bien écrit. Son trois-pièces du quartier Lafayette, à Tunis, ressemblait à son esprit : fonctionnel, épuré, désespérément blanc. Des murs sans cadres, un canapé gris acheté à la va-vite dans une grande surface de la banlieue nord, un ordinateur portable constamment ouvert sur une table basse en verre, et le ronronnement régulier du climatiseur. Dans ce décor dénué de la moindre velléité artistique ou nostalgique, la vie défilait sans vagues, rythmée par les lignes de code, les livraisons de repas à domicile et les séances de sport tardives dans une salle franchisée du quartier. C’était un quotidien lisse, confortable et vide, jusqu’à ce que Saloua n’y introduise le désordre de sa chair et de sa fureur d’exister.

Saloua avait trente-quatre ans. Dans la Tunisie d’aujourd’hui, elle était ce que la société bourgeoise considérait comme une réussite indiscutable : un mariage stable avec un cadre bancaire, deux enfants scolarisés dans une école privée et un poste d’encadrement intermédiaire dans une grande compagnie d’assurances située à quelques rues de là, vers le passage. En public, elle offrait le visage d'une respectabilité sans faille. Son hijab, de teintes neutres – gris perle, beige ou noir de jais –, était toujours ajusté avec une rigueur géométrique, encadrant un visage expressif mais contenu, maquillé avec une sobriété étudiée. Ses tailleurs-pantalons sombres et ses vestes amples dissimulaient les courbes d’un corps de femme mûre qui, sous le poids des grossesses et du temps qui passe, s’était élargi sans perdre de sa superbe. Elle marchait d'un pas rapide, le regard droit, saluant les commerçants du quartier avec cette distance polie qui décourageait toute familiarité. Elle était la mère, l’épouse, la professionnelle dévouée.

Pourtant, sous cette armure de textile et de convenances, Saloua étouffait. Le lit conjugal était devenu depuis des années le territoire d’une tendresse tiède, prévisible et stérile, où son plaisir n’était jamais l’enjeu, seulement une formalité rapidement expédiée dans l'obscurité d'une chambre de banlieue résidentielle. Chez elle, elle subissait la charge mentale, les cris des enfants, les silences indifférents de son mari rivé sur l’écran de sa télévision. Louer un espace de liberté dans sa propre vie était devenu une question de survie psychologique. Anis avait été la faille idéale dans son système. Un homme plus jeune, solitaire, sans attachements émotionnels complexes, dont la passivité apparente et la rigueur d’ingénieur offraient le réceptacle parfait à sa rage de jouir. Entre eux, il n’y avait pas de grands discours romantiques, pas de promesses d’avenir ou de fuites imaginaires vers des contrées lointaines. Ils ne se voyaient que durant les heures creuses, ces parenthèses volées entre deux réunions de travail, pendant la pause déjeuner ou juste avant que Saloua ne reprenne sa voiture pour aller chercher ses enfants à l'école.

Ce mardi d’octobre, la chaleur étouffante du sirocco pesait sur Lafayette, chargeant l’air de poussière et de pot d’échappement. À quatorze heures pile, la serrure de la porte de sécurité de l’appartement d’Anis cliqueta. Saloua entra sans frapper, refermant l'huis derrière elle d'un coup de fesse sec. Elle était essoufflée, le front perlé d’une fine sueur qui faisait briller ses tempes sous la mousseline de son hijab beige. Anis, debout au milieu de sa cuisine américaine, un verre d’eau à la main, la regarda. Il portait son habituel jean brut et un t-shirt noir. Il n'y eut pas de préliminaires verbaux, pas de salutations courtoises. L'urgence était là, brute, tapie dans le silence de l'appartement climatisé.

Saloua posa son sac à main de cuir noir sur le comptoir en formica blanc avec une violence sourde. Sans un mot, elle s’approcha d'Anis. C’est elle qui prit l’initiative, comme toujours. Elle planta ses yeux sombres dans ceux du jeune homme, y affirmant sa souveraineté immédiate. Ses mains, aux ongles peints d'un rouge brique très sobre pour le bureau, montèrent vers son propre cou. Elle dénoua l'épingle de sûreté qui maintenait son hijab. Le geste n’avait rien de poétique ou de mystique ; c’était le geste mécanique d’une ouvrière qui retire son bleu de travail à la fin de sa journée. Elle retira le voile d’un geste sec, révélant ses cheveux bruns, coupés au carré, humides de sueur au niveau de la nuque. Elle jeta le tissu beige sur le sol de carrelage gris sans y accorder un regard.

Elle attrapa le t-shirt d’Anis à deux mains, le tirant vers elle pour écraser ses lèvres contre les siennes. Le baiser fut féroce, humide, chargé du goût de café noir qu’elle avait bu à la hâte au bureau et de la chaleur de la rue. Sa langue s’imposa, fouillant la bouche du jeune homme avec une autorité gourmande. Anis la saisit par les hanches, mais Saloua repoussa ses mains d'une pression ferme sur son torse. Elle voulait mener la danse. C'était elle qui décidait de l'espace et du temps.

« Contre le mur », ordonna-t-elle d'une voix rauque, les yeux brillants d'une excitation froide.

Elle se tourna d’elle-même, appuyant son dos contre le mur blanc du couloir d'entrée. Sa veste de tailleur grise fut déboutonnée à la hâte, révélant un chemisier en polyester blanc bon marché qui laissait deviner, à travers sa transparence moite, la rondeur lourde de ses seins comprimés dans un soutien-gorge de satin chair tout simple, sans dentelle, fonctionnel. Le froissement des tissus ordinaires emplit le couloir étroit. Anis s’approcha, le sexe déjà tendu, déformant l’avant de son jean. Saloua descendit une main vers la braguette du jeune homme, l’ouvrit d’un coup sec et libéra sa verge, longue, dure et déjà luisante d’une goutte de liquide séminal.

Elle ne s'attarda pas à le caresser. Elle n’était pas là pour le flatter ou pour admirer sa plastique d'ingénieur. Elle voulait ressentir la morsure de la pénétration, la reprise de contrôle de son propre corps à travers la violence consentie de l'étreinte. D'une main impatiente, elle releva sa jupe de laine sombre jusqu’à sa taille. Elle portait une culotte montante en coton noir, dénuée de tout froufrou, une pièce de lingerie de mère de famille qui s'effaçait sous la poussée de ses doigts. Elle écarta l'entrejambe du tissu d'un geste brutal, sans même prendre le temps de retirer le sous-vêtement. Sa vulve, charnue et déjà inondée de ses propres fluides chauds, s'offrit à l'air frais de l'appartement.

« Prends-moi, Anis. Maintenant. Soulève-moi », commanda-t-elle, ses doigts se plantant dans les épaules du jeune homme.

Anis passa ses bras robustes sous les cuisses épaisses et chaudes de Saloua, la soulevant contre le mur. Elle enroula ses jambes autour de sa taille, ses talons hauts de bureau tapant contre la peinture blanche, y laissant une trace noire et indélébile que le jeune homme mettrait des jours à effacer. Saloua s'abaissa d'un coup sec, s'empalant tout entière sur le membre rigide d'Anis.

Un cri sourd, étouffé par la main d'Anis qu'elle avait plaquée sur sa propre bouche pour ne pas alerter les voisins du dessus, s'échappa de ses lèvres. Ses yeux s'agrandirent sous l'effet de la pénétration brute, sans ménagement, qui venait heurter le col de son utérus. Les parois de son vagin, serrées et brûlantes après une matinée de frustration et de chiffres alignés, enveloppèrent la verge d'Anis avec une force extraordinaire. Le mouvement commença, rapide, saccadé, violent. C’était un corps-à-corps athlétique dans l'étroitesse du couloir, sous la lumière crue d'une ampoule à led sans abat-jour. Le bruit mat de leurs bassins qui s'entrechoquaient et le souffle court de leur effort saturaient l'espace.

Saloua imposait le rythme, se soulevant et se rabaissant sur lui avec une rage calculée, utilisant le poids de son corps pour maximiser la friction. La sueur commençait à couler entre ses seins, trempant le col de son chemisier blanc qui collait désormais à sa peau dorée. Il n'y avait pas de romantisme de pacotille ici : l'odeur de la sueur de bureau, du parfum synthétique bon marché et de l'excitation brute flottait dans l'air confiné. Le dos de Saloua frottait contre le plâtre du mur, sa veste de tailleur glissant de ses épaules pour révéler la peau nue de ses bras, marqués par les traces de ses doigts et de la tension de l'acte.

« Plus vite, Anis. Ne t’arrête pas », murmura-t-elle entre ses dents serrées, son visage tout près du sien, ses yeux rivés dans les siens comme pour y puiser l'énergie de sa propre libération.

Anis obéit, ses coups de reins devenant plus profonds, plus féroces. Il sentait la force de cette femme qui, le temps d'un après-midi, brisait toutes les barrières de sa vie rangée pour se vautrer dans la luxure la plus crue. Sa verge glissait dans un sifflement humide au fond de cette chair généreuse qui le serrait à chaque assaut. L'orgasme de Saloua arriva avec la violence d'une digue qui cède. Son corps tout entier se figea contre le mur, ses muscles vaginaux se contractant en spasmes électriques, agrippant le sexe d'Anis dans une étreinte de fer. Elle poussa un long gémissement rauque, la tête jetée en arrière, ses cheveux bruns balayant la peinture blanche, tandis que ses seins mûrs se soulevaient sous l'effort de sa respiration saccadée.

Cette décharge violente fit basculer Anis. Ne pouvant plus contenir son propre plaisir, il accéléra encore le rythme pour trois assauts féroces, s'enfonçant jusqu'à la garde dans la chaleur de sa maîtresse, avant de libérer son sperme en vagues épaisses au fond de sa culotte de coton noir qu’elle avait maintenue sur le côté. Il poussa un grognement sourd, son front venant s'appuyer contre l'épaule moite de Saloua alors que la tension retombait d'un coup dans le couloir.

Saloua se laissa glisser au sol, ses jambes tremblantes peinant à soutenir son poids. Elle s’assit sur le carrelage frais, le dos appuyé contre la plinthe, respirant bruyamment. Ses vêtements étaient en désordre, son chemisier déboutonné révélant la rondeur humide de sa poitrine, sa jupe retroussée jusqu'à la taille. Elle resta ainsi quelques minutes, immobile dans la lumière grise du couloir, savourant la lourdeur de ses membres et le vide bienheureux qui avait enfin envahi son esprit. Le bruit de la circulation sur l'avenue de la Liberté lui parvint à nouveau, lui rappelant que le temps tournait, que la réalité l'attendait au dehors.

Anis s'approcha pour l'aider à se relever, mais elle refusa d'un geste de la main. Elle n'avait pas besoin de sollicitude romantique. Elle se leva seule, ajusta sa jupe d'un geste sec et se dirigea vers la salle de bain sans lui accorder un regard.

La pièce d'eau était aussi impersonnelle que le reste de l'appartement : un carrelage bleu ciel délavé, un miroir sans tain et un lavabo en céramique blanche. Saloua ouvrit le robinet d'eau froide. Elle ne prit pas de douche ; elle n'avait pas le temps pour les rituels de nettoyage prolongés. Elle utilisa un gant de toilette humide pour essuyer la sueur de son cou, de sa poitrine et entre ses cuisses dorées, lavant rapidement les traces de leur étreinte et l'odeur du sperme d'Anis qui commençait à sécher sur sa peau. Elle se regarda dans le miroir. Son visage était rouge, ses yeux encore brillants de la fureur de sa jouissance. Avec une méthode chirurgicale, elle entreprit de faire disparaître les preuves de sa double vie.

Elle reboutonna son chemisier blanc, ajusta sa veste de tailleur grise, lissant les plis du tissu avec le plat de ses mains. Elle sortit de sa trousse de maquillage son rouge à lèvres discret et en mit une fine couche sur ses lèvres encore gonflées par les baisers sauvages d'Anis. Puis, elle ramassa son hijab beige sur le sol du couloir. Elle secoua le tissu pour en retirer la poussière du carrelage, se plaça devant la glace et commença à le réajuster autour de sa tête. Ses mouvements étaient calmes, précis, presque hypnotiques. Pli après pli, la soie beige enveloppa ses cheveux bruns, son cou mouillé et ses oreilles, recréant sous les yeux d'Anis la silhouette de la femme respectable, de l'épouse modèle et de la mère de famille qu’elle redeviendrait dès qu’elle aurait franchi le seuil de l'immeuble.

Anis l'observait depuis l'embrasure de la porte de la salle de bain, un sentiment d'étrangeté l'envahissant à chaque fois qu'il assistait à cette métamorphose. Cette femme qui, quelques minutes plus tôt, criait de plaisir sous ses assauts, chevauchant sa virilité avec une autorité absolue, reprenait sous ses yeux son rôle social avec une déconcertante facilité.

« Tu pars déjà ? » demanda-t-il, rompant enfin le silence.

Saloua se tourna vers lui. Son visage était de nouveau encadré par le tissu sobre, son regard avait retrouvé cette neutralité professionnelle qui décourageait toute question. Elle sourit doucement, un sourire sans chaleur mais empreint d'une complicité froide.

« J'ai une réunion de bilan à quinze heures trente au siège de la compagnie, et je dois passer récupérer les enfants à seize heures trente à El Menzah », répondit-elle d'une voix posée, ayant retrouvé son intonation de bureau. « Le temps ne s'arrête pas, Anis. »

Elle prit son sac à main sur le comptoir de la cuisine. Elle ne l'embrassa pas pour lui dire au revoir. Il n'y avait pas de place pour les effusions sentimentales dans le protocole qu'elle avait elle-même établi. Elle ouvrit la porte de l'appartement, jeta un coup d'œil rapide dans le couloir de l'immeuble pour s'assurer que la voie était libre, puis s'éclipsa sans un bruit, la porte se refermant derrière elle avec un clic métallique définitif.

Anis resta seul au milieu de son appartement silencieux. L'odeur de la sueur, du parfum de Saloua et de l'huile bon marché flottait encore dans l'étroitesse du couloir, contrastant avec la froideur de la climatisation qui continuait de ronronner. Il regarda la trace noire que le talon de la jeune femme avait laissée sur la peinture blanche du mur d'entrée. C'était la seule preuve matérielle de son passage, le seul stigmate de cette transgression hebdomadaire qui brisait la monotonie de son existence d'ingénieur.

Il retourna s'asseoir devant son ordinateur portable, ses doigts retrouvant le chemin du clavier pour aligner de nouvelles lignes de code. Son esprit, un instant secoué par la tempête de chair et de fureur de Saloua, se laissa de nouveau engourdir par la froideur des chiffres et de la logique. Rien n'était résolu pour l'avenir. Saloua reviendrait la semaine suivante, ou peut-être pas. Elle continuerait de jouer son rôle de femme mariée parfaite sous son hijab moderne, et lui continuerait de coder ses applications dans la solitude de Lafayette. Cette incertitude, ce refus de donner un nom à ce qu’ils vivaient, était la condition même de leur liberté. Dans la pénombre de l'après-midi toulousain – non, de cet après-midi tunisien brûlant –, Anis sourit doucement en fixant son écran, laissant le bruit de l'avenue de la Liberté envahir de nouveau son espace, sans plus jamais chercher à comprendre.

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Science Stopped Believing in Porn Addiction, You Should, Too (article)

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Science Stopped Believing in Porn Addiction, You Should, Too

By: David J. Ley Ph.D.

Updated February 4, 2026

Source: Psychology Today 

https://www.psychologytoday.com/us/blog/women-who-stray/201808/science-stopped-believing-in-porn-addiction-you-should-too

Though porn addiction is not diagnosable, and never has been, there is a large self-help industry surrounding the concept. Mostly online (though in religious areas, such as Utah, there are numerous in-person treatment sites), this industry promotes the idea that modern access to the Internet, and the porn that thrives there, has led to an epidemic of dysregulated, out-of-control porn use, and significant life problems as a result.

Over recent years, numerous studies have begun to suggest that there is more to the story than just porn. Instead, we’ve had growing hints that the conflicts and struggles over porn use have more to do with morality and religion, rather than pornography itself. I’ve covered this surge of research in numerous posts and articles.

Now, researchers have put a nail in the coffin of porn addiction. Josh Grubbs, Samuel Perry, and Joshua Wilt are some of the leading researchers on America’s struggles with porn, having published numerous studies examining the impact of porn use, belief in porn addiction, and the effect of porn on marriages. And Rory Reid is a UCLA researcher who was a leading proponent in gathering information about the concept of hypersexual disorder for the DSM-5. These four researchers, all of whom have a history of neutrality, if not outright support of the concepts of porn addiction, have conducted a meta-analysis of research on pornography and concluded that porn use does not predict problems with porn, but that religiosity does.

The researchers lay out their argument and theory extremely thoroughly, suggesting that Pornography Problems due to Moral Incongruence (PPMI) appear to be the driving force in many of the people who report dysregulated, uncontrollable, or problematic pornography use. Even though many people who grew up in religious, sexually conservative households have strong negative feelings about pornography, many of those same people continue to use pornography. And then they feel guilty and ashamed of their behavior, and angry at themselves and their desire to watch more.

In the early 1990’s, as the internet burst upon the world's screens, Al Cooper was a psychologist who suggested that the Affordability, Anonymity, and Accessibility of the internet were leading to an explosion of porn addiction. Though intuitively appealing and often cited, Cooper’s theory was only empirically evaluated once, in 2004, when it was found that the variables of accessibility, affordability, and anonymity actually had no empirical connection to sexual behaviors, change, or use of Internet porn. But what the Internet did was to put porn in the hands of people woefully unprepared to manage it or their sexual desires. Religiosity is associated with a host of sexual difficulties; porn-related problems can now be added to that list.

In their study, Grubbs and colleagues analyzed data from about 15 different studies by various researchers (and reviewed many more), comprising nearly 7,000 different participants. Studies were conducted in-person and online, in the United States and Europe. The team found that, first, religiousness was a strong, clear predictor of moral incongruence regarding porn use. This is important, as it indicates that we can and should use a person’s religiousness as an indicator of the likelihood of moral conflict over porn use. Not all people who are morally opposed to porn are religious, but it appears that religiosity captures the majority of people who feel this way. Given that the WHO and ICD-11 recommend an exclusion of moral conflict over sex from the diagnosis of Compulsive Sexual Behavior Disorder, this finding suggests that when diagnosing CSBD, a person’s religiousness is a critically important factor.

Secondly, and more to the point, the meta-analysis found that “[M]oral incongruence around pornography use is consistently the best predictor of the belief one is experiencing pornography-related problems or dysregulation, and comparisons of aggregate effects reveal that it is consistently a much better predictor than pornography use itself…” The analysis did find small effects between use of pornography and self-perceived problems with pornography, but the researchers suggest that this is likely an artifact of the simple fact that, to feel morally conflicted over your use of porn, you actually have to use some porn. If the concept of pornography addiction were true, then porn-related problems would go up, regardless of morality, as porn use goes up. But the researchers didn’t find that. In fact, they cite numerous studies showing that even feeling like you struggle to control your porn use doesn’t actually predict more porn use. What that means is that the people who report great anguish over controlling their porn use aren’t actually using more porn; they just feel worse about it.

Having moral conflict over your porn use (PPMI) does turn out to be bad for you. But that's not because of the porn. Instead, higher levels of moral conflict over porn use predict higher levels of stress, anxiety, depression, and diminished sexual well-being, as well as religious and spiritual struggles. In one study by Perry and Whitehead, pornography use predicted depression over a period of six years, but only in men who disapproved of porn use. Continuing to use porn when you believe that it is bad is harmful. Believing that you are addicted to porn and telling yourself that you're unable to control your porn use hurts your well-being. It's not the porn, but the unresolved, unexamined moral conflict.

Even though Grubbs et al. left the window open, acknowledging that there may be people who report porn dysregulation without a moral conflict, and that there also may be people who actually demonstrate objectively dysregulated porn use and have moral conflict over it — in other words, they feel bad about it and they are actually using a lot of it — neither of these two data patterns appear to occur in the studies and participants they analyzed. Instead, across all of these studies, which would surely include these two groups if they existed, the statistically significant finding is that it’s not porn use itself that creates porn addiction, and that it is the use of porn by people with moral conflicts about it that fuels modern porn-related issues.

Is Watching Porn Alone a Betrayal?

I will add something to the arguments made by the authors of this study: Having demonstrated that it is the moral conflict and self-identity of porn addict which is harmful, it is thus upon us to confront the social, media, and clinical use of this concept. It causes and perpetuates harm by focusing attention upon porn rather than the true cause: the moral conflict over one’s sexual desires. Clinicians who continue to promote the idea of porn addiction are, like those who promote age-regression hypnosis or recovered memory therapy, engaging in malpractice. Websites and advocacy groups that promote and encourage identification as porn addicts are harming their followers, and can become like the hucksters promoting naturopathic treatment despite federal medical groups identifying such treatments as ineffective and potentially harmful. Ultimately, all should be held accountable for their inaccurate, outdated, and exploitative actions.

It is noteworthy that in this research, and in the numerous commentaries in response, no one is defending the porn-addiction model. None of the researchers looking at data on porn-related problems has chosen to argue that an addiction model or treatment strategy is appropriate. To be sure, some researchers still defend a compulsive model, or suggest that pornography itself is too broad a concept to be neatly captured by a single theory. The editors of the Archives of Sexual Behavior invited commentaries on this article only from researchers, who must argue based on science, as opposed to anecdote. None of them argue that porn is addictive, that it changes the brain or one's sexuality, or that the use of porn leads to tolerance, withdrawal, or other addiction-related syndromes. Put simply, while the nuance of porn-related problems is still being sussed out, the idea that porn can be called addictive is done, at least in the halls of sexual science.

Clinically, what these findings mean is that instead of assessing porn use in people who seek help for porn-related issues, clinicians and therapists should be assessing a person’s moral attitudes toward porn, as well as their level of religiosity. In therapy, instead of trying to change people’s porn use patterns, we should be focused on helping them make their values and behaviors congruent, and learning to understand and recognize the impact of their moral beliefs. This conflict between morality and sexual behaviors may be resolved by changing one’s sexual behaviors, or by changing one’s values, or simply by helping people become conscious and mindful of this internal conflict.

Many of the moral values we were raised with, about sex, race, or gender, are no longer fully applicable to the modern world. Because of religious opposition to sexual education, many people struggling with masturbation don’t understand what is normal or that their sexual interests are healthy. Helping people to consciously examine and consider their religious beliefs about sex, masturbation, and porn with modern, adult, self-determining eyes may help them reduce the pain and suffering caused by this moral conflict.

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